Estruendomudo

Nueva dirección de Estruendomudo

2006-03-19T17:20:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo Estruendomudo se mudó a esta nueva dirección: http://www.carnadas.org/blog San Miguel Arcángel protegerá este chorro de tinta de embuste, que queda aquí, perdido en el espacio.

Cerrado por mejoras in(n)ecesarias

2006-02-25T04:37:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo Este blog permanecerá inactivo por una temporada, temporada de remodelación (in)necesaria. Jacques Lacan explica el cambio: El alma -es preciso leer a Aristóteles- es, desde luego, a lo que conduce el pensamiento del mago. Es algo necesario -es decir, que no cesa de escribirse- en la medida misma en que lo elaborado allí por el pensamiento en cuestión, son pensamientos sobre el cuerpo. El cuerpo es algo que debería causar pasmo. De hecho, deja pasmada a la ciencia clásica: ¿cómo puede funcionar así? Un cuerpo, el vuestro, cualquiera, un cuerpo andarín, ha de bastarse a sí mismo. Algo me lo recordó, un pequeño síndrome que vi salir de mi ignorancia, y que me señalaron: si llegaran a secarse las lágrimas, el ojo dejaría de funcionar bien. A eso llamo yo milagros del cuerpo. Se siente de inmediato. Supongan que la glándula lacrimal deja de llorar, de secretar, pues se fastidian. Y por otra parte, el hecho es que lloriquea; ¿y por qué diablos?, en cuanto le pisan el pie corporal, imaginaria o simbólicamente. Lo afectan a uno, así le dicen a eso. ¿Qué relación hay entre ese lloriqueo y el hecho de precaverse contra lo imprevisto, es decir, de desaparecerse, esfumarse, tacharse (se barrer)? La expresión es un poco forzada, pero este "tacharse" dice bien lo que quiere decir, porque enlaza exactamente con el sujeto tachado, del cual han oído aquí alguna consonancia. El sujeto se tacha, en efecto, lo he dicho, y más a menudo de lo que se cree.

Entrevista con la transformista de vanguardia Nina Flowers

2006-02-25T01:15:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo Primera Hora Foto Por David Villafañe

Yo no he querido dar ningún cambio para Nina Flowers, el cambio mío es para sentirme bien conmigo mismo. Meterme en un gimnasio, los tatuajes…, esto yo lo hago por mí mismo. Mi inclinación es hacia lo andrógeno, al futuro, a esa mezcla de mujer y hombre y de hombre y mujer sin tener que tocar o cambiar mi sexualidad. Eso es lo que yo quise enfatizar ahora. Mi regreso trae un cambio, un cambio que tiene que ver con la evolución del ser humano", dice.

Y abunda: "Ahora mismo no hay andrógenos, no hay gente que tenga este look en Puerto Rico. En el mundo sí, y Nina Flowers siempre fue única y siempre busca ir en contra de la corriente. Tal vez ahora nadie lo entienda, pero quizás dentro de tres años todo el mundo lo va a entender", dice la diva extravagante, que se ha presentado de forma consistente en tarimas gay desde Mayagüez hasta Fajardo y que, por ello, y por sus encantos como hostess y stand up comedian, cuenta con un público fiel y numeroso.

Para leer la entrevista completa, pase a Primera Hora

Respuesta a crítica de cine de Tomás Redd sobre North Country

2006-02-24T14:35:00.000-04:00

Por Miguel Angel Siña Neyra Desde Lima, Perú Especial para Estruendomudo Soy un extraño para ud., pero el hecho de que me haya topado, por esas circunstancias que nos impone la web cuando uno está buscando algo interesante para leer, con un texto en su blog, me hace dejar de lado mi resistencia habitual a comunicarme con un desconocido para compartir algo. Si estoy siendo impertinente, por favor deje de leer y acepte mis disculpas. La razón por la que le escribo es que ante el texto de Tomás Redd que usted publica en su blog me doy cuenta de que es muy fácil indignarse ante lo que la mayoría está dispuesta a hacerlo, es muy sencillo y muy común en estos días atacar al MACHISMO, hermanando subliminalmente, (no sé si adrede o por falta de reflexión) la masculinidad con la ignorancia, la violencia y todo lo concerniente a ese estereotipo del hombre abusivo que no puede aceptar que una mujer haga lo mismo que él o lo supere. Le pido que observe a su alrededor, vea analíticamente los programas de t.v. que nos envía gringolandia, que escuche atentamente lo que dice la gente sobre ser hombre o ser mujer; es muy fácil reconocer "la heroicidad" de las mujeres que se enfrentan ante los machos de la especie para demostrar que ellas también pueden; si como en la reseña de Redd usted también cree que hay que indignarse ante los comentarios sexistas, entonces también le pido que se indigne por la configuración social a la que hemos sido sometidos, que nos dice que los hombres somos unos seres irracionales y violentos y las mujeres unas heroínas que se han liberado del yugo patriarcal para al fin ocupar el verdadero lugar que les corresponde en la historia de la humanidad. Por favor, lo que ahora estamos viviendo es un espejismo que nos quiere hacer creer que hombres y mujeres son iguales, lo cual, a parte de ser falso, es estúpido. Solamente porque en estos tiempos es políticamente incorrecto decir que los hombres somos mejores en ciertas cosas en las que las mujeres por naturaleza no lo son y viceversa, no es honorable callar el daño que estos tiempos de afanes igualitarios están ocasionando: la desintegración de la familia, la falta de revolucionarios, la apatía y la miseria emocional que son los rasgos característicos de las nuevas generaciones; tal vez le parezca exagerado achacar todo esto a lo que seguramente muchos pensarán que es el justo y divino derecho de las mujeres a hacer lo que les plazca, pero el problema es que se está vejando lo que significa ser varón para lograr una falsa sensación de libertad feminista. No sé si ha sido una mente diabólica o la dinámica autodestructiva del ser humano la causa de toda esta huachafada de la "liberación femenina" pero lo que sí sé es que se destruye la familia diciéndole a la mujer que ella merece su espacio, que el esposo la usa, y que el sexo es malo, sucio y peligroso, si las madres les dicen a sus hijos e hijas que su padre es un desgraciado abusivo, si se le enseña a los niños varones que ser hombre significa ser violento, inútil y peligroso, obtendremos las familias disfuncionales que tenemos, las jovencitas que quieren ser como la chica de alias o como Xena la vaca guerrera, todo esto es injusto. Indignémonos.

Este texto ha sido publicado luego de haber recibido la autorización escrita del autor.

La importancia de indignarse (comentario mínimo sobre North Country)

2006-02-20T10:14:00.000-04:00

Por: Tomás Redd™ Especial para Estruendomudo Cómodamente detrás de mi seudónimo puedo hablar sin tapujos sobre lo que me venga en gana. El anonimato parcial sirve de coartada para emplear el verbo en menesteres sensitivos y hacer denuncias, algunas importantes, otras casi irrelevantes. Hoy no me queda gasolina en el tanque para criticar estilizadamente. Lo que me atrae al teclado es la repulsión que siento. Luego de disfrutar de un filme desgarrador y hábilmente relatado como North Country, estoy convencido de que estamos jodidos. La cinta protagonizada por Sissy Spacek, Frances McDormand y Charlize Theron cuenta la historia de unas mujeres que decidieron laborar en las minas de Minnesota -en las postrimerías de los años ochenta- y las torturas que soportaron gracias a un código simple: “There are certain things and places that are not for women”. Gracias a este lema cavernícola simplón, las gigantescas zanjas desde donde se extraen metales se lograron convertir en un infierno gobernado por una cofradía de simios con el I.Q. de una lechuga. Un mundo donde no sólo se le extirpaba el plusvalor al obrero, sino en el que también se le robaba la dignidad y se “minaba” el orgullo de cualquiera que tuviese más estrógeno en el cuerpo. La genialidad de esta película no radica necesariamente en las actuaciones estelares ni en los parlamentos memorables. Más bien se puede ubicar en la capacidad para hacernos pensar en nuestra cotidianidad. En aquellos instantes cuando realizamos un comentario sexista, soltamos una carcajada ante un chiste misógeno o nos dejamos de preocupar por la violencia. El sayo nos cae a todos por igual pues reproducimos discursos y consentimos actos asquerosos con la ignorancia, el silencio o la aceptación tácita (sin mencionar a aquellos que levantan un puño o sueltan un insulto hiriente como práctica común). Como toda propuesta de cine mainstream, al final unos ganan y otros pierden. Sin embargo, en este caso, el personaje de Josey Aimes (Charlize Theron) elude el fácil desenlace pues aunque todas las cortes del mundo le den la razón, ella seguirá viviendo en carne propia las múltiples humillaciones a las que fue sometida y seguirá viendo en el espejo las cicatrices que no fueron denunciadas. Ciertamente, hay lugares donde la justicia no puede ser ejercida. Es este terreno donde debemos ejercer un arma posiblemente más efectiva: la indignación. Creo que más allá de la solidaridad blandengue con la que adoptamos causas, tenemos que empezar a demostrar disgusto con las eternas injusticias que presenciamos y avalamos. No se trata necesariamente de organizar una marcha al capitolio o abogar por la firma de una proclama; más allá de todo esto, tenemos que comenzar a pensar en nuestras contradicciones y las oportunidades para analizarlas. En vez de enfilar todos los cañones hacia el reggaetón y No te Duermas, es hora de no soportar los comentarios simples que se convierten en conatos de hostigamiento. Tenemos que empezar a indignarnos por lo más mínimo, pues lo más grande hace rato que pasó con ficha.

Tomás Redd™ es asiduo colaborador de Estruendomudo. Recientemente obtuvo el Ier premio Silverio Pérez por la Mejor Trova Ay Bendito Puertorriqueña. La ceremonia se condujo en forma secreta en el barrio Castañer, que aún aspira a ser municipio. Después de los actos formales, se le vio en el Nuyorrican Café bailando samba con Mick Jagger.

La transformista de vanguardia Nina Flowers: Cada sábado a las 2:30 a.m. en Eros The Club

2006-02-19T16:13:00.000-04:00

Fotos de Nina Flowers por Juan Soto Meléndez Especial para Estruendomudo

Autorretrato con Gorda de Botero en ánimos de reconciliación en pleno centro de la ciudad de San Juan

2006-02-18T21:37:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo Foto de Mara Pastor La mexicanidad se le exalta a uno al toparse con una gorda de Botero en plena calle borincana y uno se alegra de verla allí, de estar vivo, de podérsele sentar encima para conversar con ella a todas horas, cuando la cosa 'ta pretá o cuando la vaina está shilling. Desde el Banco Gubernamental de Fomento la ven las secretarias y se les escapa la sonricita de complicidad: ellas también se han destetado en playa viquense a tomar el sol al mediodía. La ve el conserje del Museo de Arte de Puerto Rico desde el tercer piso y se monda de felicidá. No hay dudas de lo que les haría -si el fantasma de Francisco Oller y el de Rodón lo dejaran- a las tetas de bronce más apetitosas de la comarca santurcina, Distrito de las Artes to be. Yo me alegro, coño, me alegro, puñeta, me alegro de que la gorda esté ahí 24-7, disponible siempre, incondicional, y paso por sus aposentos para tirarme a llorar a moco tendido cada vez que me deprimo o para conversar con ella borracho de amores sobre mis triunfos y mis adelantos de par de pasitos en la línea del progreso y el bienestar general. Me alegro y brindo por la gorda con un tequilita reposado que me echo por encima y le cae a ella en la melena que le baja por el sobaco. Me alegro y posteo este ejercicio narcisista y autobiográfico aquí en Estruendomudo, para que los lectores se animen y piensen que si la gorda puede tirarse despreocupada a disfrutar de la vida que le tocó a pesar del calor, es comprensible que nosostros de vez en cuando lo podamos hacer también. Que viva el arte en la ciudad de las sombras, carajo. Que viva la escultura más cavrona que tenemos en esta ciudad quejumbrosa buena-para-nada y sus proyecciones al futuro de los caminantes, al futuro de los que la saludan desde la avenida De Diego y le dicen adiós a la mierda cotidiana al decirle a ella adiós: mami, te lo repito y te lo voy a seguir repitiendo, qué golda y qué chula estás. En México se ahorrarían toda esta monserga, irían al grano: "¡A coger y a mamar, guey, hermano, mira que el mundo se va acabar!".

Versos para un artista que está en casa de cuidados primarios y yo le doy sopitas... pero que, en el fondo, sigue malito, malito

2006-02-18T13:44:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo Recuerdo a quel perro que moría de sed y de hambre en un pasillo de un caserón de La Habana sarna tenía Lo mostraron en una película de televisión española grabada allí fuera de los estudios Salgo inmediatamente de mis recuerdos y comienzo a limpiar la casa Restrego los pisos con un paño lleno de Clorox Inhalo la sustancia blanqueadora y pienso en mis encías maltratadas es el tabaco con el alcohol únicas sustancias químicas que me permito para olvidarme de que no existe la calma Les saco brillo a las losetas y dentro de ese brillo descubro mi imagen dragueada Soy una diva de la disco que salgo a pasarela vestida de Cinderella Los rinestones van cayendo detrás de mí y en cada uno dejo una lágrima congelada La música House permite que vuele hacia los Estados Unidos de Norteamérica y piense desde allá en nuevas fórmulas de estatus político para mi patria Creo que soy bisexual, porque me conviene lo mejor de los dos mundos A veces me invento que soy monógamo y me tiro en exclusiva a Rubén Berríos máximo patriarca del movimiento independentista pero justo en ese momento en que lo tengo asaltado por el culo llegan cuatro agentes del F B I y me echan pepperspray en las bolas de los ojos Quisiera gritar desde la montaña más alta que soy estadista que mi sueño de verano es esquiar por las laderas del monte El Yunque quizás me vea divino en abrigo de invierno colorado paseando por las orillas del balneario de Luquillo Quizás me convenga más lanzar insultos en inglés y regresar a una etapa retropunka con el pelo teñido de verde en forma de mohauk Conspiro para enlazarme con los movimientos de la izquierda norteamericana porque no soporto ni a Chávez ni a Fidel ni a Evo Siempre he sido partidario de alianzas con la National Association for the Advancement of the Colored People De la American Civil Liberties Union ni se diga Redacto un manifiesto de los que se quedaron Artículo I Los perdedores del pueblo Artículo II Queremos sanar las heridas Artículo III Lamer las llagas Artículo IV Escapar permaneciendo atrapados Artículo V Haremos orgías báquicas con las uvas playeras de la Isla de Mona Artículo VII Cazaremos cabras salvajes Artículo VIII Mandaremos señales de humo en árabe para darles ánimo a los presos de Guantánamo Finalmente, estoy convencido, todo esto es un disparate Enchufo la laptop y comienzo darles send a varios emails Todos están vigilados Google ha pactado con el régimen chino y, desde entonces, Mao lee todos los correos los verdaderos y los falsos Me decido a dejar el paño descansar en un cubo con residuos de Clorox prendo el teléfono móvil y llamo a Emergencias Médicas grito ¡Fuego, fuego! ¡Carajo, no ven que me estoy quemando! Me enganchan El departamento de bomberos ha cogido libre la tarde para posar semidesnudo por una causa benéfica: El Club Cívico de Damas organiza una venta de calendarios. Tacho el día 14 de febrero del mío y calculo que la tachadura tiene que ver con el rechazo Unos amigos me enviaron un peluche, como muestra de afecto y en amistad celebratoria Lo devuelvo al remitente vía Federal Express Llega a las costas polinesias y ochocientos musulmanes conversos lo queman en la plaza mayor en muestra de sumisión mahometana Explican que los peluches made in Hong Kong ofenden al profeta Me inclino entonces a descongelar par de hot dogs kosher siempre me pasa en circunstancias como éstas Mientras descongelo, pienso en la capacidad de las ondas microondas para cocer el pellejo duro de los senadores del norte Pienso en mi necesidad de movimiento hacia el abismo Pienso en ti y en tu silencio Me sacudo la modorra y me viene al oído una canción de José José: "Espera un poco, un poquito más... para llevarte mi felicidad / me moriría si te vas". Y yo espero, espero ese poquitpo más como consumidor conspicuo de chatarras, espero más como colonizado acostrumbrado a varios sistemas de mantengo, espero más como artista subsidiado, espero más como lujurioso insaciable, espero más José José, quién lo diría, alcohólico canceroso que canta con sabiduría y me ayuda a mejorar. "Pido un aplauso / para el amor", berrea melodramático, y yo, tan cursi, me dispongo a hacerle caso sólo un poquito... un pooooquitooo más...

Aleluya: Ha nacido un nuevo blog

2006-02-16T18:52:00.000-04:00

Boca de cangrejo: Manglaria

LOS BARDÓLATRAS NOS EXIGEN

2006-02-16T18:36:00.000-04:00

de Noemas (inédito)

No sólo ser custodios de la memoria tradición, por que se podría terminar siendo guarda-poemitas en vez de concebidores de nuevos refraneros, nuevos tonos, nuevos extralímites.

Los deberes distinguen unas de otras a las gentes.

Ese machismo entre cuero y carne de los proxenetas (en su sentido original: favorecientes del extranjero) te da su fatiga, su colapso como cultura.

Platón nos expele, los celtas nos erigen en los rectores teocráticos los egipcios sacralizan nuestros signos, Moisés nos oculta, peor, nos intimida o recluta, la lista es innecesaria.

Excepto que hoy, totalmente desaforados, parapetados en la docencia, útiles en el simulacro ritual de las cortes monásticas de dónde evolucionaron, podrán seguir retratando el ganzfeld con precisión provenzal o le contestarán a pasado mañana, cuando aflorará su índice mistérico, símetrías y disforias de tiempos de guerra, dignidad bruta a costa de separación radical, alialtividad seductora en un océano cubierto completamente de fragatas ahogadas.

Déjalos que exijan. Si son bardólatras de verdad, no sabrán lo que hacen, ni lo que piden. Hay espacio para una tableta en blanco que otra hay luna de más a la que someterse, y, exigir es parte de adorar.

Para facturar hay que fracturar, tú no sabes eso, ¿qué sabes?

Yo creía que esta inseguridad se me iba a ir con la edad pero ¡qué va a ser!, si acaso me aumentó. Siempre he visto mis valores como copias que podían evolucionar pero que no necesariamente lo hacían. Si mi arte era un diálogo, era noticia primero. Se me había quitado (o nunca tuve) una obsesión por estar al tanto. Lo verdaderamente nuevo podía llegarme tarde.

Johannes Kepler dijo, La idea parece absurda pero no encuentro falta en ella. ¿No será una idea hermana, un wake up call, un mensaje Error resources? Logomante entre teófonos, imagino que podía haber sido peor. Está bien que la biografía del zahorí sea más interesante que su poesía. Es cierto que sin publicidad tu producto pierde identidad.

DRV 021 Puerto Rico DXU-455 Isla del Encanto SE VENDE 630-5186 Losada Impala 510 Chevrolet Rincón Highlander Accord LX Lanos Daewoo NO ESTACIONE ismo Grand Vitara V6 Nimay Auto EXN-194 VENTURE Alberic Caribbean Data Systems Bayamón 269-0500 Caguas 258-8866 Roosevelt 782-5700 Vega Baja 654-3838 San Juan Health Centre Un proyecto de... Floresta (DTOP) CIM-337 BYZ-819 Wild Arctic Columbia The Essential Leonard Cohen Motorola 8/19/03 10:02 am Neon UNITED WE STAND Rosselló PILLO Ave. De Diego 26 37

HACIA RESCATE Manejo de Emergencias de la Capital Pathfinder AEROPUERTO VW Euroclass Ave. Kennedy Lancer CEDA Santurce 526,058,230.00 ESTRELLA ABIERTO 24 HORAS

Momentos provincianos con su preponderancia de lo finito pasaron. Igual el miedo al ostracismo pasó (¿lo sentíste alguna vez?). Muchas veces se teme sin saber por qué, muchas veces se siente culpabilidad de saber por qué. No se puede descartar nada porque el miedo no tenga una lógica que lo permita. Por lo finito, lo demás distrae.

El que en el crux mismo le dé el frío olímpico se pierde la sopa de genitalia, los quince minutos de fama obligados, el botín que ancla al arcoiris, la puesta en evidencia de defectos de raíz que son más fáciles de achacar al origen que al espécimen, el plan védico de contacto con el no sí, ese misterio para el que también se es misterio.

Le dedico la fina línea amarrada a la fina idea heredada y más que acogida, venerada. El ve lo que se avecina desde la verja ciclónica y jura y perjura que no lo franqueará. Francamente, tal es su ingenuidad, tal su fe, que piensa semejantes, gente tan disímil a su naturaleza como la noche al día. Pío, puro y presto a poner vida y hacienda a la disposición del héroe, no se detiene a pensar en el derecho a huir de tanta responsabilidad con la verdad, la verdad se le presenta como visión y como fetiche, aun sin dios te da cuenta de que lo importante es el fervor.

No se entiende derramar sangre por la sensación inmanencia.

Otros hablan en ayer, a veces en antes de ayer aunque alegan sentir en pasado mañana y han visto lo que ha pasado pero decidido no creerlo políticamente, a veces promueven el retroceso y efectivamente logran algo, moderar instintos, escamotear comparsas completas que afincadas en disfonías prenden los que no se atienen a ninguna consecuencia que no venga desatada, para los que la deriva no tiene carga negativa, y a Hamlet no lo sienten ni terriblemente danés ni terriblemente incomprensible.

Fronterizo sería no dejarse ir por miedo a que pensarán, los que siempre tratan de pensar localmente por los que piensan locamente, y hay muchos ejemplos.

En la foto "de Permutaciones de la rosa", ©2002 Néstor Barreto.

Mexica punk

2006-02-16T18:32:00.000-04:00

Por Li Zompantli LA VANGUARDIA - 15/02/2006 En la foto, Nina Hagen desde México Todo sucumbió bajo la fuerte tormenta ácida que cubrió el asfalto de Tenochtitlán, el lugar donde silba la serpiente. ´El Aguarrás´ y compinches metieron la cabeza y luego todo el cuerpo en el centro del ombligo de la luna para salvarse del diluvio. Ya dentro, y lejos de la mirada de Quetzalcoatl (la gran serpiente emplumada), se quitaron las plumas y se pararon los pelos, emitiendo rayos de luz y fuerza; se cubrieron los esqueletos con cuero negro y se protegieron los pies con botas; se transformaron en punks, en soles de lluvia de fuego. En cosa de nada, llegaron más, y luego más y más fauna cotidiana de diversas especies huyendo de las montañas de basura, lodo y agajos. Todo ocurrió durante el día y la noche. Y también durante el dia y la noche fueron al lugar donde nada el pez. Se fueron caminando, sintiéndose los amos del cielo, se fueron bailando entre flamas de fuego intenso la danza cósmica, la danza macabra...

Otro Mar: XXIX al XXXIII Microrrelatos Eróticos Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-13T01:34:00.000-04:00

Por Claudia Robiou Especial para Estruendomudo

Claudia Robiou es una artista plástica puertorriqueña. También es diseñadora gráfica. Estas cinco imágenes forman parte de su propuesta erótica "Otro mar", colección de microrrelatos eróticos que trabaja en estos momentos, luego de haber lanzado la anterior, también erótica, titulada "Entrañas".

Two Girls Sharing a Guy: XXVIII Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-13T01:14:00.000-04:00

Por Santiago González Especial para Estruendomudo Llevo seis años casado. Sí, son seis, y ya empecé a fantasear con un FFM o, en buen castellano: threesome (¿6 ÷ 2 = 3?). Algunos de mis amigos dicen que es completamente normal, otros señalan como posible mala influencia mi obsesivo chateo diario con muchachas asiáticas y esas recurrentes terapias en grupo que suelo frecuentar, para aliviar un viejo mal del pecho. Incluso, hay quien atribuye cierta responsabilidad a mi excesivo merodeo por The Hun’s Yellow Pages y Tiava.com. ¿Qué pienso yo?, la verdad, no estoy muy seguro. No es tan sencillo, como verán, yo me considero un tipo normal: yo hago mis clases, pago mis cuentas, visito al dentista con regularidad, vigilo con suma disciplina mi nueva dieta. Lo cierto es que todo esto me resulta cada vez más adictivo que el ron con Coca Cola y la Panadol PM. Ellas se miran, se presienten, se rozan, se tantean, se calibran el tacto y el porciento de aliento en los espejos ciegos. Él las contempla y las contempla: las sigue contemplando… Ellas dejan caer, junto con sus prendas, el pudor y el recato. Él advierte su ropa interior, demasiado estrecha. Enajenadas del mundo, en su burbuja de saliva macerada, ellas multiplican sus lenguas, sus peces y sus manos. Un olor “a pan angelical” impregna todas las moléculas del aire, las cortinas rojas, la alfombra persa, las febriles sábanas. Él, ya no resiste más… “¡¿Pero qué carajos haces?! ¡¿Cómo es posible…?! ¡Eres un sucio… un jodío enfermo, un maldito hijo de puta degenerado!” Esa que salió corriendo, histérica y llorando, era mi esposa. Bueno, esto tomará algún tiempo y, como imaginarán, tendré yo que resolverlo, solo, por supuesto… ⌘Q.

Siete vidas II: XXVII Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-13T00:30:00.000-04:00

Por Gloria Carrasquillo Padró Especial para Estruendomudo Esa tarde, la de un hermoso y tibio día de primavera, el Michu se acercó con paso sigiloso al cuarto con dos puertas ubicado en el mismo centro de la casa. Su mirar verde-jade acompasado se posó en una escena que era muy parecida a la de la pecera donde todavía navegaba el único pez beta. Allí, en el mismo centro de la alcoba matrimonial, dos cuerpos sudorosos se movían como en cámara lenta de película heteropornográfica. De fondo sonaba una música divina, Killing Me Softly, del Romantic Guitar Instrumental Collection, Best of Time Life, propiedad de la Señora. ¡Conque mi querida señora ahora es la protagonista de la película! Bien, bien, requetebien. ¡Si la viera el jodedor Señor en estos momentos! Ella está estupenda, vestida sólo con corta camiseta azul celeste, sin mangas. El, nada menos que el chofer de taxi que la ha acompañado últimamente. Cómo se revuelcan en el último y enorme matress que han dejado tirado en el piso de lozas rojas con vetitas blancas -de ésas que se usaron en las construcciones de cientos de las santurcinas casas urbanas- la carne morena de mi Señora ex-sufrida sobre la carne nívea del jovial y potente chofer. ¡Oh!, pero si el Señor de la casa la viera en estos momentos: sudorocita, encendidita como gata en celo y trepadita en el mismísimo central front de ese grandullón jinete blanco que le dice al oído: "Mami, qué rica estás; ¿qué quieres que te haga?..." Todo eso pregunta mientras tira de su larga y riza cabellera negra. Y ella..., sin desparpajo y muy melosa, le contesta: "¡Ay papi! Me aso, pero pásame esas manos por la espalda, que está como rocío mañanero sobre zinc de casa de campo y, otra cosa, papi, espérame, que estoy por derramarme como lava de volcán en errupción". El Michu, que no había pestañado ante la escena, se pasó la patita izquierda sobre sus largos y potentes bigotes y dijo para sus adentros: "Qué forma de despedirse de esta casa tiene mi condenada Señora. Bravo, bravísimo. ¡Valió la pena el desahucio!

Gloria Carrasquillo Padró reside en El Bronx, New York. En estos días decidió emprender la redacción de "Cuentos del exilio", una colección de relatos donde ficcionaliza sus observaciones sobre el movimiento absurdo y duro de los inmigrantes de la Babel de Hierro.

Identidades en reconstrucción: Las transformaciones de Nina Flowers y Eros The Club

2006-02-11T16:32:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo Especial para ZONAi SUELTAS LAS trabas del miedo, la ansiedad momentánea que produce la curiosidad y superados los chismes que se ventilan en la fila, el visitante primerizo se enfrenta al “bouncer” de la discoteca gay más famosa de Puerto Rico, Eros The Club, en la Parada 18 de Santurce. Debe pararse frente a él con los brazos extendidos y las piernas abiertas para ser registrado. No se permiten ni menores de edad ni armas en el principal centro de entretenimiento de la comunidad homosexual. Al avanzar hacia el recibidor, se topa con el chico que cobra la entrada, que puede llegar a costar $10.00 por persona los días más concurridos y hasta $20.00 en eventos especiales como Halloween y despedida de año. Inmediatamente, debe presentar su muñeca para que otro de los veintitantos empleados la marque con un sello de tinta fluorescente que le permitirá salir y regresar sin tener que volver a pagar. Terminados los trámites administrativos, el visitante tropieza con un primer pabellón presidido por una barra enorme, generalmente atendida por 4 personas. Mucha gente pide tragos y cervezas a gritos, una pareja se besa mientras espera que le sirvan, un travesti vestido de reina saluda con dos besos en las mejillas a varios admiradores y la música pesada se siente de los tímpanos al cerebro, órgano que le ordena al cuerpo expectante que se empiece a soltar. El humo de tantos cigarrillos nubla la vista, nadie está quieto, pocos callados, prácticamente ninguno sobrio del todo y se puede visualizar entre el juego de las luces de colores y las penumbras una pista de baile en el segundo pabellón, repleta, sobre la cual no hay muchos escrúpulos ni reglas rígidas que respetar. Ya sabe que, como es sábado en la noche, el espectáculo principal estará a cargo de la famosísima artista del travestismo nacional, Nina Flowers, una draga muy famosa cuya fama es conocida desde Mayagüez hasta Fajardo de la que el visitante habrá oído tal vez en alguna ocasión, pero que verá por primera vez cuando el reloj marque las dos y pico de la mañana. Lea la crónica completa en Zonai.

Francisco Font reseña en tiempos de contratiempos Las intermitencias de la Muerte, de José Saramago

2006-02-10T18:04:00.000-04:00

Escribe y habla el crítico literario de Radio Universidad de Puerto Rico, Francisco Font Acevedo. Ojo: Que haya crítica literaria en la radio puertoriqueña, y buena, ya es todo un evento. Presione.

Ante la oscuridad del Estado Libre y Asociado, la luz de Fernando Savater

2006-02-10T14:21:00.000-04:00

El franquismo, como todas las dictaduras -sea el dictador Franco, Pinochet o Castro, tanto da- son una cultura en sí mismas, una cultura de la unanimidad inocua, de la autocelebración, de la antimodernidad, del recelo ante la conspiración extranjera, del gregarismo patriótico, del puritanismo sexual, del entrometimiento estatal en lo que piensan, sueñan o desean los ciudadanos amordazados. Y esta cultura dictatorial nos sirve para dibujar al trasluz el perfil de la cultura libre: una cultura de la discordancia y aún de la cacofonía, crítica y autocrítica, defensora del presente y promotora del futuro, internacionalista e incluso extranjerizante (todo menos la tribu, todos menos lo castizo, todos menos las esencias), individualista, libertina, a la vez íntima y pública, pero nunca oficial. Yo añádiría por mi cuenta y riesgo un rasgo más: Democrática. Porque frente a la cultura de la dictadura no puede haber más que la cultura de la democracia, la democracia como máximo logro cultural. La precisión es importante puesto que, bajo Franco, había en el mundo semiclandestino de la cultura muchos antifranquistas, pero relativamente pocos demócratas; tras la muerte del dictador, bastantes antifranquistas comprendieron la importancia cultural de la democracia, pero otros se reciclaron en simples antigubernamentales... o en progubernamentales de la razón de Estado (aplicando éstos a una máxima izquierdista acrisolada: todo es puro si lo hace el puro en nombre del partido, aunque se manche las manos). Las consecuencias a la vista están. Por ello el empeño emancipador y en su caso follonero de la cultura sigue siendo tan importante hoy como ayer. Pero que nadie se confunda ni confunda a los demás: los males del hoy no son homologables con los males de ayer y la peor democracia es mejor -políticamente mejor, pero también culturalmente mejor- que la mejor dictadura. Quien lo probó, lo sabe. -Imagen de jellyfish.

Tanta pureza conmueve, tanta pureza

2006-02-09T18:52:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo

Queremos al dócil y sus aplausos de final de naranjamecánica, sedado, al autómata de los sentimientos en regla antisátira. Lo amamos, al imbécil estación repetidora, que lucha por quedar bien con todos los demás. Al dependiente del criterio sello de goma para documentos registrables, a ese adoramos. Al todo-todo razón, recto, bienhechor de anuncios clasificados, a ese queremos imitar. Son los esbirros del yo no fui y la no confrontación. Son los retóricos del gobierno compartido, el civismo enaltecedor y la hipocresía mancomunada. Al retranca ideológica, a ese aplaudimos. Al defensor de los pedazos pequeños de tierras natales llevamos a la mesa presidencial. Al obtuso y su estrechez, junto con sus sudores en frío por el exceso de secreción corporal, ése es el que es. Hombres y mujeres de bien, cooperadores, que vayan en fila a hacer los mandaos. Hombres y mujeres patrón de recoger la basura a tiempo, de beberse ocho vasos de agua al día, de chichar en posición misionera, si chichan, así nada más.

Pienso en la Solución Final para las bestias rumiantes y la descarto por el costo político que ello supone según el electorado mundial, por supuesto incluyendo al haitiano, que es el más libre y el más juicioso del Caribe. El arte está plenamente censurado, las drogas son ilegales, me voy a meter a alguna religión, a otra y a otra y a otra y viajaré, viajaré lejos de esta isla de mierda predicando la segunda venida de Cristo, literalmente la segunda venida mormona, que es la que más interesa para efectos de exención contributiva del Internal Revenue Service.

Borraré mi nombre de los sobrecitos que mandé a hacer con mis señas a la imprenta, mojaré el sello y lo dejaré todo a cargo del cartero. Luego me voy a pegar un grito que se oiga desde San Juan de mierda hasta la gruta de Lourdes y voy a hacer otra buena obra para que mi lápida no se ennegrezca más. Pero esa lápida la voy a picar en cuatro cantos y cada canto lo voy a lanzar por un barranco lisboeta, de cara al Mediterráneo, hundiendo el culo siete veces detrás de la Mecca, enseñando mi verga erecta y viniéndome en los rostros de los tigrecitos blancos del zoológico de Beijing que han adoptado por cuestiones solidarias las monjitas de la caridad. Después un tiro en la cien, y otro, y otro, y otro, hasta suspender el deseo de cantazo repetitivo y desaparecer.

Especial sobre el amor homosexual en Zonai.com

2006-02-06T17:21:00.000-04:00

El portal cibernético Zonai se dedica esta semana a una serie de reportajes sobre el amor homosexual. Tienen una mesa redonda sobre los 7 mitos más difundidos sobre la homosexualidad que hay que leer para tomarle el pulso al debate en Puerto Rico. La Redacción de Estruendomudo los invita a pasar.

Adicción: XXVI Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-06T12:23:00.000-04:00

Por j. a. bonilla Especial para Estruendomudo

Duele la lucidez sexual en estos precarios tiempos de carnes opacadas, el llamado de las chicas sangrantes y la tendencia al desvío. Samuel dice que soy un pedófilo de clóset, pero qué hacer con la pulsión y la sed, qué hacer con el deseo por la sangre fresca y joven. El compañero está ahí instalado en la casa, apacible como un manatí satisfecho, esperándome en la cama tibia del cuarto tenuemente iluminado. Pero yo me paseo a media tarde por los colegios para acechar a las niñas menstruantes de sonrisas leves, instaladas en los muros de las salidas o recostadas en las paredes de edificios mugrosos. Veo sus faldas cortas y sus piernas lisas e imagino el sexo tierno de su agresividad contenida. A esa hora el sol les golpea el perfil de sus rostros a la expectativa y derraman chorros de sombras sobre el asfalto herido por el tiempo. Pueriles y aburridas casi uno piensa que están deseando que te las comas, o mejor que te las bebas, agazapadas en el tedio sin conciencia se escurren por tu mirada con la palpitante añoranza de que les metas la lengua en los labios ensangrentados.

Yo sólo espero. Espero con la seguridad de que el ansia cultivada se verterá sobre el cuerpo blando, de que mis dedos recorrerán los filos leves de sus incipientes caderas y de que mis labios beberán su sangre joven. He aprendido a reconocerlas; once, doce, trece, o catorce años, pero, de acuerdo con mi experiencia, a los trece años les llega la primera menstruación: acre, espesa, a veces oscura a veces no tanto, con hilos blanquecinos y ocasionales coágulos pequeños y negros, la viscosidad y la apariencia pueden variar pero el sabor siempre será delicioso. Las observo por varios meses hasta que descubro el cambio de ánimo, la manera particular de andar, la gestualidad con los chamacos y el endurecimiento gregario con sus amigas. Yo reconozco los signos y permito que vayan ganando confianza conmigo.

Nunca ha sido difícil. Dos o tres frases, dos o tres CD, dos o tres mantecados y alguna mentira estimulante como la de ser representante artístico de modelos para videos de reguetón. La curiosidad nos envuelve y al poco tiempo se van a la playa conmigo, o yo me voy a la playa con ellas. Las subo al bonete del carro, ellas se suben la falda y yo les bajo el panty que tiene pegada la toalla sanitaria. Lamo el clítoris, que con frecuencia la coagulación ligera ha pegado a uno de sus labios, y voy saboreando la sangre fresca que va despertando en mi boca. Cuando mi saliva la humedece la sangre se licua, sirve de lubricación y entonces puedo meter la lengua en su vagina, paso mis brazos por su espalda baja, la columpio hacia adelante y me arrodillo en la arena para poder succionar mejor a la niña. Ellas con frecuencia se apoyan en el tronco de una palma y me dejan beber su sangre. Meto la lengua lo más adentro que puedo y le voy dando vueltas para beber la mayor cantidad posible, al fin y al cabo, y muy a pesar de mis deseos, ninguna mujer sangra demasiado, así que hay que aprovechar hasta la última gota. Paula, que ha sido la treceañera más sorprendente, imaginativa y voraz con la que he estado (para nada virgen, aunque esto es una preocupación de mi marido –el manatí en reposo- que me permite estas escapadas con la única condición de que sean vírgenes, ¡qué ingenuo, qué lejos está de mi placer!, ¡la sangre de las que ya no son vírgenes, pero todavía son tiernas, es exquisita!), me sacó el pene, me lo mordió hasta que lo hizo sangrar y luego se lo metió hasta la base. La gravedad, el día justo de sus fluidos y la presión con que se lo metió hicieron que el pene saliera completamente ensangrentado. Paula pasó la lengua alrededor de todo el tronco, por el pellejo estirado del prepucio en donde se acumularon diminutos rastros de sangre, le dio la vuelta al glande y metió la punta de su lengua dentro del orificio, mientras de alguna forma misteriosa y magistral acumulaba toda la sangre colectada debajo de su lengua y en las rendijas ocultas de su boca. Subió a la mía y me dio un ensangrentado beso apasionado mientras volvía a introducirse el pene dentro de ella. De las bocas fundidas goteaban nuestras sangres y eyaculé un blanco chorro tibio dentro de su roja caverna tibia.

j.a. bonilla es asiduo colaborador de Estruendomudo, poeta puertorriqueño, narrador, editor y crítico literario. Se le puede ver los jueves -Medalla y pincho en mano- en la placita de Santurce. La mayor parte de su obra aún es inédita.

Pedro López Pagán diserta sobre la literatura y los blogs

2006-02-06T12:15:00.000-04:00

Artículo en la Revista Letras, periódico El Nuevo Día, San Juan, Puerto Rico.

Retrato de Pussy: La más infiel / XXV Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-05T05:07:00.000-04:00

Por Juan Carlos Quiñones Especial para Estruendomudo

Coño. Digo coño y digo su coño, como dicen los españoles, su vulva salibante, silvante, fluida, infinita, dentada, muscular, peluda, viscosa, alucinogénica, enloquecedora, morbosa, dulce, olorosa, caracola. Letal. Me costó la vida, que se sepa. Coño que se fue, al menos hasta hoy, y yo no sé. Que me las pegue pero que no me deje. Canción terrible. El venao. Cancion letal como el coño coño antes descrito. Porque se fué con otro, o con los otros, los que no soy yo.

No más.

¿Quién es el más cabrón de esta película? ¿El o yo? Yo te resuelvo esto rapidito. Un sablazo ¡zas¡ y mira la cabeza volando tibia todavía, y ¡splash, splash! Esos chorros de sangre manchando todo el lugar. Ahora es fácil, ahora corto la genitalia (es más facil de lo que suena) y me alimento. Después, voy y me busco una puta de verdad con la que le pego cuernos a Pussy, la mas infiel. Esta se llama Bollo.

Coño. Descubro que esta también tiene un coño. ¿Me las pega esta también?

¿Empezamos otra vez?

El autor, puertorriqueño y colaborador de la página Trasmano del semanario Claridad, publicó los relatos del "Breviario" con Isla Negra Editores. Además, sus libros para chicos "La pandilla bajo el árbol" y "La pandilla y el libro más grande del mundo" forman parte de la colección bibliográfica de Ediciones Santillana: Alfaguara Literatura Infantil y Juvenil. Su primera novela, un texto delirante titulado "Todos los nombres el nombre", aparecerá pronto.

La última historia de amor y En el baño: XXIII y XXIV Microrrelatos Eróticos Nuestra Senora de las Infidelidades

2006-02-05T04:48:00.000-04:00

Por SetarcoS Especial para Estruendomudo Escancia delicado, reteniendo el momento…, el té tibio sobre su cuerpo femenino, desnudo. En su rostro, el líquido se distribuye, acomodándose a recovecos, haciendo un molde a la belleza: los ojos azules, metálicos, los labios morados, ingrávidos… Al llegar parsimonioso a los versátiles pezones, éstos, aflorando, se caramelizan instantáneamente junto con las aureolas, reinventando el azúcar. El río desciende luminoso con la claridad del hielo, buscando el valle más hermoso; el cabello rubicundo del pubis…, oyendo venir el agua transformada, se mece augurando bienvenidas. Aun temblándole sus lágrimas danzarinas…, el amante entra suave. El té está tibio, ella está fría.

EN EL BAÑO

Me llamo Alicia Martínez y esto que cuento aunque no lo crean me pasó en el baño. Estaba sola en casa y sin perspectivas de compañía familiar en la próxima hora: sin niños, colgando los problemas del trabajo en una percha como si fueran un albornoz. Decidí darme una autosatisfacción relajante que me hiciera olvidar del mundo. Había preparado la bañera con agua tibia y un cocktail de sales de baño con olor a maracuyá, a banana, a kiwi, a bauxita. Encendí una varita de sándalo y dos cirios color sepia, apagando los escrutadores ojos de buey. Me desprendí del sujetador ahuecando el estómago. Dejé que mis voluptuosos senos se desplegasen en libertad. Deslicé las braguitas por mis muslos con suavidad y ternura, resbalándose como por un tobogán. Corrí la cortina exterior de hilo con motivos burgueses del Neoclásico al mismo tiempo que la cortina interior de plástico blanco, monótono y aséptico. El vapor, como una bata, me envolvió el cuerpo desnudo. Miré la bañera y en la superficie del agua vi unas ondas concéntricas que me desconcertaron. Introduje la mano hasta el codo y removí con la excusa de la inquietud las sales para recobrar la confianza. Me introduje en la bañera de porcelana recostándome con serenidad. El olor del sándalo y la penumbra de los cirios me adormecían. En medio de la paz el líquido se arremolinó con olas espumosas hasta perfilarse en una transparente forma humana. Un hombre de agua me abrazó con ternura; sus manos de agua me acariciaron las mejillas, los galardones de mis hombros y los costados de mi pecho; y sus labios de agua me besaron siendo correspondidos por los míos. Sentí un cosquilleo en el pubis rojizo. Luego, con una dulzura infinita, se introdujo dentro de mí un fuego acuoso, un pene de agua y fuego, amable, denso, una delicia de Afrodita. Salí de la bañera indignada, sorprendida por mi displicencia, asustada por mi micro infidelidad, preocupada por mi veleidad. Encendí los ojos de buey clavándose su luz en mi cuerpo, ya desértico; sin apagar las velas vi como un pie de agua se perdía por el sumidero que yo no había destapado. Me llamo Alicia Martínez y esto que cuento aunque no lo crean me pasó en el baño.

La hora del turbado: XXII Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-04T13:06:00.000-04:00

Por Paco Gerte Especial para Estruendomudo

Sado, a quien llamaban El Griego precisamente porque era griego, era un empleado modelo. Eficiente, disciplinado, atento, el primero en llegar y el último en irse. En fin, una joya para la empresa. Pero Sado padecía de un problema, una situación embarazosa que hasta el momento no había embarazado, afortunadamente, a ninguna empleada: tenía una erección diaria. Firme, rotunda, contundente, la masa que tenía entre sus piernas se erguía una hora despues del almuerzo, exactamente a las dos de la tarde. La única forma de combatir al guerrero era, lo sabemos, acariciarlo para dominarlo; de modo que Sado llevaba su mano izquierda debajo del escritorio, bajaba su cremallera mientras fijaba la vista en la pantalla de la computadora simulando la atención extrema al trabajo que todos le reconocían, y comenzaba el asalto al monstruo. Con los años, Sado convirtió la masturbación diaria en la oficina en un arte, en una estética cotidiana que lo hacía sonreir cuando la humedad se convertía en torrente. Hasta aquella fatídica tarde de agosto. El jefe lo llamó en un solo grito desde la puerta de su escritorio. ¡Sado! y Sado, justo en el momento en que comenzaba su tarea clandestina, dio un salto con esa inconsciencia del acto reflejo, ese en el que un par de segundos son vitales para no equivocarse. Allí estaba Sado de pie, con el voluminoso socotroco en su mano izquierda, frente a todos y todas que lo miraron brevemente azorados a la cara para inmediatamente fijar sus ojos, jefe incluido, en el gigantesco chipote. Como un relámpago, Sado recuperó los segundos perdidos, y con su mano derecha aplicó dos, tres, varias bofetadas en la cabeza del gigante mientras gritaba: ¡Que sea la última vez que te paras sin mi permiso!

El autor es un ex militante de los grafittis en los baños públicos.

Probeta: XXI Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-04T12:47:00.000-04:00

Por Mara Pastor Especial para Estruendomudo

The fox condemns the trap, not himself -The Marriage of Heaven and Hell, William Blake

Su nombre era común. Trabajaba en una oficina de ventas que recibía a menudo promociones de distintas compañías. En una ocasión, recibió un regalo de parte de una farmacéutica del área noroeste de la Isla. Era una probeta gigante llena de dulces. Muy original, pensó su jefe. La probeta no tenía otra función que no fuera la de promocionar a la farmacéutica y comerle los dulces que llevaba dentro. Era una probeta de cristal transparente. Ella se la llevó para su casa. Una noche junto a su amante dormido, pensó en la probeta, en el grosor del cristal que le daba la forma de probeta, pensó que la probeta podía cambiar de temparatura con facilidad, y que podía hacer experimentos con ella, después de todo, era una probeta. Se levantó de la cama, fue a la cocina y rellenó la probeta con agua caliente. El vidrio de la probeta se calentó, como era de suponer. ¿Qué es eso? Una probeta de cristal gigante. La llené con agua caliente.Y le pegó la probeta a su amante en la espalda para que corroborara la temperatura. Estaba tibia. Ambos se miraron. Ella besó la superficie de la probeta y sintió la textura lisa del cristal y la superficie cálida en sus labios. Él la imitó. Se volvió una costubre tibia besar juntos la probeta, su superficie. A veces, mientras ella yacía bocabajo y el la cabalgaba, éste le murmaraba al oído, “Invita a la probeta”. Ella abría la mesita de noche, y ahí estaba, transparente y firme. Les gustaba besarse con la probeta en medio, porque podían verse los rostros a través del cristal, maximizados. Una tarde, mientras ella se duchaba, él tuvo curiosidad y quizo besar la probeta a solas. Abrió la mesita de noche, y ahí estaba, un poco opaca, porque la noche anterior a él se le había ocurrido que en vez de agua la rellenaran con té verde, para dormir mejor. La tomó entre sus manos y la llevó hasta la cocina, la sumergió en agua tibia y la lavó por dentro y por fuera. Cogió el detergente para limpiar cristales y la brilló con el papel toalla. Ella había salido de la ducha. De repente, él sintió que si llevaba la probeta al cuarto y ella descubría que la había limpiado él a solas podían discutir. Después de todo, la idea de incluir la probeta en sus vidas había sido de ella. Así que se metió la probeta firme y con la superficie aún cálida por dentro del pantalón. Mientras ella se vestía, él aprovechó y delicadamente volvió a poner la probeta dentro de la mesita de noche. Así pasaron los días, haciendo el amor, besando la probeta, trabajando, caléntandose las mejillas al contacto con la probeta llena de agua caliente, probando la temperatura de la probeta. El desarrolló una dinámica especial con la probeta. A diario mientras su amante trabajaba en la oficina de promociones, él pasaba tiempo a solas con la probeta, la rellenaba de distintas sustancias, café, té de manzanilla, gelatina, y la besaba a solas. Había descubierto que un kit especial para limpiar lentes de fotografía era lo mejor para mantener la probeta en óptimas condiciones. Siempre mientras ella no estaba. Un día, él llegó a la casa con unas ganas tremendas de limpiar la probeta y volver con ella entre los pantalones hasta el cuarto. Al llegar a la habitación y abrir la gaveta de la mesita de noche, no la encontró. Pensó que quizá se había quedado entre las sábanas la noche antes y verificó con cuidado, para no tirarla y que se quebrase por un descuido, pero nada. Al abrir el clóset, notó que faltaban varias piezas del guardarropa de ella. Corrió hasta la cocina, abrió la gaveta en la que guardaba el kit de limpieza de la probeta y encontró una nota. Me voy. No lo soporto más. Me llevé a la probeta.

Mara Pastor, mejor conocida como la Diva Estructuralista, acaba de publicar su primer poemario, "Alabalacera", con Ediciones Terranova. Su segundo poemario, "Oxido", espera ver la luz muy pronto. La prosa de la diva puede ser leída una vez al mes en el semanario del nacionalismo puertorriqueño: Claridad.

Cuerpos: XX Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-03T18:35:00.000-04:00

María de L. Javier Especial para Estruendomudo Tus labios arroparon mi pene. Cerré los ojos al sentir las cosquillas de tu lengua juguetona.

-Nunca me lo habían chupado así, te dije vergonzosamente.

Te reíste un poco ante mi comentario.

Me viraste con fuerza y colocaste mi cabeza sobre la almohada.

Sentí cómo te deslizabas dentro de mi cuerpo. Me sujetabas con tus manos y me empujabas hacia ti. Dentro, dentro… cada vez más adentro.

En ese momento se esfumaron las viejas preocupaciones. Lo único que existía era tu cuerpo entremezclándose con el mío. Sangre. Semen. Saliva. Sudor. Sólo estábamos tú y yo, anestesiados por el placer.

Al rato sentí que estremecías y caíste rendido sobre mi espalda.

Salí de aquel motel sin aliento. Tu olor permaneció conmigo mientras guiaba de regreso. Entré a mi casa. Mis labios todavía me sabían a ti. Me duché y aún así mi piel retuvo tu humedad. Fui hacia la cama. Allí estaba ella, plácida y serena. Me acosté cuidadosamente para no despertarla. El aire insistía en entrar y salir por mis pulmones. Mi corazón continuaba latiendo. Eran indicios de la vida que pulsaba dentro de mí. Racionalmente lo sabía, pero removido de tu calor yo no era más que un cadáver: frío, inútil e inerte. Lo único que me salvaba era la promesa de nuestro próximo encuentro. Mientras tanto, mi cuerpo se desgastaría al compás de esta insulsa existencia.

La autora es estudiante.

Un calentón adolescente: 19no Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-03T17:22:00.000-04:00

Por Nicole Cecilia Delgado Especial para Estruendomudo se conocían de la high. ella no se explicaba por qué él la seguía llamando esporádicamente aunque pasaran años. habían sido jevitos, pero la verdad era que ella lo había dejado con las ganas. muy niña, decía él, yo soy un hombre grande. serías la única mujer con quien se las pegaría a una novia mía, le dijo en otra ocasión. las nenas se babeaban por él. les gustaba, sobre todo, ganando una pelea con algún chamaco de la trina junto a los portones de la escuela. te llamo porque me voy a casar, le dijo él un día cualquiera. quiero verte. se encontraron en una panadería de río piedras. ella pidió café. él le pidió que fuera a su apartamento. hablaron poco. no tenían nada en común. él quería ser policía y su prometida era virgen. intercambiaron un par de frases obscenas, por aquello de. era innecesario. los dos sabían bien a lo que iban. fueron al cuarto, se desvistieron. él puso una música que ella consideró espantosa, grave. el jevito de la adolescencia no sabía ser amante. tanto músculo pa qué. se vino a los dos minutos, y para colmo, se quitó el condón antes de venirse. qué falta de respeto, qué pérdida de tiempo. si a tu novia le haces esto, tu matrimonio va a ser una mierda, sentenció ella antes de irse pal carajo. Nicole Cecilia Delgado es la que postea en Rabietario. Además en Derivas. Su primer libro de poesía es Inventario secreto de recetas / para enrolar las greñas / con cilindro0s de colores (Palabra Viva, 2004). Vive en Nueva York, pero es de la isla. Pronto aparecerá su segundo libro, dedicado a las cosas del hogar y el peso de la sangre.

Mojada: 18vo Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-02T03:27:00.000-04:00

Por Karina Claudio Especial para Estruendomudo Estaba bastante mojadita, cuando decidió ir a seducirla…Ella usaba una caladora para pulir su última pieza escultórica, casi su novia. Estaba en el patio. Sucia. Llena de aserrín. Con pantalones anchos y una camisa a medias. Decidió que se pondría un trajecito pequeño y un g-string. No, no , no pérate. Muy clichoso. Decidió que se pondría unas botas negras hasta las rodillas y saldría desnuda al patio. No, no , no pérate. Los putos vecinos. Decidió entonces que no haría nada fuera de normal. Que bastaba con el tongoneo de su cuerpo por enfrente del de ella. Decidió prender la manguera. Mojarla a ella. Chuparle lentamente el cuello. Las orejas. El cuello. Los labios. El entrepecho. Bajando. Decidió además tirarla en la hamaca. Olvidarse de los etcéteras del alrededor de la azotea. Ponerse el “strap-on”. Sacar el lubricante. Chuparla. Chuparla. “Strap-on” adentro. Penetrarla. Escuchar sus gemidos. Revolcarse en la hamaca. Encima. Debajo. De lado. De frente. Por detrás. Más rapidito mami, más rapidito. Hasta que lograra encharcarle toda la cara con sus jugos y hacerla venirse en su boca con la intensidad de…Hasta que en el punto climático de la artimaña el vecino gritó que él se lo metía…Que viniera pa’ ca puñeta. Que yo les enseño lo que es meter un bicho, cabronas. En el punto de aquel coito interrumpido, decidió ir a matar al vecino. Con “strap- on”puesto y todo. Ir a matarlo. Hijo de Puta. Arrancarle la pinga al mamabicho ese…Te lo juro. Homofóbico de mierda. Hasta que el vecino se le apareció en la ventana con la pinga por fuera. Jalándosela con extrema velocidad. Y bastó con tirarle una magna ‘pedrá’ con puntería para que nunca más volviese a decir ni una palabra sobre las relaciones sexuales de sus queridas vecinas.

Karina Claudio escribe poesía y narrativa irreverentes con frecuencia en el blog colectivo Derivas, nueva frontera de la literatura puertorriqueña postlibris. Además, ha sido bartender en varias barras de la capital y empleada del mes de la mejor librería del Municipio Dependiente de Río Piedras: La Tertulia.

Cuatro cuentos de cuernos: 15to al 17mo (Micro)rrelatos Eróticos Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-02-01T16:02:00.000-04:00

Por Elías Galarza Especial para Estruendomudo I. Los hombres se reunían cotidianamente en La Esquina de Margot, el bar más famoso del pueblo, para jugar dominó, tomar cervezas y hablar de las últimas infidelidades desveladas por el fan club de La Comay. Casi todos burlados por sus compañeras, se complacían, sin embargo, en aquel recuento morboso –calle por calle- de las mujeres pegadoras de cuernos y de sus víctimas. Claro, cuando llegaban a sus propias calles, nunca faltaba una buena excusa para abandonar a sus compañeros de tragos y juegos. El viejo evangélico Ezequiel Santiago los miraba regresar a sus casas tambaleantes y apesadumbrados. Entonces hacía su oración diaria: “Señor, gracias porque los cabrones no cantan como gallos porque, si así cantaran, en este jodío pueblo no se podría dormir y Tú sabes que me tengo que levantar temprano todos los días”. II. Jorgito Álvarez se la jugó fría. Invitó a su novia de siempre, Leonor Salgado, a pasarla bien en el baile que aquella noche se celebraba en el Rotario. Luces casi apagadas. Boleros apretados. Sexos calientes. En medio de su creciente entusiasmo y al ritmo de “Bésame mucho”, Jorgito sintió que iba a estallar y apretando a Leonor contra su cuerpo, gimió: -Ay, Carmencita. La respuesta le bajó la nota: -Ay, Roberto. III. El viejo baturro levantó sus manos al cielo e imploró casi con lágrimas en los ojos: -Señor, concédeme que mi mujer nunca me sea infiel… -Ah, Señor, pero si algún día me es infiel, que yo no lo sepa. -Pero, si lo llego a saber, Señor, que no me esté malo. IV. Aquella noche, Andrés bebió, perreó y le dio fuete del bueno a cuanta girla se cruzó en su camino. Tranquilamente dormido en su apartamento, su compañero Joenel estaba seguro de su lealtad a toda prueba, de su fidelidad absoluta, de su estricto comportamiento gay. Terminada la fiesta, una joven mujer de negocios a quien Andrés había pasado por la piedra gritó a todo pulmón: “Ése sí que es un macho, carajo”.

Elías Galarza es Editor-Jefe de la Editorial El Nuevo Macharrán.

Lumens: 14to Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-31T22:37:00.000-04:00

Por Jocelyn Pimentel Especial para Estruendomudo A él no le importó que sus piernas parecieran alambres de púa. El deseo era congénito al momento y su lengua, una caricia que se redescubría en la viscosidad fenestrada de cada empuje o cada beso. Fálico fue el estruendo de su mirada. A ella no le importó consumirlo a sabiendas que todo eso tenía fecha de expiración. Aduló una sonrisa al saber que al menos en el espejo, sus cuerpos no mentían: se abrazaban, parpadeaban por instantes y justo cuando estaba por vencer algún temblor intermitente, retomaban el aire para prolongar sus estadías. Con luz o sin luz daba igual repetirlo. Sin embargo, ella se cuestionó que si la conjugación de los dos minimizaba el espacio de uso en la cama, cómo clasificarían los estudiosos la cantidad necesaria de lumens por pie cuadrado para una actividad como la de fundición de cuerpos. No quiso volvérselo a cuestionar. Esa noche decidió que la próxima vez sería la última. Mas comenzó a dudar ante la duda: ahora cuestionaba cuántos lumens eran necesarios para cometer un crimen como ese y salir huyendo.

Jocelyn Pimentel, alias "Ojitos", puertorriqueña, se describe a sí misma: Futura arquitecta, capricorniana, bebedora de café con leche, aspirante a poeta, amante de la verdad, detallista, pintora "in the making"... // La revista Letras del periódico El Nuevo Día ha reconocido su obra poética al otorgarle en el 2005 una mención de honor en el Certamen de Poesía para Jóvenes Olga Nolla.

La flor del naranjo: 13er Mircrorrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-31T14:48:00.000-04:00

Por Juan Dicent

Especial para Estruendomudo

Anoche, antes de la cena, vino tía Carmen y le pidió permiso a Mamatita para que me dejara ir con ella a La Vega. Mamatita no quería, no le gusta que su nietecito viaje por la autopista de noche, y menos con una mujer manejando. Tía Carmen la convenció enfermando a su madre, además le prometió que dormiríamos allá.

Tía Carmen es esposa de tío Rafael. Ella es de La Vega y todavía la familia la mira como a una extraña. Yo creo que eso es porque es muy bonita y no se enferma. Siempre viste a la moda, es la única con bikini en el río Yuna sin importarle las murmuraciones de las celulitis in law. Es un show verla caminando entre las piedras como si estuviera en la pasarela del club donde fue coronada Miss La Vega, diez años atrás. Tío Rafael está en Detroit, antes Pittsburgh. La Falconbridge lo trasladó para allá hace más de dos años. Esperábamos que pudiera venir para las vacaciones de navidad, pero no puede.

El carro huele como ella. Es como si el aire que entra a sus pulmones sale con olor a azahar. Muchas veces he llegado a la casa y me he dado cuenta de que me perdí su visita. Puedo desandar todos sus pasos, donde se sentó, los objetos que sus manos tocaron. Le gusta dormir siestas en mi cama.

—¿Y la novia? —me pregunta. Su mano aparta los cabellos de mis ojos. Aprieta mi nariz al mismo tiempo que toca la bocina, dos veces.

—No tengo —le digo. No hablo de Natalia, de las cabalgatas en la finca de su abuelo que invariablemente terminan en la profundidad del cacaotal con labios pegajosos de pulpa. Chulo me dijo que si algo no soportan las mujeres es un hombre tacaño e indiscreto.

—¿Que no tienes? Será que no tienes una sola, con esos ojos —me dice acariciando mis labios con sus dedos, entra un dedo en mi boca—. Yo supe que te gusta el cacao, no me muerdas duro, deja ver la lengua...

La autopista es una lengua de petróleo. Las luces del carro alumbran por segundos los kilómetros que faltan: La Vega 31 Km, La Vega 20 Km... Yo no quiero llegar, yo quiero seguir hasta Puerto Plata, hasta el mar. El carro sale de la autopista. Tía Carmen me pregunta si tengo hambre, no espera respuesta.

El Viejo Madrid

Hotel Restaurant

Tía Carmen saca el dedo de mi boca y estaciona lejos de la puerta.

Camarones a la mariposa. Vino. Una copa roja hasta el borde, me acerco para no derramarla sobre el mantel rojo. El mozo no tiene cara. En la mesa de la esquina un hombre con sombrero y tres mujeres son voces y risas bajo una luz roja. La silueta viene a mí, toma mi mano, me guía por unos escalones de alfombra roja, paredes de arabescos rojos. La silueta abre la puerta 222.

Una mujer desnuda entre dos leopardos frente a la cama se duplica en el espejo del espaldar. Sábanas y almohadas en terciopelo rojo. El zumbido del aire acondicionado apenas deja espacio para Julio Iglesias. La flor del naranjo es el olor del fin de la pubertad, y el olor, que no supe hasta que leí a Salinger, de la sordidez.

Tía Carmen me llevó de regreso a Mamatita con el sol allá arriba. Me regala cien pesos, no entiendo lo que veo en sus ojos.

—Pórtate bien para que te dejen los reyes.

Entro a la casa sin mirar a nadie, directo para el baño. Me miro en el espejo mucho tiempo. Podría jurar que los bigotes me crecieron de la noche a la mañana.

Juan Dicent escribe desde la República Dominicana para el mundo a través de su bitácora, Blogworkorange. Además, ha sido publicado en en Letras Salvajes, de Puerto Rico. Su cuento "Happy New Year to you" está antologado en "Pequeñas Resistencias 4. Antología del Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño", Editora Páginas de Espuma en España. Fue finalista del "Concurso Hispanoamericano de Poesía" en Argentina. El poemario "Poeta en Animal Planet" será publicado este año por Editorial VOX de Argentina. ¿Qué más? Ah, el libro de cuentos "Summertime" saldrá a finales de este mes. Ya tendré que molestarlo de nuevo para que nos diga dónde.

Para comerte mejor haz silencio: 12mo Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-31T11:29:00.000-04:00

Por Antonio Salas Especial para Estruendomudo I - Te voy a comer el culo - ¿En un sentido translaticio? - No, en un sentido con aceite de almendras. - ¿Puedo opinar? - Claro. - ¿Puede ser con KY y aceite de coco? - Me gusta cuando KY porque estás como aceite. - Calla… alguien está abriendo la puerta. - ¿Tu marido? - ¿Cómo voy a saberlo? - ¿Quién más puede estar abriendo la puerta? - Un ladrón. - El ladrón eres tú. II ¿Quién carajo es usted?, pregunta el marido, que ha desenfundado su arma de reglamento. Es un ladrón, dice la esposa. ¿Un ladrón desnudo?, exclama incrédulo. Por eso robo, dice el encuerado, no tengo nada. El marido policía lo patea en las bolas. No, no peleen, solicita solícita la mujer. El hombre de azul la mira con odio. Te voy a comer el culo, le grita a la asustada. ¿En un sentido translaticio?, interroga el supuesto ladrón balbuceante. III -¿Puedo opinar? - Cállate, cabrón.

Antonio Salas es cocinero. Estudió en la Liga de Arte. Actualmente busca editor para su primer libro de cuentos: "Yo quiero ser Tarrantino". Foto: "Giant Anus", de Mark Burrows.

Vestido de sombras (boceto para una promesa líquida): 11mo Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-30T16:04:00.000-04:00

Por Ana María Fuster Lavín Especial para Estruendomudo

No, yo no ligo a ninguna jeva que pasa, menos a mi secretaria, la de las caderas redondas, esa siempre está en celo, entre sus nalgas cabría una caravana de simios. No mi muñeca, tu cuerpito es perfecto. Mamita nos vemos a la noche y prepárate que te voy a dar pa´bajo y bien duro y sabrosito, prepárate para tu macho, que sabes que soy tuyito todito y de nadie más… Siento náuseas, promesas fieles, promesas de pendejo enamorado. Sólo deseo morir o desear que muero o morir deseando que me desee y que ella no me desee. Miro el reloj frente al escritorio, los minutos son torturas que me aguijonean a través de los pantalones, y es que esta mañana los suyos sí que estaban pegaítos, no pude evitar observar cómo se le marcaba el misterio de mis secretos. Los milagros pueden ser reales. Este se reveló en mi computadora, acepto tu invitación, estaré en tu oficina a las doce, esperaba tu llamado. Faltan diez minutos, los que necesito para renacer o para liberarme de palabras ajenas, de las mías y del espejo, del monstruo entre sus piernas, del mío, de masturbaciones mientras lo fantaseo. Quizá me equivoque, quizás como de costumbre no me atreva, o me acuse de mil vergüenzas. El tiempo maulló y su presencia también.

El golpe de la puerta rompió mi engabanada cadena hacia la cautiva desnudez, el arcoiris me llevó su tesoro a mi torre de marfil, o hacia las minas de cobre. Bajo su cuerpo me pude transformar en serpiente emplumada, húmeda, así como sobre su cuerpo lloviznar el polvo eterno, polvo somos y en polvo nos convertimos… Fui tormenta, catarata, sobre un espeso aroma de salitre y especias. Los ojos del gato acompasan el tictac de su rabo marcando el tiempo, treinta y cinco minutos es el tiempo máximo para penetrarlo en su oscuro mundo con fuerza, para abrirme a sus dedos mágicos a su calidez sobre mi cuello y entre sudores venirnos sobre un escritorio empapelado de otredades que lactarán otras mareas, pero eso será otro día, se nos acaba el almuerzo. No quiero vestirme de sombras un día tras otro, amado, no aguanto más, no volveré con ella, seré libre junto a ti, mis palabras cerraron la puerta. Cinco horas para abrirme al otro portal, sí mami, te prometí que estaría pensando en ti, yo nunca te abandonaría, tienes grave a tu macho. Te deseo tanto. Así me gustan las mujeres… Qué buena estás, perra, prepárate que me doy un baño y te haré el amor…

Ana María Fuster Lavín es escritora y traductora puertorriqueña. Realiza una labor consecuente de difusión cultural a través del grupo cibernético Borinquenliterario. Ha publicado la colección de relatos "Réquiem" con Isla Negra Editores y tiene gran cantidad de escritos poéticos inéditos.

Infidelidades de una geisha (haiku): 10mo Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-30T10:57:00.000-04:00

Por Amed Irizarry Quintero Especial para Estruendomudo Polvo en proceso par de tiros al aire muerte erecta

Amed Irizarry Quintero es dramaturgo, músico y matemático. Rinde homenaje al esfuerzo del taller de haikus de la Universidad del Sagrado Corazón ("Haiku para el camino", Colectivo Haiku Puertorriqueño, 2006), con esta pieza, que también se lanza al ciberespacio con motivo de celebración del cumpleaños de Tarantino.

Grillos: 9no Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-29T22:10:00.000-04:00

Por Yolanda Arroyo Pizarro Especial para Estruendomudo Un grillo entra a la casa, mueve las patas, hace su ruidito y Raquel me llama justo en ese momento. Es de noche y en el departamento hace frío. Contesto el auricular todavía situada a horcajadas sobre Armando, la blusa abierta y la falda subida hasta la cintura. Él aún se mueve debajo y parece disfrutarlo. Yo me aburro desmesuradamente contando las embestidas y esperando la conclusión. Hablo un buen rato con Raquel mientras Armando se menea. Le pido que no joda más. Cabrona Raquel. Si de verdad eres mi hermana mayor, compórtate a la altura y con madurez. De vez en cuando la muy pendanga llama para reclamar y decirme puta al teléfono. No hablamos de nada más. Me entretengo exageradamente escuchándola. A principio le colgaba. Luego, a medida que ha pasado el tiempo, un deseo morboso me exige quedarme a escucharla llorar mientras me dice que no tendré perdón de Dios ni de mi madre. No le tiro el teléfono hoy como otras veces. Le digo suavemente que tendré que dejarla, que me estoy chingando al marido de otra mujer. Me encanta tirarme al cuerpo hombres casados, lo sabes muy bien, Raquel santurrona. Me fascinan sobremanera los que aman a sus esposas más que a la vida misma. Se vuelven irresistibles. Se queda muda, y después de un rato me pregunta a quién. Que soy una enferma y que necesito un psiquiatra, vocifera por la bocina. ¿Cómo te has atrevido a hacerle esto a mamá y a otras mujeres? Ojalá te pudras en el infierno. ¿Que cómo me he atrevido? Fácil, Raquel. A voluntad, Raquel. Cuando quiero y como quiero, bicha Raquel. Me río y según anunciado, cuelgo. El orgasmo llega de inmediato, sin intervención de Armando. Él mira, fuera ya de mi entrepierna. Yo me retuerzo. Mis manos entre los muslos bailan siguiendo el ritmo del volumen bajo de regaeetón en la emisora radial, a lo lejos. En mi cabeza no encuentro a Armando. En mi cabeza me besa mi padrastro. Otro grillo entra a la casa. Yolanda Arroyo Pizarro es Instructora Educativa de Tecnología en varias universidades de Puerto Rico. Ha escrito ensayos para la página de literatura ciudadseva.com, columnas para las revistas virtuales Derivas.net, Letras Salvajes, Letralia Tierra de Letras y Narrativa Puertorriqueña; también para los periódicos El Vocero de Puerto Rico y La Expresión. Sus cuentos confluyen en las páginas de las revistas culturales Preámbulos y Tonguas. Es autora de un libro de cuentos, Origami de letras(2004), y una novela, Los documentados(2005). Participa a menudo en la lectura mensual de cuentos en el Café Berlín del Viejo San Juan.

Oaktown's Greatest Dive: Segundo Microrelato del Certamen (perdonen los problemas técnicos)

2006-01-29T15:15:00.000-04:00

Por Tomás Redd™ Especial para Estruendomudo Dwight nunca hubiese estado de acuerdo con que veinte mujeres del vecindario se treparan en sus sillas lounge de vinil rojo y vitorearan desenfrenadamente a un hombre. Tampoco hubiese pensado que su establecimiento, una barra black power de vecindario que sirvió de guarida para los fanáticos más acérrimos de los Oakland Raiders de los setentas, se convertiría en un antro de perdición donde igual se organizaban torneos de spades que reuniones comunitarias y hip-hop nights con bouncers engabanados, velvet ropes y algún show en vivo con un rapero de tercera. El día en que decidimos ir acompañados por primera vez al Bird Cage no nos recibieron los usuales pimps añejados con sus ya deshilachados trajes de satín y sombreros Fedora. Ese día la gerencia había alquilado la pista de baile para que Shaniqua, una prieta preciosa con unas carnes duras y mirada bellaca que nos servía los tragos todos los jueves, celebrara lo que supuestamente sería su última noche de soltería con un séquito de amigas que iban a todas. Con su usual picardía, nuestra mesera predilecta nos invitó a que la acompañásemos y -antes de que pudiésemos rehusar y salir del local sin tener que dar explicaciones- ya tenía a nuestras parejas sentadas en el front row de un one-man-show featuring Tyrone and his sidekick: un prieto tosco y barbú que, dada su genética afro-anything, podía fácilmente contonearse y flagelar con la verga a cualquiera que estuviese a un metro de distancia. A pesar de que tenía una pipa cervecera y le faltaba un diente frontal, aquel macho tenía a todos a sus pies. Manuel, Grady y yo nos miramos algo frustrados y bastante intimidados pues había quedado claro quién era el Bravo de la Llanura. Esa noche nuestras jevas, si es que se animaban a meter mano con nosotros, de seguro iban a mirar nuestros miembros con algún desdén y quizás hasta con pena. Luego de haberse paseado por todo el dance floor dejando que le chuparan, mordiesen y frotasen la verga, el performero anunció que tenía una sorpresa “for all the bitches in da house”. Acto seguido, sacó una manta de plástico translúcido y encendió un strobe light que emitía una luz blanca intermitente a todo tren. El black stallion sacó a Shaniqua de su trono improvisado, tiró el toldo encima de ambos y empezó a desnudar a la homenajeada. El efecto de luz nos dejaba ver fragmentos, lo suficiente para darnos cuenta de que estábamos a punto de presenciar a dos bestias sexuales en acción. En cuestión de segundos ambos estaban fusionados. Ella se metió la manguera de incendios en la boca como queriendo redefinir el término deep throat. Toda la barra, incluyendo a los tecatos que se metían a jugar en las niqueleras electrónicas, estaba enchufada a aquel evento y en silencio, salvo una amiga de la novia, que gritaba cosas como: "Suck that big old dong, girl”. Al ratito estaban chichando full, de pie y en el medio de la pista, justo debajo del disco ball. Ella se enganchó y amarró a aquel hombre con sus piernas gruesas y musculosas mientras subía y bajaba al ritmo de las líricas de Biggie: “To all the ladies in the place with style and grace / allow me to lace these lyrical douches in your bushes / Who rock grooves and make moves with all the mommies / The back of the club, sippin’ Moet is where you’ll find me”. Nadie se miraba, pues ya en ese punto la bellaquera era tanta que al menos yo sentía los botones de la cremallera a presión y era evidente que la caseta estaba montada. Pasó un corto tiempo y tumbaron las luces del negocio. Alguien prendió una bombilla en el baño y logramos ver a Tyrone recogiendo sus cosas y salir por la puerta de atrás. Cuando volvió la luz, me paré cerca del baño de empleados y vi que Shaniqua estaba bañada en sudor, media desorbitada, con el maquillaje regado por todas partes y con sus pezones grandes y negros bien endurecidos. Un cáncer en la próstata se había llevado a quien en vida fue uno de los peores administradores de barras que jamás se ha conocido: Dwight Johnson y con él se fue el poco black pride feeling que alguna vez habitó el recinto. Al otro día, la policía de Oakland se encargó de llevarse lo que quedaba del Bird Cage. La despedida fue por partida doble. No volvimos a salir con las jevitas de esa noche. A veces sueño con volver a aquel gran tugurio en el ghetto. >>Tomás Redd™ es asiduo colaborador de Estruendomudo, donde se puede leer más de su escritura, que él describe vía cibernética con un solo adjetivo: "Detestable". El último rumor sobre su identidad tachada lo ubica con una jeva que está que estilla en las entrañas de la barra sanjuanera llamada El Batey.<<

Derroteros: Del 5to al 8vo Microrrelatos Eróticos Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-28T17:09:00.000-04:00

Por Rolando Revagliatti Especial para Estruendomudo

Me cuenta mi señora

A mediodía los obreros y los jubilados arrasaban con el menú fijo en el ya derruido barsucho donde él hacía de mozo. Yo iba con frecuencia por mi trabajo, para rellenar planillas, y leer el diario. Ahora es el repartidor de una tintorería. Ayer, casi de noche, fue a mi departamento en misión repartidora. A mi regreso, hoy, después de una gira que me mantuvo alejado por esos caminos polvorientos, me cuenta mi señora, esa falsa e indómita pelirroja suculenta y estéril, que me extrañaba terriblemente, y que el jovencito irrumpió en su anhelo de mí con nuestra colcha lila, y que lo condujo al dormitorio para constatar sobre nuestra cama con baldaquín la correcta limpieza de la colcha, y que una vez situado el pichón de playboy, y asaltado, se entregó a la bacanal que desde mi señora, mi esposa, me estuviera —irremediable, inconteniblemente— dedicada. Se portó bien, muy bien, aseguró; fantasioso e incansable; remató relajada: excelente.

Sé absorber los más impresionantes uppercuts del destino. Pocos, sí, pocos como yo. Este servidor. Estoy hecho de una extraña pasta.

Señorita

Sí que tuvo novios la señorita Calistri: cuantiosas simpatías. Pero, a menudo, cuando le atraía el fondo humanitario del candidato, no se sentía conmovida por lo físico o lo facial. Y, si llegado el caso, el pretendiente respondía a mis cánones de presencia varonil, aparecíanle desdibujadas las facetas espirituales. Enamoradísima de Juan Mateo Ovalle, resistía sus ímpetus pasionales, el vigor de sus instintos. La señorita Calistri valoriza sin énfasis: Nadie obtuvo lo que tantos ansiaban. Ella es hoy la fraseología con la que rememora: Yo no carecía de una límpida mirada; Mis atributos no pasaban inadvertidos; Papá vaticinó mi futuro; Me consagré a mis arraigadas convicciones; Destilé coraje en los tiempos duros, en la tiranía; Nunca estimé en Nené sus propensiones afectivas; Es que todo ha sido tan fugaz...

Algún día, próxima a expirar, quizá consigne: En aquella desfloración infausta de mil novecientos cincuenta y uno, otoño, creí morir: repugnante, bajo, indigno: única vez, última vez.

Confieso

En marzo evalué el veraneo de febrero. En junio, en el mismo junio, el crimen. En septiembre me torné sombrío. Y en pleno diciembre treinta y uno, intento recapacitar. En abril le di forma al plan que ejecuté en junio. En septiembre encontraron el cadáver. Que no me agredas, me desconcierta: ella no te era indiferente. Además, te amaba. No toleré que no se quedase conmigo quedándose a mi lado. Se reía. Todos sabían en el barrio. De mí, de mi inocuidad. Habrá un feliz año nuevo. Porque confieso: la estrangulé. Le pegué después de muerta, lo hice. La desnudé y le pegué. Se termina, viejo. Hoy, por fin, me siento equidistante, sincero.

Derroteros

La fresca y pimpante criatura unióse en matrimonio a Feliciatti tres largos años antes de prendarse de Valentina. Con él tuvo gemelos robustos. Dejóse destinar para Feliciatti por su padre, a quien también su esposa había sido destinada por el suegro. De blanco frente al altar, con todos los permisos y plácemes familiares recibidos, sociales y religiosos otorgados, regodeóse por vez primera imaginándose a solas con Feliciatti. Feliciatti, de exactamente el doble de su edad.

Espléndida ella por simple existencia, sin artificios, casi sin poses. Feliciatti, barnizado comerciante en comestibles, en cambio, ampuloso y plagado de latiguillos. Amante ponderable después de todo, lograba estremecerla. Los gemelos, como dije, robustos, nacieron sin dificultad.

El flechazo entre Valentina y la fresca y pimpante criatura prodújose en la fiesta donde descubrieron que la progenitora de Valentina, en su condición de obstétrica, había asistido a la progenitora de la progenitora de los gemelos en el parto en el que vio la luz.

Cuando la obstétrica enviudó, Feliciatti, por despecho, enterado de la incidencia de Valentina en su cónyuge, decide seducir a la obstétrica. Empieza la noche misma del velatorio del marido, y redondea la entusiasmante tarea, semanas después. Valentina y la destinada a Feliciatti festejaron el salpimentado romance.

Cristalizadas perduran más o menos así las cosas. Socios y barnizados comerciantes, habiendo adoptado con naturalidad los latiguillos alocutivos de su padre, los gemelos, hombres de bien, se mantienen indeclinablemente robustos y ampulosos.

Rolando Revagliatti es un escritor argentino experto en micronarrativa y micropoesía. Para (des)conocerlo mejor se puede visitar su espacio en la cibergalaxia.

Repeticiones: 4to Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-28T16:49:00.000-04:00

Por Rey Emmanuel Andújar Especial para Estruendomudo

>>No alteza serenísima, no es para ti la dicha de esta carne que te pareció tener ya entre tus brazos. << -Álvaro Mutis.

Encontrarla mirando fijamente el televisor apagado no es una buena señal, así que me preparo para lo peor: El hecho de haber visto toda la pornografía en mi computadora no era lo más chocante. Según ella lo era: a) La cantidad b) todas las fotos mostraban un plano que favorecía más a los portentosos morenos de Bangbross c) en una gran cantidad de fotos había sustituido la cara del protagonista por la de mi cuñado. Esa noche, contrario a mi costumbre, tuve un sueño: Una bestia con el falo de plata penetraba a una muchacha flaca en un parque nublado y colonial, mientras el novio lloraba de felicidad. Deseé ser penetrado por esa fuerza terrenal. Eyaculé masivamente. Las cosas se decidieron inmediatamente y opté por mudarme a la Isla, no lo pensé dos veces. Allí unos amigos me consiguieron trabajo como profesor y con el tiempo tuve relaciones con varios estudiantes. Una tarde una muchacha me esperaba afuera del departamento, la invité a un café y me confesó que estaba embarazada: acababa de abortar. No encontró consuelo en mí… quizás en otros tiempos. Ya yo no era aquél. Esa tarde me la pasé en el sauna del gimnasio. Otro hombre me dedicó una tremenda mirada, si así se le puede llamar a la llamarada floja de sus ojos. Me invitó a unos tragos más tarde. Un garabato de alegría se apoderó de mi estómago: confieso que cuando se tienen 33 años y uno no ha decidido si morir o matar, el hecho de que un instructor del gimnasio te invite a salir es una buena señal. Rey Emmanuel Andújar es un escritor y performero dominicano que sobrevive en California. Ha publicado dos libros en Puerto Rico: la novela "El hombre triángulo" y la colección de relatos "El factor carne", ambos con Isla Negra Editores. Ahora mismo reescribe su próxima novela, un maratón erótico para echar chispas titulado "Candela".

El cuento de Calita: 3er Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-28T16:26:00.000-04:00

Por Pepe Liboy Especial para Estruendomudo Estaba con una amiga en su apartamento, buscando a mi exmujer, a quien quería perdirle un hijo para mi amiga, cuando me encontré en un bar a Calita. No pasaron tres días cuando aterrizó en la cama de mi amiga. Yo apenas me di cuenta de que estaba con ella porque era de noche y la vi de espaldas. Noté que tenía arañazos en los muslos y leves moretones de mordidas, pero no le dije nada. No le dije: “Calita, estás mordisqueada, debieras curarte antes de aterrizar en la cama de mi amiga”. No vino de nuevo. Durante seis meses, mi amiga me golpeó con rudeza. Y me dijo: “Estuviste con otra en mi cama”. Me encontré a una americana que me dijo: “Da la impresión de que estás trabajando. ¿Por qué no me dejas hablar con ella?” Y a la semana de hablar con la americana, mi amiga llegó a la cama algo molesta y me dijo: “Estoy en cinta”. José Manuel Liboy Erba, mejor conocido como "Pepe", ha publicado en San Juan de Puerto Rico el libro de relatos "Cada vez te despides mejor" (Isla Negra Editores). Su escritura experimenta con la despedida de los significados, la ciencia ficción, la manipulación genética y los bordes de la sanidad y la cordura. La extrañeza radical de los sujetos de la ciudad de Río Piedras y la desolación de los pueblos costeros del sur de la isla son sólo algunos de sus pies forzados.

Venirse: Ier Microrrelato Erótico Nuestra Señora de las Infidelidades

2006-01-27T18:44:00.000-04:00

Por Rita Indiana Hernández Especial para Estruendomudo

en falditas de teniente retirado y pezones color boooberrie, las boricuas me lo mojan. Culito punk tatuaje jim jones y un macuto en el que llevan un tupperware de yerba ponceña, me lo mojan. En un asensor camino a hato rey, mascando vouchers como si fueran chicle y punchando los botones de mi calculadora con el tacón de sus stilettos, me lo mojan. Tienda arriba y tienda abajo de artículos musicales, dándose botox en el bongo y silicona empujada en el sampler, me lo mojan. En playa sucia vestidas de monjas, mientras los tigres que pescan con un hilo y un dedo las desnudan, me lo mojan. Estudiantiles pajeándose en la grama mojada del morro, ya tú sabes. Ya sean doñas repartiendo channel falsificado en miramar o prietas locas porque un camarero dominicano les parta un brazo, yo me dejo. Sean gurgusias gambás con los dientes lleno e hierros o pollos de granja incubados en un Audi, yo me dejo. Melestrepo a la azotea y las paso por la piedra, les enseño el un dos tres de mi soberanía, que no es mía después de que me dicen NENA la primera vez. Porque cuandome dicen nena, y nena me dicen todo el tiempo, me confundo con la guagua que me chocó frente a un walgreens, porque un señor de kansas city le pidió la hora al chofer, fucking elders. Pero el asunto no es morirse, sino venirse y las boricuas no necesitan visa y a mí me la sacan de diez años con una carta del instituto del ciego, que me invita a participar en un concurso, y yo me presento en el consulado y allí frente a la cónsul boricua que tiene treinta y cinco años pareciéndose a marilín pupo me doy cuenta de que ningún federal de mierda va hacer nada por impedír que me venga como una yola con 345 ilegales deshidratados, alucinando con poner los dos pies en la tienda puma de plaza las américas.

Rita Indiana Hernández nació hace poco en la República Dominicana y es publicista, performera, cantante y escritora. Ha publicado en Puerto Rico dos novelas bestiales para relamerse las pezuñas: "La estrategia de Chochueca" (Isla Negra Editores) y "Papi" (Ediciones Vértigo). "Papi" fue elegida por la revista Letras del periódico El Nuevo Día como uno de los 10 mejores libros publicados en la isla durante el 2005.

Como un delfín en un banco de ostras: Henry Miller introduce el 2ndo Certamen de Microrrelatos Eróticos de Estruendomudo

2006-01-26T11:02:00.000-04:00

“En fin, todo esto es simplemente una introducción a la confusión sexual que predominaba en aquella época. Era como instalarte en un apartamento en el País de la Chichaera. Por ejemplo, la muchacha del apartamento de arriba solía bajar a veces, cuando mi esposa estaba dando un recital, para cuidar de la niña. Era una bobalicona tan evidente, que al principio no le presté la menor atención. Pero también tenía una chocha, como las demás, una especie de personal chocha impersonal, de la que tenía conciencia inconscientemente. Cuanto más frecuentemente bajaba, más conciencia tomaba a su modo inconsciente. Una noche, estando ella en el baño, después de que hubiera permanecido en él un rato sospechosamente largo, me puse a pensar bellaquerías. Decidí espiar por el ojo de la cerradura y ver por mí mismo qué pasaba. Y para mi sorpresa la putita estaba delante del espejo acariciándose la almejita. Casi hablándole podría decirse. Me excité tanto que no supe qué hacer. Volví al salón, apagué la luz, y me tumbé en el sofá a esperar a que saliera. Mientras estaba tendido, seguía viendo aquella peluda tota que tenía refugiada entres sus piernas, como araña al acecho, y la seguía viendo rasguñándola. Me abrí la bragueta para permitir al canario estremecerse al fresco y a oscuras, intenté hipnotizarla desde el sofá, o, al menos, intenté dejar que mi canario la hipnotizara. “Ven aquí, bellaca”, decía una y otra vez para mis adentros, “ven aquí y úntame esa chocha encima”. Debió captar el mensaje inmediatamente, pues en un santiamén ya había abierto la puerta y estaba buscando a tientas el sofá en la oscuridad. No dije ni palabra, ni hice el menor movimiento. Me limité a mantener la mente fija en su chocha moviéndose silenciosamente en la oscuridad como un cangrejo. Por fin llegó hasta el sofá y allí se quedó de pie. Tampoco dijo una palabra. Se limitó a permanecer allí de pie en silencio, y, cuando le deslicé la mano por las piernas, movió ligeramente un pie para abrirlas un poco más. Creo que en toda mi vida he puesto las manos sobre unas piernas más jugosas. Era como engrudo corriéndole piernas abajo, y, si hubiera tenido carteles a mano, habría podido pegar una docena o más. Un momento después, con la misma naturalidad de una vaca que baja su cabeza para pastar, se inclinó y se la metió en la boca. Yo tenía nada menos que cuatro dedos dentro de ella, con los que la estimulaba hasta hacer espuma. Tenía la boca llena hasta rebosar y el jugo le corría piernas abajo. Como digo, no pronunciamos ni palabra. Éramos un par de maniacos mudos trabajando sin parar en la oscuridad como sepultureros. Era un paraíso de la chingaera y yo lo sabía, y estaba dispuesto a chichar hasta perder el juicio, si fuera necesario. Probablemente fuese la mujer con la que mejores polvos he echado en mi vida. No abrió el pico ni una sola vez: ni aquella noche, ni la siguiente, ni ninguna. Bajaba así, sigilosamente, en la oscuridad, tan pronto como se olía que estaba solo, y me cubría completamente con la crika. Además, era una crika enorme, ahora que lo pienso de nuevo. Un laberinto oscuro y subterráneo, provisto de divanes y rincones acogedores y hojas de morera. Solía meterme en él como el gusano solitario y esconderme en una pequeña hendidura donde reinaba un silencio sepulcral: era tan apacible y tranquila, que me tendía como un delfín en un banco de ostras.”

-Tomado de Henry Miller, Trópico de Capricornio, p. 178 y 179, versión de j.a. bonilla. Foto del autor por Harry Redl.

2ndo Certamen de Microrrelatos Eróticos, esta vez en honor a Nuestra Señora de la Infidelidad, Patrona de los Inconformes

2006-01-25T08:46:00.000-04:00

Maestros de la sumisión al enorme poder de los secretos eróticos, fallamos en las lecciones de moral y sucumbimos a la bella tentación de las infidelidades. Ya en el terreno de la ilegalidad y la caída de las reglas de un primer acuerdo tan débil como la carne, entramos en convenios también frágiles pero excitantes por sus ficciones transgresoras atadas a promesas de renovación bellaca. Entonces llegan las punzadas de la culpa y el rush de las caricias profanas, urgentes, siempre dispuestas al contagio. La traición se vuelve contra todos y uno mismo: los pilares de una identidad que tira hacia la solidez pero que siempre permanece en crisis. El beso de Judas, ¿qué relación tiene con el de la Mujer Araña? La violencia viene a añadir ponzoñas e intrigas posesivas al pretender balance reivindicativo de propiedades embargadas por el insaciable deseo del otro. "Eres mía, eres mío". Oscurece el panorama y los anillos de oro que sellan uniones utópicas se empiezan a llenar de manchas. Las palabras se debaten entre la tarea de pronunciarlas o borrarlas. La Redacción de Estruendomudo convoca a sus lectores a un 2ndo Certamen de Microrrelatos Eróticos, esta vez en honor a Nuestra Señora Infidelidad, Patrona de los Inconformes. Los escritos deberán ser brevísimos y enviados a mclavell@gmail.com antes del 14 de febrero de 2006. Los mejores serán publicados en este espacio. Ilustración: "Fiesta de la Orden de Cuckoldry ante el trono de Su Majestad Infidelidad", grabado satírico francés a color, ca. 1815.

De Puerto Rico: Primera Hora, Adria Cruz y Firuzeh Shokooh Valle nominadas a los premios GLAAD

2006-01-24T10:26:00.000-04:00

LOS ÁNGELES, Lunes 23 de enero de 2006 - La Alianza Gay y Lésbica Contra la Difamación (GLAAD) anunció hoy los nominados para su décimo séptima entrega anual de los Premios GLAAD a los medios de comunicación presentada por Absolut Vodka. Entre los nominados se encuentran: La Tormenta (Telemundo), Las Noticias por Adela (Galavisión), Primera Hora, El Show de Rocío (Telemundo), La Opinión y La Academia USA - Camino a la Fama.

Además de las 114 nominaciones que están compitiendo en 25 categorías en inglés y 15 en español, GLAAD presentará un reconocimiento especial a "La Hora Gay" El Mañanero con El Gordo y Gerardo de KTNQ 1020 AM de Univision Radio.

Los Premios GLAAD a los medios de comunicación reconocen lo mejor de las imágenes veraces, objetivas e inclusivas de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT) y los asuntos que afectan las vidas de estas personas. Una lista completa de los Premios GLAAD a los medios de comunicación se puede encontrar al final de este comunicado.

Por segundo año consecutivo, los Premios GLAAD serán televisados. El canal de cable de la cadena MTV, LOGO, estará encargada de transmitir el evento el sábado, 15 de abril de 2006 a las 9 PM. Este año por primera vez, VH1 también transmitará el evento el 16 de abril de 2006 a las 11 PM.

GLAAD también anunció que este año le presentará el Premio Barbara Gittings a las cadenas LGBT Logo, here! y Q Television. En el 2001, GLAAD incluyó este premio para homenajear a individuos, grupos y a medios de comunicación dentro de la comunidad LGBT que han apoyado significativamente el desarrollo de la cobertura de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero. El primer reconocimiento le fue concedido a Barbara Gittings, la editora de The Ladder, una publicación que ayudó a cimentar el camino para la actual prensa LGBT y por su visibilidad en los medios durante la década de los setentas y ochentas. Otros ganadores del Premio Barbara Gittings incluyen: The Advocate (2003), In The Life (2004) y PlanetOut (2005).

Las ceremonias de Los Premios GLAAD se llevarán a cabo en Nueva York el 27 de marzo del 2006 en el Marriott Marquis; el 8 de abril en el Kodak Theatre de Los ángeles; el 25 de mayo en el Ritz Carlton de Miami; y en San Francisco el 10 de junio en el Westin St. Francis.

Este año Telemundo logró 9 nominaciones, Univision y Azteca América obtuvieron 4 cada una y tanto los periódicos Hoy (Nueva York), Primera Hora (Puerto Rico) Rumbo (Texas) fueron nominados en la categoría de Mejor Cobertura de Periódico. Por su parte en los medios en inglés, la programación de cable logró 20 nominaciones y los canales de acceso general (broadcast) lograron 13. Para estadísticas específicas y fotos de los nominados, visite: http://www.glaad.org/mediaawards.

"Las imágenes justas y veraces en los medios ayudan a erradicar la homofobia y la discriminación", dijo Neil G. Giuliano, el presidente de GLAAD. El público aprendió el año pasado sobre el trabajo de "El Show de Cristina," La Heredera (Azteca América) y el trabajo de Daniel Shoer Roth de El Nuevo Herald como mejor columnista. Es obvio que los nominados de los Premios GLAAD están cambiando la forma en como la comunidad Latina piensa acerca de la comunidad LGBT y es un privilegio el reconocerlos".

Los nominados de esta edición de los Premios GLAAD fueron publicados, exhibidos o salieron al mercado entre el 1 de enero de 2005 y el 31 de diciembre de 2005. Alrededor de 1,000 proyectos fueron considerados en 25 categorías en inglés y 15 categorías en español.

Este año, GLAAD espera más de 5,000 asistentes a las cuatro ceremonias que recaudarán mas de $3.3 millones de dólares para el trabajo de la organización. GLAAD, la cual fue fundada en 1985, es la organización lésbica, gay, bisexual y transgénero en los Estados Unidos que aboga por imágenes veraces e inclusivas - con un personal de 52 empleados y un presupuesto anual de $8 millones de dólares y con oficinas en Los ángeles y Nueva York.

Con el apoyo de más de 100 patrocinadores corporativos, incluyendo a Absolut Vodka que regresa como nuestro auspiciador especial de Los Premios GLAAD, nuestra organización se enorgullece en reconocer los 17 años que Absolut ha apoyado estos eventos y ha ayudado a la diseminación de imágenes veraces de la comunidad LGBT.

GLAAD también se complace en agradecer a sus otros patrocinadores: IBM en la categoría de Auspiciador Nivel Platino. Allstate Insurance Company, American Airlines (la aerolínea oficial de GLAAD), Anheuser-Busch, Inc., Bud Light, Coors Brewing Company, Hilton Hotels Corporation, Lehman Brothers, Motorola, The Terry K. Watanabe Charitable Trust, Time Warner and Wells Fargo apoyan el evento en el nivel "Underwriter". Para más información de como auspiciar Los Premios GLAAD, para comprar boletos para las ceremonias o para colocar un anuncio en el programa del evento, visite: http://www.glaad.org/mediaawards o llame (877) 252-7814.

La Alianza Gay y Lésbica Contra la Difamación (GLAAD) se dedica a promover imágenes veraces y objetivas de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT) en los medios de comunicación Hispano parlantes y en los medios en inglés para eliminar la homofobia y la discriminación en contra de la identidad del género y la orientación sexual.

Logo es la cadena de televisión de MTV Networks que se enfoca en la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT). La cadena comenzó a transmitir el 30 de junio de 2005 con mas de mil horas del contenido. Actualmente, la cadena tiene más de 18 millones de suscriptores en los Estados Unidos y provee al público una mezcla de programación original y adquirida la cual es elegante e inclusiva de todos los segmentos de la comunidad LGBT.

VH1 conecta a los tele-espectadores con la música, los artistas y la cultura musical que se mezcla con series especiales, acontecimientos actuales, contenido exclusivo en Internet e iniciativas de conciencia social. VH1 está disponible en 87 millones de casas en los Estados Unidos. VH1 también tiene un arsenal de servicios digitales que incluyen: VH1 Classic, VH1 Soul, VH Uno y VH1 Country. Para visitar su portal puede ir a: http://www.VH1.com.

NOMINADOS DE LA DÉCIMO SÉPTIMA ENTREGA DE LOS PREMIOS GLAAD NOMINADOS DE LOS MEDIOS EN ESPAÑOL

MEJOR NOVELA [OUTSTANDING NOVELA]

Los Sánchez (Azteca América) Señora del Destino (Telemundo) La Tormenta (Telemundo)

MEJOR SEGMENTO EN UN PROGRAMA DE VARIEDADES [OUTSTANDING VARIETY PROGRAM SEGMENT]

"Entrevista con Cachita" Don Francisco Presenta (Univision) "Mi hijo es gay, ahora qué?" Cada Día con María Antonieta (Telemundo)

MEJOR EPISODIO INDIVIDUAL (en una serie sin un personaje gay) [OUTSTANDING INDIVIDUAL EPISODE (in a series without a regular gay character)]

"Los Colores del Arcoiris" Lo Que Callamos las Mujeres (Azteca América) "Identidad Sexual" Mujer Casos de la Vida Real (Univision) "La Reina de la Noche" Decisiones (Telemundo) "La Soledad de Soledad" Lo Que Callamos las Mujeres (Azteca América) "Todo sea por..." Decisiones (Telemundo)

MEJOR PROGRAMA "REALITY" [OUTSTANDING REALITY PROGRAM]

La Academia USA/Camino a La Fama (Azteca América)

MEJOR SEGMENTO EN UN SHOW DE CHISMES [OUTSTANDING CELEBRITY GOSSIP SHOW SEGMENT]

"Entrevista con Cachita" El Gordo y la Flaca (Univision)

MEJOR EPISODIO DE "TALK SHOW" [OUTSTANDING TALK SHOW EPISODE]

"Bisexualidad" El Show de Rocío (Telemundo) "Creo que mi hijo es gay" Laura (Telemundo) "Creo que mi novio es gay" El Show de Cristina (Univision) "Matrimonio de parejas del mismo sexo" El Show de Rocío (Telemundo)

MEJOR SEGMENTO PERIODÍSTICO [OUTSTANDING TV JOURNALISM SEGMENT]

"Comunidad gay y lésbica" Las Noticias por Adela (Galavision) "Gwen Araujo" Sin Fronteras (Telemundo) "Transgenerismo" Noticias 14 (Univision) "El Vaticano y los gays" Noticiero Univision (Univision)

MEJOR ARTíCULO DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER ARTICLE]

"Dejando de vivir en silencio" por Josefina Villicana (¡Ahora Sí! [Austin, Texas]) "Lucha por enterrar al hombre que fue" por Firuzeh Shokooh Valle (Primera Hora [San Juan, Puerto Rico]) "Mamá por partida doble" por Edwin Andrés Martínez Tutek (Hoy [Nueva York]) "Soy diferente porque soy gay, pero merezco el mismo respeto que cualquier otro hombre" por Lupita Figuereiro (El Mensajero [San Francisco]) "La vida dentro y fuera del closet" por Silvina Sterin Pensel (El Diario/La Prensa [Nueva York])

MEJOR COLUMNISTA DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER COLUMNIST]

Luis Barrios (El Diario/La Prensa [Nueva York]) Adria Cruz (Primera Hora [San Juan, Puerto Rico]) Gabriel Lerner (La Opinión [Los ángeles]) Daniel Shoer Roth (El Nuevo Herald [Miami]) Dulce Torres (La Estrella [Fort Worth, Texas])

MEJOR COBERTURA DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER OVERALL COVERAGE]

Hoy [Nueva York] Primera Hora [San Juan, Puerto Rico] Rumbo [Austin, Texas]

MEJOR ARTíCULO DE REVISTA [OUTSTANDING MAGAZINE ARTICLE]

"Entrevista con Cachita" por María Andrea Fridmann (TV Notas) "Libertad, una grata sorpresa en la telenovela Los Sánchez: se lleva un '10' por su espontaneidad." por Matilde Obregón (TV Notas) "Sólo TV Notas acompañó a Cachita a someterse a una triple cirugía: de naríz, implante de senos y cambio de sexo!" por María Andrea Fridmann (TV Notas) "Univision Radio pagará 270 mil dólares a un gay que demandó a la empresa por sacarlo del clóset en uno de sus programas en vivo!" por Gustavo Rodas (TV Notas)

MEJOR COLUMNA DE CONSEJOS [OUTSTANDING ADVICE COLUMN]

Aconséjame Jai (People en Español) Consultorio de Rubén Carbajal (TV Notas)

MEJOR COBERTURA DE REVISTA [OUTSTANDING MAGAZINE OVERALL COVERAGE]

People en Español TV Notas USA

MEJOR ARTíCULO DIGITAL [OUTSTANDING DIGITAL JOURNALISM ARTICLE]

"El amor gay en la pantalla" por Ernesto A. Sánchez (Univision.com) "Homofobia: un mal de nuestro tiempo" por Ricardo Rocha (TVAzteca.com.mx) "Lo que se ve, no se pregunta" por Isis Servín (Univision.com)

PREMIO ESPECIAL [SPECIAL RECOGNITION]

"La Hora Gay" El Mañanero con El Gordo y Gerardo (KTNQ 1020 AM)

Fui

2006-01-22T00:53:00.000-04:00

Por C. P. Cavafis No me até. Me abandoné del todo y fui. Hacia placeres, ya reales, o que me rondaban por el alma, fui a través de la noche iluminada. Y bebí vinos fuertes como los que beben los bravos del placer. (1902, aprox.) Pintura de Peter Hocking

Esos ratitos gay

2006-01-21T17:41:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo

[Publicado originalmente en la Revista Domingo del periódico El Nuevo Día]

¿Qué sería de la supuesta grandeza de la ciudad de San Juan -ombligo del mundo- sin esos ratitos gay, que muy bien pueden comenzar con un brunch “vegetariano” bufé en el Café Berlín del Viejo San Juan, a donde acuden algunos turistas homosexuales chic con sus laptops para comunicarse mientras alimentan la pupila y prueban platillos a base de salmón ahumado, alcaparras y tofú?

No mucho podría decirse de ese supuesto espíritu cosmopolita y tolerante de nuestro villorrio capital sin reconocer que la movida rosa podría continuar con unos 45 minutos de entrenamiento en el gimnasio, o una escapada vespertina hacia las playas de Condado u Ocean Park. En el gimnasio se pulen los bíceps que luego se van a mostrar en público en el mall y sus pasarelas, acentuados por el último modelo de Armani, Dolce & Gabbana o Zara. Allí se cruzan las miradas de la fauna masculina en plena faena de embellecimiento y vanidad, independientemente de las categorías de orientación sexual.

En la orilla del mar se tuestan los cuerpos masculinos exhibidos a la europea: sólo con bikini, gafas y bronceador. Nótese que en referencia a las democráticas playas sanjuaneras existen -para desgracia de los fundamentalistas puritanos- áreas delimitadas como zonas gay. Frente a los hotelitos Atlantic Beach y el Ocean Park Beach Inn, por ejemplo, se extienden sendas manchas de hombres en bikini que no tienen problemas con socializar con sus vecinos en bermudas straights, precisamente porque tanto al lado izquierdo como al derecho de la ruidosa masa queer lo que hay es gente igual de “civilizada”, “disfrutando sanamente y en familia”. En la poquita explanada de arena tapiada por los condominios no hay más remedio que bregar con el blending entre la humanidad de la “loquita” y la humanidad del “macharrán”. ¿Cuál de las dos vale más?

Pero esas categorías humanistas tan supuestamente distantes una de la otra se van difuminando en interacciones urbanas como las que ocurren los miércoles en la discoteca santurcina Eros The Club. Ésa es la noche en que la capital de la Isla del Encanto se da el lujo de que los ciudadanos “raros” bailen hasta las tantas el “peor” de los ritmos del pentagrama nacional: “Rácata”. ¿Qué pasa cuando hay dos hombres o dos mujeres bailando el obsceno reggaetón? Pues que las fronteras de los 500 y pico de años de estereotipos y relajitos crueles no aplican para entender los códigos de vestimenta menos gay que se hayan visto sobre la Tierra: no hay posibilidades de identificar la orientación sexual de los que se sacan las cejas, usan mahones abombachados hasta más no poder, camisetas distintivas de equipos de pelota, tenis blancas, gorras y cadenotas con medallas de San Judas Tadeo o el Arcángel San Miguel.

Esa noche, igual que la del carnaval “homosexual” que se improvisa todos los años para Halloween en la avenida Ponce de León, o el junte de un viernes cualquiera en pleno cruce de la avenida Eleonor Roosevelt y la calle 12 de octubre, nadie sabe quién es quién. Entonces, se instalan las vallas policíacas y tiemblan las organizaciones moralistas ante el supuesto fraude que supone que un hombre se vista de mujer, que una mujer se vista de hombre o que un transexual se enamore del ser que más le guste a él. Tiemblan ante la posibilidad de que un rapero homosexual de Villa Carolina tenga una conversación en El Paraíso con un rapero straight de Villa España, porque eso no puede ser: el straight se va a “contaminar”, se va a “partir” o se va cambiar “pal otro lao”. Tiemblan porque censuran que una mujer lesbiana de Levittown tenga un affair con una chica femme en Cups. Tiemblan porque los ciudadanos de carne y hueso les han cambiado los muñequitos de lo que significa ser “puritita” hembra o varón de “inamovibles” cromosomas XY: Puerto Rico hace tiempo que explora alternativas de género más allá de las que diseñó Mattel para Barbie y para Ken.

Otra ciudad de San Juan, que no aparece en la prensa -ni contextualizada, ni en macro, ni en la justa perspectiva de su potencial- se construye ante la vista de todos, no al margen, como pretenden algunos, sino en pleno centro de la geografía municipal. Contacto, contacto, contacto, pide a gritos el rapero Yaviah, y contacto es lo que hay en cada salón de belleza sanjuanero en el que un “amanerado” pone bellas a nuestras mujeres: el “tesoro nacional”, según la orquesta PVC. Contacto hay en el San Juan Fashion Week entre la “alta sociedad” y sus modistos, entre el wedding planner y los novios, en el Festival de Cine Gay de Ballajá. Contacto underground en el paseo de los enamorados de Puerta de Tierra, entre los homosexuales dominicanos y boricuas que bailan merengue y bachata en Junior’s Bar. Contacto en las escuelas intermedias entre “el patito del salón” y los “machitos abusadores”, entre él y las nenas, entre él y sus vecinitos, que algún día serán papás de más hombres y mujeres diferentes como él.

Otra ciudad de San Juan, que no es precisamente la soñada por el triunvirato Rashcke-Arzobispo-Acevedovilá, queda habitada por un número indeterminado de ciudadanos de “segunda clase” que votan cada cuatro años y consumen todos los días reclamando esos ratitos gay que en precario o en abundancia -depende del mood y el escándalo- le roban a la “verdadera” ciudad. Préstamos hipotecarios firmados por parejas del mismo sexo, llantos en la Puerto Rico Memorial por el compañero amado que ha muerto, comedias de enredos en el Centro de Bellas Artes, jangueos a pie por la ruta del ligue en la avenida Ashford y mucho miedo de declararse como se es en una solicitud de empleo de la Guardia Municipal van determinando los roces, las miradas, las palabras y la relación con los demás objetos y los demás humanos de un sanjuanero homosexual.

¿Qué sería sin ellos la supuesta grandeza de la tolerante y cosmopolita aldea, que tanto se jacta de ser tan hombruna antes de presentarse al resto del globo y anunciar con orgullo homofóbico: “Pueblos del mundo, soy hetero-toda y me llamo San Juan?”.

Gaika espantada por las indicaciones eróticas del Libro rojo

2006-01-18T01:01:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo De la Redacción de Estruendomudo

Ahora bien, en la China de Mao estos gestos del hombre que anda con un libro en la mano son el aspecto más vistoso y más desconcertante de la Revolución Cultural. El hombre, en este caso, es todo chino que se sienta ciudadano antes aún que individuo; el libro es el librito rojo de las citas de Mao. […] El intelectual se limita a leer un libro, pero el hombre de fe se lo lleva consigo.

Y, realmente, he aquí las más importantes entre las actitudes que se pueden adoptar ante un libro y que desde hace seis meses han transformado a los chinos en otros tantos escolares dedicados al ipse dixit: se lleva el libro de paseo para demostrar que se le tiene, y entonces tenemos la señal, y asimismo la ostentación. Se agita al aire en las asambleas, en los desfiles, en las reuniones, y entonces tenemos la exaltación del libro, o bien la amenaza y la provocación por medio del libro. Se le abre y se hace correr la mirada por él, y entonces tenemos la consulta. Se lee en alta voz en contestación a alguno y entonces tenemos la cita, la comunicación. Se acaricia cerrado con la mano y se oprime contra el corazón, y entonces tenemos el afecto. Se tiene en la mano durante los bailes, los cantos y las funciones de propaganda, y entonces tenemos la simbolización… Es increíble, en resumen, lo que puede influir en el comportamiento humano un librito como el de Mao.

-Alberto Moravia, "La revolución cultural en China", junio de 1969.

Gaika no entendió por qué me decidí por el Libro rojo de Mao Quiso indagar mis razones para la elección de una reliquia comunista en tiempos de glamour globalizado Le dije, Gaika, perra bella, dime, ¿cómo puede meterle mano a un chino alguien que no ama a Mao? Sentí su ladrido-respuesta como un sopapo Gaika me regañaba por boquisucio Quise explicarle que pasaba por una de esas etapas de fijación erótica con pornografía nacionalizada -Hoy sólo me excitan los orientales. Quise abandonarla en el cuarto de los huéspedes y escapar hasta el sauna público quise desvincularme de su mirada juzgadora para probar piel amarilla en paz y sin juicios de resoluciones de la ONU Recordé un antiguo encuentro cercano -del tercer tipo- con un chinito absolutamente lampiño que tenía el six pack abdominal dibujado perfectamente encima del ombligo Me cortejaba con pasos tímidos ataviado sólo con toalla exhibiendo ojos como horizontes semiabiertos y pelos lacios recortados Esperó a que los viejos desalojaran el cuarto oscuro: ellos lo molestaban con sus insinuaciones frescas. Pero a las penumbras se le escapaban varias luces y -al verme a través de esa claridad escasa- me invitó a su esquina soliraria Permaneció sentado y patiabierto la orden consistía en que me le sentara encima nos besamos con intensidad nos tocamos brevemente Era un chino musculoso, con labios cortos, y estaba decidido a no decir ni pío No me dio oportunidad de enamorarme de su acento Tampoco estaba dispuesto a cambiar de posición Disipó el peligro de contagios Sólo permanecimos abrazados Bien cerquita de los calores mutuos Gaika se dio cuenta de todos los detalles de mi viaje mental a la gran muralla y empezó a exigir que la sacara al patio Mi vida, quise decirle, no te pongas celosa, please, estoy de mente bellacosa y no tolero escenas La dejé Que muriera loca que se consumiera en su bilis xenófoba Chilló como si yo abusara y la encerré por prospasada Sólo al fin recordé con lujuria contenida hasta ahora la expresión chinesca del orgasmo de Li Chu el más extraño de todos. El indicado según los preceptos del Libro rojo.

-mcc

Inercia intelectual y chistecitos mongos: el camino homofóbico a Brokeback Mountain

2006-01-14T22:14:00.000-04:00

Por: Tomás Redd™ Especial para Estruendomudo El pasado jueves, luego de varios meses llenos de expectativas, llegó a la isla la última entrega del aclamado director taiwanés Ang Lee: Brokeback Mountain. A pesar de los múltiples reconocimientos y galardones que ha merecido la película en el circuito de premios pre-Oscar, la cinta estelarizada por Heath Ledger y Jake Gyllenhall parece no estar en el radar taquillero del oligopolio cinematográfico local pues su única sede es la sala principal del Fine Arts Cinema en el sector de Miramar. Se presume que la decisión de limitar su difusión ha tenido que ver, en parte, con el hecho de que es una película sobre dos hombres homosexuales que ha levantado roncha en distintos enclaves del bible-thumping y vaqueril heartland norteamericano. Aunque esta teoría puede aparentar ser muy simplona y clichosa a la luz del clamor y buzz generado por otros fenómenos cinematográficos que trabajaron el tema gay como Boys Don’t Cry y Monster, creo que en este caso la hipótesis fácil se ha fortalecido por la ignorancia de críticos cinematográficos que se han dado a la tarea de simplificar y ridiculizar las propuestas de este filme. En nuestra ínsula hirsuta el rol de juglar y esbirro de las hordas retrógradas lo ha asumido hábilmente Alexis Sebastián Méndez de Primera Hora en un artículo titulado: “Brokeback Mountain” polémica historia de un amor homosexual. Lejos de redactar una crítica sesuda que abundara sobre las actuaciones de un elenco compuesto por actores muy dotados que se “tiran pa’l monte”(como suelen decir algunos artistas locales para referirse a trabajos magistrales) o comentar algo en torno al arte y los chorros de sensibilidad que demuestra Ang Lee, Sebatián utiliza un espacio preciado en las páginas de espectáculos para practicar su rutina de payaso mediático. El también autor de una de las columnas de opinión semanales más charras de este país, intenta infructuosamente elevar su discurso a un juego de palabras al enunciar que el término Brokeback “se puede traducir como ‘rompió trasero’, facilitando el trabajo de quienes desean bromear con la película”. Gran parte de las líneas iniciales en su nota se dedican al set-up de este supuesto punchline que no es chistoso y denota ignorancia de su parte. Para Alexis Sebastián lo único que vale la pena de esta película es su título, pues sirve para hablar de culos y penes, dos temas de singular importancia en el ideario macharrán boricua. Su limitado conocimiento le impide considerar otra definición para un término que aduce (casi forzosamente pues en el filme se trae a colación este punto) al broken back de los vaqueros roughnecks, y a la topografía del sistema montañoso de la región donde se lleva a cabo la historia. La incapacidad de cumplir con sus responsabilidades como crítico son aún más patentes al leer la excelente crítica de su contraparte en El Nuevo Día, Juanma Fernández-Paris en el artículo titulado: Romance revolucionario. Según Juanma, “celebrar Brokeback Mountain […] por presentar la complejidad de una relación homosexual sin recurrir a caricaturas o estereotipos sería minimizar el peso artístico de esta producción”. Luego continúa: “el valor de esta producción reside en la delicadeza con que el director y sus actores han capturado el dolor de un amor frustrado por obstáculos sociales invisibles. La veracidad emocional que llega a la pantalla con este filme le provee un pulso dramático que va más allá de cualquier orientación sexual.” Irónicamente, el comentario banal de Alexis Sebastián intenta combatir la intención del director de presentarnos una ternura e intimidad que sobrepasa la parodia de la loquita pícara y amanerada, el cuento de Corín Tellado y el closeteo de Tom Selleck y Kevin Kline en In and Out. Su intención es volver a la mofa, tripearse al patito de la clase para luego curarse en salud al hablar sobre la polémica en Utah donde un cine decidió no pasar la película: “El filme trata de la infelicidad causada al prójimo por la intolerancia. Ahora, resulta que no hay tolerancia para presentar historias de intolerancia.” Volviendo a recurrir a una redacción chapucera intenta traer un poco de seriedad a la ecuación, ejercicio que se traduce en el siguiente axioma popular: “yo no aplaudo el comportamiento de los patos pero no podemos tolerar el discrimen”. El esfuerzo vago por traer un argumento politically correct logra desenmascarar al farsante que se hace pasar por sensible utilizando la bandera de la comprensión. El reclamo por la tolerancia así porque sí es sumamente iluso y bastante blandengue. Escoger es discriminar y viceversa. El terreno de la aceptación es igual de yermo en el mundo de los gays que el de los straights. Definitivamente ese no es el tema central de la película. La historia de Annie Proulx que nos traduce Ang Lee en la pantalla grande trasciende el abanderamiento tribal del gueto glam y hotspots costeros. La geografía de Brokeback Mountain es más o menos la misma donde asesinaron a Matthew Shepard: un lugar donde los closets son de acero y el amor es mediado por la moral. Aquí, donde un travesti no puede despojarse de la clasificación como masculino o femenino y los gays salen del cine diciendo, “ay, los protagonistas no eran patos…ellos estaban casados” hace falta mucho más que un reclamo por la tolerancia. La inercia intelectual que impera en los escritos de Sebastián es la misma que dificulta que dos patos en situación similar a los protagonistas sientan y padezcan como les da la gana. Quizás sea hora de acumular argumentos en vez de carcajadas.

Gaika de fan, en la plaza de las estrellas

2006-01-12T22:16:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo

La perra se maravillaba al observar la solidaridad de los habitantes de la ciudad vieja.

A la derecha de la mansión del banquero Richard Carrión, en los bajos de la sandwichera El Mesón y Algo Más que hace la esquina de la calle San José y la San Francisco, Stella Nolasco le confeccionaba un traje verdecito menta en una seda semitransparente a la novia eterna de Robi Rosa.

De repente, la modista se pinchó el dedo pulgar de la mano izquierda, enhebrando la aguja por quinta vez, y una gotita de su sangre de diseñadora fina fue a parar a la boca de la novelista Mayra Santos, su ayudanta, que la recogió entre sus labios con gesto erótico de negra sandunguera, saboreó la densidad agridulce del líquido y la escupió arrebatada.

Gaika ladró con gemidos cortos al ver a través de la vitrina cómo la saliva enrojecida sacré de las jóvenes emprendedoras contagió con un sida (de nueva cepa engañosa contraído en el Garnment District) a la perra de Sila Calderón, que por allí paseaba un gardaespaldas. La poodle, de carácter fuerte como su dueña ex gobernadora, arrepechó con todo y risitos negros para el edificio militar del Departamento de Estado. Primero convulsó en el piso de mármol de la dependencia de las proclamas oficiales sobre inútiles relaciones diplomáticas con el CARICOM y luego regresó a la normalidad, ataviada de blanco. El sida no era tal. Era la enfermedad de los encajes. La de Sila le contestó a mi amada con ladridos cariñosos y, en ese proceso vocal entre jutías postmodernas, le advirtió sobre las caries de Cantero Frau.

Entonces apareció el dentista de Ricky Martin, que tomaba un café negro en el espacio reducido de la Fuente de las Tres Estaciones de la Plaza de Armas del Viejo San Juan. De lejos, desde la puerta de la Farmacia Puerto Rico, Gaika notó, asustadísima, que el médico reflexionaba sobre la posibilidad de que los “golden showers” que le suministraba su atlético novio le afectaran al astro boricua la cavidad bucal. Gaika, mamita, pero cómo vas a pensar eso... bobolona, Ricky lo que quiere es que le orinen encima, no que le meen la boca. Eso se me ocurrió decirle para engañarla.

No funcionó, los orines de la tecata de turno, la que vela la entrada de la Alcaldía de la municipalidad, le mojaron las patitas y Gaika se me descontroló. ¿Tú viste, tú viste? Virgen santísima, en esta ciudad ya no se puede ni salir a caminar. Esas fueron como palabras mágicas. De inmediato vinieron al rescate los profesores Eduardo Lalo y Mara Negrón con el mapa de París bajo el brazo. Gaika se los arrebató y, sacando fuerzas de no sé donde, se lo llevó a la tecata entre los colmillos para humillarla. Mira, so inculta, para que lo sepas y no pases más pasmes, en las escaleras de la Academie Francaise no se puede mear. Eso le dijo a la pobre infeliz la engreída esa, tortura de mis caminatas de despeje mental.

Gracias a Dios que en ese momento todo se fue aclarando debido a la presencia agitada de dos turistas alemanes treintones cuyo crucero hizo escala hace unos días en el muelle catorce. Iban derechito para el sauna turco del gimnasio de Steamworks y Gaika les preguntó que por qué tanta prisa para hacer ejercicios. Mere, frankfura sin sourkraut, esta isla es pa vacacional. Con esa advertencia intentó que cambiaran rumbo perdido para que se enderezaran y se enteraran de que hay una santa muerta a la que le crece el pelo unos milímetros todos los días en una urna funeraria de la Catedral. No se le dio el desengaño a mi querida perrita beata. No se le dio.

Glenn Monroig lo escuchó todo desde los teléfonos públicos de la plaza a pesar de revoloteo incesante de las ratas voladoras llamadas por los nativos palomas y Gaika suspiró cuando se dio por enterada de su presencia angelical; a pesar de la barba hirsuta y el apellido cortavenas. No todos los días uno se encuentra con Glenn Monroig. Hasta allá fue a tener la perra mía, mi queridísima Gaika de la Caridad, y no me quedó más remedio que poner cara de yo no fui frente al primer damo de la canción romántica pop. Glenn de mi vida, le dijo, belleza, olvídate de esa llamada perdida y fírmame aquí. El baladista "destronado" por Daddy Yankee siguió de largo. Sólo atendía los ladridos que escuchaba en sus pesadillas recurrentes con Camille Carrión.

En la foto, traje en encaje francés de Stella Nolasco. En el texto, sólo ficción con figuras públicas; ficción pura.

Gaika en misión etnicida con énfasis en prender y apagar las luces de hanukkah y frustrar un viaje de hajj

2006-01-10T12:41:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo

Gaika se tiró un ladrido inesperado cuando pasó frente al maricón tecato que pide pesos frente a Walgreens. Querida, no seas maleducada, le espeté desde arriba para que entendiera mi posición al respecto. Me explicó que el tipo la tiene cansada con las peticiones recurrentes de un pesito, por fa, un pesito. Le indiqué que debe tener paciencia con los menos afortunados, traté de exponerle con calma las posibles razones del desamparo, pero me ignoró como perra faldera acomodada.

No entraba en razones y no pidió perdón hasta que se encontró de frente con la nueva extensión del Centro Comunitario Judío de Miramar. Calló de rodillas ante el monumento yiddish y prometió que durante un mes sólo comería hot dogs kosher. De un ladrido me comentó la enorme desproporción entre el imperio semita que se construye frente a la laguna del Condado y las malascrianzas del marica enganchado de por vida a la manteca.

En el ínterin, pasa que un chancletero malo y un zefardita se encuentran en la avenida Ponce de León, a la altura de la Parada 15. Ambos entran cogidos de las manos a comprar Lestoil limpia pisos y lavamanos en Todo a Peso. La dependienta se asusta y reparte los numeritos de los turnos. Llama primero al musulmán que recuesta la barba contra la góndola de las velas de olor y los otros dos personajes del triángulo comienzan las protestas. ¿De dónde salió ese moro?

De inmediato, la dependienta pone orden demandando a gritos que le indiquen cuál de todos los caballeros allí presentes está circuncidado. El zefardita esconde la bemba y da tres saltos. La loquita yonqui agarra un pote de King Pine limpia pisos y lavamanos y se lo derrama encima al musulmán, que en esos momentos se inclinaba para saludar a los peregrinos del hajj que le dan siete vueltas a la piedra negra de la Mecca. Límpiate, cabrón, que apestas a té de chai con exceso de clavo. Esa frasezota hiriente le dijo.

Gaika se huelió los incidentes etnicidas antes reseñados e interrumpió la disertación sobre los futuros usos del gran anfiteatro kabalístico, los hot dogs y la conveniencia de prender siete velas en acto sustitutivo de los lechones que se sacrifican en las cristmas. Y allá, al meollo de la trifulca, fue a parar con su rabo erecto, en posición de radar oculto de la KGB en plena función transmisora de chismes políticos.

Yo se lo advertí como pude, llamándola suavecito para no contradecirla en su arrebato místico: Gaika, ven inmediatamente para acá y no te metas en lo que no te importa.

Mi reclamo fue inútil.

A lo lejos escuché la sirena de la ambulancia y el corre y corre de los paramédicos.

Resulta que las autoridades hospitalizaban de la rabia a un profeta de Alá encadenado a la punta del pene de un hijo de Yaveh que nunca pudo recuperarse de las mordidas de una loca pesetera y un amasijo de pelos Chow-Chow que le brincaron encima a dentelladas.

Luego de la transubstanciación de canina chic a superhéroe desquiciada, Gaika regresó a mis brazos como si nada. A los demás los tienen hace par de noches con suero y a base de sopitas ralas en el Centro de Diágnostico y Tratamiento del Municipio de San Juan, sito estratégicamente al final de la Calle Hoare.

"Inmanencia" de Pedro Pietri o las bienaventuranzas del chatarrero, yonqui de "algunas tendencias poéticas más recientes"

2006-01-09T00:13:00.000-04:00

Puertorrican Obituary (Fragment) By Pedro Pietri blessed are those who smoke pot they are who are busy being born to dethrone tailormade cemeteries produced by the demons that will sink with the ship that never saw the sea for trying to monopolize the wind blessed are those who do not follow or lead or beleive in the hereafter they will survive when history does inventory on the planet earth their breath will never age every day is their day of birth

Polémica sobre la identidad de Tomás Redd, asiduo colaborador de Estruendomudo

2006-01-05T11:52:00.000-04:00

Por j.a. bonilla

Permítaseme adelantar la suguiente hipótesis: Tomás Redd es un heterónimo de Manuel Clavell. Más bien casi un seudónimo porque las personalidades literarias no se distinguen mucho, pero les voy a conceder el beneficio de la duda por si se descubre un juego identitario que ahora se nos escapa. Los giros semánticos, las inferencias, los posicionamientos discursivos, la irreverencia a marronazos, apuntan a una identidad bloguera inventada ante el espejo de Clavell; es Manuel con whip cream. Dejo a los expertos a lo elucidación de este acertijo.

De la Redacción de Estruendomudo Nota aclaratoria: Tomás Redd es un colaborador asiduo de Estruendomudo que no conocemos personalmente, valga la redundancia. No lo tiraremos al medio por ética periodística y por desconocimiento de sus señas. Ambas cosas. Sólo posteamos aquí las colaboraciones suyas que nos parecen pertinentes. Ese es el caso sobre sus reflexiones -más abajo- sobre el rapero Residente Calle 13 y su pacto de gobernabilidad del Estado Libre Asociado de Puerto Rico con el gobernador de la ínsula, Aníbal Acevedo Vilá. Aclaratum est, pero ello no impide que continúen las especulaciones. Lo del whip cream me alegraría, así sería más dulce chuparlo todo.

El ocaso del Sundance Channel

2006-01-04T15:59:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo

El Sundance Channel, canal de televisión fundado por el actor norteamericano Robert Redford que transmite películas independientes, ya no se puede sintonizar en Puerto Rico a través de la empresa de cable Adelphia. Ahora sólo está disponible por Direct TV. Es una pena.

En días recientes se repartió en algunas residencias del área metro la nueva alineación de canales de dicha compañía. Allí queda registrado el cambio: un canal de programación alternativa excelente, que incluye documentales, películas y series exclusivas sin la interrupción de anuncios comerciales ha sido sustituido por canales de programación musical y entretenimiento para niños.

La Redacción de Estruendomudo se comunicó con las oficinas administrativas de Adelphia en la mañana de hoy para investigar el asunto y presentar una queja.

La señorita Jiménez atendió nuestra llamada y contestó que la razón de la desconexión está relacionada con la “reestructuración de la alineación de canales y la poca audiencia del canal”.

De otra parte, mencionó que los televidentes que no estén de acuerdo con el ocaso del Sundance Channel pueden dirigir sus comentarios al Sr. Ángel Roca, que recibe correspondencia cibernética en angel.roca@adelphia.net y postal en el PO Box 192296 San Juan PR 00919-2296.

La desaparición del Sundance Channel supone la desaparición de la única vía que nos conecta con los judíos homosexuales de todas partes del mundo y sus historias, con el museo del Hermitage en Rusia y sus historias, con la Intifada palestina y sus historias, con los sobrevivientes de las masacres de Bosnia y sus historias, con los traficantes de opio y sus historias, con la internacionalización de la cultura y sus historias, con las artes extrañas y sus historias, con la red de imágenes de alto contenido crítico, sexual, artístico, filosófico, histórico y experimental no censuradas. Y sus historias.

Estruendomudo le hace un llamado al Sr. Ángel Roca desde este medio: Sr. Roca, quizás deba reconsiderar su posición cancelatoria. No todos podemos soportar un programa más de Anda Pal Cará, Cultura Viva o La madrastra. Por eso nos refugiábamos en Sundance. Recapacite, los refugiados puertorriqueños en Sundance lo necesitamos.

Believe: Una pausa hasta el año 2006 que viene a cantarles a los lectores de Estruendomudo Sir Elton John

2005-12-29T20:46:00.000-04:00

I believe in love, it's all we got Love has no boundaries, costs nothing to touch War makes money, cancer sleeps Curled up in my father and that means something to me Churches and dictators, politics and papers Everything crumbles sooner or later But love, I believe in love I believe in love, it's all we got Love has no boundaries, no borders to cross Love is simple, hate breeds Those who think difference is the child of disease Father and son make love and guns Families together kill someone Without love, I believe in love Without love I wouldn't believe In anything that lives and breathes Without love I'd have no anger I wouldn't believe in the right to stand here Without love I wouldn't believe I couldn't believe in you And I wouldn't believe in me Without love I believe in love I believe in love I believe in love

De disidente a residente en La Fortaleza o cuando la Calle 13 fue de gira al Palacio de Santa Catalina

2005-12-28T17:23:00.000-04:00

Por Tomás Redd Especial para Estruendomudo Luego de haber escrito uno de los himnos más estridentes en contra del asesinato de Filiberto Ojeda Ríos y conquistado las ondas radiales con éxitos como Se vale to-to y Atrévete te-te, nuestro representante suburbano-académico en la cultura del reggaetón nos volvió a sorprender con su visita, conferencia de prensa y eventual abrazo solidario al gobernador Acevedo Vilá. Lejos de ser un rumor, bochinche bajuno o encuentro tras bastidores, el evento fue todo un espectáculo digno del género que Residente representa y contó con la participación de otros portavoces de la sociedad del espectáculo “welfareista” como el líder comunitario Don Papo Christian. La actividad, una gesta heroica que intenta combatir el hábito bestial y vaqueril de vaciar un arma de fuego al aire durante las celebraciones de año nuevo, fue la excusa más apropiada para que ambas partes lograran sus objetivos ulteriores. Acevedo Vilá, quien acaba de recibir una estocada ideológica cortesía de Rubén Barrales, Fortuño y la Casa Blanca, anda en busca de causas comunes, cívicas y de interés local pues su capital político se ha erosionado fuera de nuestras costas y todo parece indicar que será un invierno duro y frío para el ELA. Un político que nunca ha sido fotogénico aprovechó el amplio podio y potente megáfono que le confiere la posición para atraer a un artista que cautiva a cualquiera aún así pida la cabeza de unos cuantos marinos y orqueste un ataque al norte con par de güiros. No nos confundamos, el inquilino bona fide de la Calle 13 no llegó allí engatusado por un canto de sirena y una oportunidad para hacer un esfuerzo como voluntario. Más bien reconoció el significado de que el más alto ejecutivo gubernamental se haya declarado fanático de su flow y aprovechó esa coyuntura para entrar al círculo privilegiado de artistas populares que reciben el más alto endoso del Estado e inmediatamente se convierten en embajadores de nuestra cultura. Traducción simultánea: aumento en las ventas de un álbum de debut y trámites de visa acelerados tan pronto llegue la invitación para participar en el primer festival de reggeatón en Bahrain. Nada de esto es nuevo. The Ramones, The Doors y Los Rolling Stones han vendido sus canciones a compañías multinacionales en momentos clave para afinar los oídos de nuevas generaciones o saldar cuentas por pagar en barras y casas de préstamos. Como bien se ha dicho anteriormente: rebelarse vende. Bajo nuestro capitalismo, la ideología disidente, contestataria y risqué siempre ha sido una mercancía con amplios márgenes de ganancias y una rentabilidad clara pero a la vez limitada. Si tienen dudas o prefieren explicaciones expansivas, léanse los escritos en torno a la nación de Carlos Pabón o Arturo Torrecilla. En un momento dado reconocíamos que “Winston y Puerto Rico, no hay nada mejor” y hoy sabemos, gracias a Calle 13, que “Gobernador, aquí se hace lo que usted decida”. ¿Debemos considerar a Residente y su crew como unos vendíos? Definitivamente; pues ese es su trabajo: vender discos. Lejos de juzgar su condición como businesspeople tenemos que empezar a escucharlos con más detenimiento y captar, como bien dio a entender René al ser abordado por un periodista, que su rol es fabricar y mercadear metáforas. Ahora bien, el reto es monumental pues tendrán que reinventarse continuamente intentando no dispararse el pie en el camino. ¿Cómo les saldrá la jugada? Eso está por verse. Hace unos meses salieron sus líricas en Claridad como parte de un número en honor al patriota acribillado, ayer nos dijeron sobre la canción Querido FBI: “Se trata de lo que hizo el FBI, ni siquiera es de Filiberto”. Al menos por ahora nos siguen repitiendo: “No sé porqué carajo estás en ese tour /¿Cuál es tu flow de Bacardi con Kahlúa?/ […] Se vale to’ to’ ”.

An Irresistible New World

2005-12-28T12:00:00.000-04:00

In the dozen years since the debut of Web browsers that turned the Web into a graphics-rich environment, the migration to life online has been unrelenting. Below, a small sampling of the many milestones. 1995: * Netscape goes public. Amazon.com and eBay launch. n There are an estimated 100,000 sites on the web, up from some 623 in 1993. 1998: * Google opens with a staff of 3. 1999: * Blogger, one of the first popular weblog publishing tools appears. * Craigslist, which began as an e-mail list of arts events in San Francisco, becomes an online classified ads-listing company. 2000: * An average 52 million adults are online, about 5 million with high-speed internet access at home. As the year closes, there are 25.6 million websites. * Google handles more than 100 million queries a day. 2001: * Apple introduces the iPod. 2002: * 65% of American children ages 2-17 use the Internet, up from 41% in 2000. 2003: * MySpace and Friendster launch, putting "social networking site" in the vocabulary. * One-millionth iPod is sold. 2004: * Audio blogging is dubbed podcasting, and how-to articles begin to appear. * Flickr, the photo-sharing/social networking site, launches. * A typical day sees 128 million U.S. adults online. About 60 million have high-speed connections at home. 2005: * eBay has 79 million U.S. members, 168 million worldwide. * MySpace has 40 million members. * 87% of 12- to 17-year-olds use the Internet. * Technorati tracks 22.9 million blogs. * By midyear, Flikr has 775,000 users and is growing about 30% a month. * LiveJournal reports 2.5 million active accounts. * 10 million Craigslist users search some 6.5 million classified postings each month. Source: Pew Research Center For The People & The Press: Mid-September 2005 Political Survey, September 15 , 2005

Infantilandia

2005-12-28T01:40:00.000-04:00

Recuerdo tantas cosas crueles de mi niñez que las reprimo me ayuda la desviación de temas hacia el saludo rutinario las distracciones comunes un vídeo porno dos comidas gourmet al día un buen libro. -m.c.c. Night Walk By Franz Wright The all-night convenience store's empty and no one is behind the counter. You open and shut the glass door few times causing a bell go off, but no one appears. You only came to buy a pack of cigarettes, maybe a copy of yesterday's newspaper- finally you take one and leave thirty-five cents in its place. It is freezing, but it is a good thing to step outside again: you can feel less alone in the night, with lights on here and there between the dark buildings and trees. Your own among them, somewhere. There most be thousands of people in this city who are dying to welcome you into their small bolted rooms, to sit you down and tell you what has happend to their lives. And the night smells like snow. Walking home, for a moment you almost belive you could start again. And an intense love rushes to your heart, and hope. It's unendurable, unendurable.

(Este poema fue transcrito especialmente para la querida compañera y fiel lectora de Estruendomudo, Anne R. Thillet de Montesdeoca, desde los parajes nevados de San Juan a los de La Habana, en solidaridad con las causas perdidas, el burgui revisitado y las cajitas de boniato, con un beso y un abrazo que ruesmen la actitud posmo-antibloqueo. Ella sabe.)

El blog de Héctor Feliciano: Un Boomeran(g) que rebota historias nuyorkas

2005-12-27T16:13:00.000-04:00

*Tomado de la biografía que ofrece el periodista en su bitácora.

Es puertorriqueño y actualmente escribe desde Nueva York, para los diarios El País y Clarín y la revista de crónicas Etiqueta Negra. Ha sido corresponsal cultural en Europa para los diarios The Washington Post y Los Angeles Times. Residió en París por más de dieciocho años, en donde ejerció, además, como redactor en jefe de World Media Network, una agrupación de diarios europeos. También trabajó como consejero artístico en la Oficina de Asuntos Culturales de la Alcaldía de París. Es, además, maestro del Taller anual de reportería e investigación cultural de la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano, fundada por Gabriel García Márquez.

Con su libro, El museo desaparecido – la conspiración nazi para robar las obras maestras del arte mundial, obtuvo la beca del National Arts Journalism Fellowship Program (NAJP), otorgada por la Escuela de Periodismo de la Universidad de Columbia en Nueva York. Feliciano dedicó más de ocho años de investigación a rastrear la historia del saqueo de arte por los nazis y ubicó más de dos mil obras de arte desaparecidas desde la guerra, en museos, galerías, colecciones privadas y casas de subasta en Europa y los Estados Unidos. Desde la publicación del libro, miles de pinturas y otras obras han sido devueltas por museos y coleccionistas a sus propietarios legítimos. Feliciano ha sido miembro del Comité de expertos de la Comisión Presidencial de Bienes del Holocausto en los Estados Unidos.

Es licenciado en Historia por la Universidad de Brandeis y tiene una maestría de la Escuela de Periodismo de la Universidad de Columbia y un diploma a nivel doctoral en Literatura Comparada de la Universidad de París.

Lo mejor de Hotel Saturno o la narrativa bestial de las nuevas aventuras macharranas de la isla

2005-12-27T11:12:00.000-04:00

Culebra

El blog de Jorge Volpi

2005-12-27T10:49:00.000-04:00

Boomeran(g)

El dios abandona a Antonio

2005-12-26T22:33:00.000-04:00

Por C.P. Cavafis Cuando de pronto, a media noche, se oiga un cortejo invisible que circula con músicas excelsas, con clamores - de tu destino que se entrega, de tus obras que fracasaron, de los proyectos de tu vida que tan mal te salieron, no te lamentes en vano. Como dispuesto desde ha tiempo, como un valiente, dile adiós a ella, a la Alejandría que se va. Y sobre todo no te engañes, no digas que fue un sueño, que fue un error de tu oído; nunca aceptes tan vanas esperanzas. Como dispuesto desde ha tiempo, como un valiente, como te va a ti que de una ciudad tal has sido digno, acércate con entereza a la ventana, y oye con emoción, pero no con súplicas y quejas de cobarde, como un último goce los acordes, los excelsos instrumentos del misterioso cortejo, y dile adiós a ella, a la Alejandría que tú pierdes.

Agenda 2006

2005-12-24T21:20:00.000-04:00

en el último chequeo a mi maletín de cuero de $300 noté que no tengo agenda nueva para el 2006 salgo para la librería inmediatamente tengo que comprarla habrá compromisos que anotar reuniones exámenes cumpleaños días de guardar y funerales -m.c.c.

Reseña de Cuentos Completos de Terenci Moix, In Memoriam

2005-12-21T18:55:00.000-04:00

Por Manuel Clavell Carrasquillo *Esta reseña fue publicada originalmente en la Revista Domingo del periódico El Nuevo Día, San Juan, Puerto Rico CUENTOS COMPLETOS Terenci Moix Barcelona, Seix Barral (2003) 462 pp. Este libro contiene todos los cuentos de Terenci Moix, escritor homosexual oriundo de la ciudad de Barcelona muy conocido en el mundo hispano por la perversa sabrosura que proyectan sus novelas de factura queer, especialmente por “No digas que fue un sueño” (1986), la obra que lo llevó no sólo a conquistar el Premio Planeta sino que lo inmortalizó al superar el millón de ejemplares vendidos. Sin embargo, al desaparecer físicamente a consecuencia de un cáncer pulmonar a mediados del año pasado, en estos días se pone a prueba dicha condición de inmortalidad –adjudicada también a los faraones egipcios a cuyas leyendas siempre estuvo atado– con la salida al mercado de la compilación definitiva de sus relatos. ¿Cómo serán recibidas por sus fieles lectores estas narraciones escritas entre 1964 y 1975, cuando la identidad homosexual apenas se asomaba fuera del clóset y lo que ahora se conoce en todas partes como “la noctámbula escena gay” era otra cosa? Más preocupante aún, ¿qué sensaciones les provocarán a los nuevos lectores? Todo es expectación en el gran coloquio cultural catalán, que disfrutaba hasta el delirio cada una de las ocurrencias que brotaban de la retorcida imaginación de Moix. El tomo está dividido en tres partes, que corresponden a tres manifestaciones o estilos amalgamados pero diferentes, a saber: “La torre de los vicios capitales”, “Asesinar con el amor” y “La caída del imperio sodomita y otras historias de herejes”. En la primera, como si hubiesen sido encerradas en esa torre viciosa que sugiere el título, están presentes todas las virtudes literarias de este fanático del cine. “Los placeres de la cámara de torturas” es una pieza larga y exquisita (casi una novella corta), en la que el narrador no escatima en remontarse a los momentos de transición entre el Imperio Romano y la Era Cristiana (y entre el Renacimiento y el Barroco) para explorar temas sadomasoquistas donde la protagonista es la belleza del cuerpo masculino atormentado. Por otro lado, “Lilí Barcelona: Narración con pretensiones camp en la onda de los felices sesenta” es sólo un aperitivo que sirve como puente entre los dos ingredientes básicos de la fusión genial que confecciona este escritor: liga de manera casi imperceptible algunas estridencias pop con pudorosas formas clásicas. De este modo, tomando lo mejor de los gladiadores romanos y los travestis catalanes, produce en los lectores un efecto alucinante. Mención aparte merece el relato “La gala”, narrado por una periodista que asiste a un festival de cine apesadumbrada porque la persigue el recuerdo de uno de sus ex. Evita todas las proyecciones del programa y se enfrasca en una pugna sentimental con un chico de sexualidad ambigua que la tienta, pero que luego la maltrata y se fuga con otro. Los personajes de Moix siempre son ambiguos, complejos y perversos, pero éstos son distintos por la intensidad dramática de sus flujos de conciencia: “¡Existe, estúpida (dice la narradora), cógelo todo, llévalo todo tan adentro de ti misma que no puedas sacarlo nunca más si no es con el peligro de tener que dejar en su lugar el pozo enorme del deseo nunca satisfecho, del deseo tal vez ni siquiera sentido!”. En el cuento “Juego entre el mirón (vos) y el jinete de la muerte romana (él)”, el narrador ofrece claves para interpretar el peligroso duelo voyerista que se apalabra en el resto del texto: “Todos los hermosos rasgos del enemigo os aplastan; su libertad ha de contribuir a enfureceros todavía más”. Esa molestia, precisamente, esa tensión que erotiza al observado cuando descubre que lo miran y viceversa, –la distancia que existe entre lo pagano y lo correcto– es la leña encendida que cuece a fuego lento el banquete preparado para aquél curioso que se sirva de estos cuentos.

Adiós definitivo al magnífico escritor Terenci Moix

2005-12-21T18:46:00.000-04:00

ESPEJISMOS DE ORIENTE Terenci de Alejandría

TOMÁS ALCOVERRO - 20/12/2005 - 16.15 horas La Vanguardia, Barcelona Con parsimonia, recitando fragmentos del "Viaje sentimental a Egipto", de poemas de Kavafis, Ana Maria, Inés, Núria, Maruja, hermana y amigas de Terenci, Josep Maria, Romà, Sergi y Juan Ramón, amigos de Terenci, iban esparciendo sus cenizas, sus finísimas cenizas, en la mar. Inés extrajo de una mochilla roja que había traido de El Cairo una pequeña vasija, una escarlata cerámica egipcia recién comprada, que puso en el borde del pequeño embarcadero y que contenía este polvo de la creación y de la vida. A los amigos de Terenci del Nil, se les emblanquecían las manos con sus cenizas, mientras iban pronunciando estas palabras esenciales en el tiempo. A Josep Maria le quedaron, por un momento, las mejillas sombreadas con las purísimas cenizas, al pasarse las manos por la cara. A Nuria le oí decir: "Jamás me lavaré estas manos". Las amigas, los amigos de Terenci se abrazaron en el pequeño embarcadero de la "Corniche", entre el fuerte de Quait Bey, erigido sobre los vestigios del mítico Faro de Alejandría, y la plaza de Zaglul, en una de cuyas esquinas está el "Hotel Cecil", el hotel de las amorosas aventuras de Justine, la protagonista del cosmopolita mundo alejandrino creado por Lawrence Durrell en el pasado siglo. Tal como querían Ana Maria Moix e Inés González Lázaro, este sencillo acto fue tan breve como el atardecer de Alejandría y tan íntimo que, además de Xavier Albertí, sólo un invitado de última hora, el cónsul general de España, Pablo de Jevenois, compartió el momento de la fusión de las cenizas con la mar. Como si todos los muecines de la egipcia metrópoli mediterránea lo hubiesen acordado, prorrumpieron, al unísono, en sus voces a la llamada a la plegaria, en la oración del Magreb, en el apogeo de la tarde pero a punto ya de desfallecer el día. Alejandría, la Alejandría que vive más allá de los mitos literarios, resonaba con el 'Allah ua Akbar' -el Dios es grande- de los musulmanes. Terenci Moix llegó por vez primera a Egipto después de la guerra de 1967 cuando pocos turistas se atrevían a viajar a la tierra por antonomasia del Nilo. Su primera visión, nacida en sus años solitarios de niño de Barcelona, cuando pasaba sus mejores horas en un cine de barriada de cinesmascope o de pantalla normal, fascinado por el mundo de los faraones, por la reina Cleopatra, es la visión del que cumple ilusionadamente un sueño de adolescencia. Terenci del Nil llegó a Egipto en pos de un sueño místico pero supo narrar en su precioso y fresco libro de viajes "Terenci del Nil" la amarga y brutal realidad de la vida de sus habitantes. Identificado con sus personajes remotos en medio de estas majestuosas ruinas, elaboró una obra que le permitiese salvar en el efímero día la belleza antigua, excavando el tiempo y encontrando las raíces de su propia vida. "Si quiero tanto a las tierras del Nilo -escribió- es porque tengo la mágica teoría de que yo nací aquí hace muchos siglos". Aquí en Alejandría, al fondo de las olas de la mar, se ha cumplido su voluntad última. Su hermana, Núria Espert, Josep Maria Benet i Jornet, Romà Gubern, Maruja Torres leyeron fragmentos de sus textos escritos en castellano y en catalán, cabe una mesa en la que se exhibían algunas de sus obras donadas. Para mi, que no lo traté en vida, pero que tanto he leído su obra y tan pronto supe de él a traves de Pere Gimferrer, mediada la década de los sesenta, ha sido la predestinada hora final del encuentro que trasciende el tiempo. Maruja Torres leyó emocionadamente unos parrafos del "Sueño de Alejandría", aquellos que dicen "porque es cierto que ya no quedan sueños, todos los sueños han sido ya soñados".

Siete vidas: 10mo Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-19T02:11:00.000-04:00

Por Gloria Carrasquillo Padró "Yo no hablo de venganza ni de perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón". -Jorge Luis Borges

Ellos vivían en constante movimiento: trabajo, escuela, parques, iglesia y viajes al campo los domingos en la tarde. Nadie sabía que allí se vivía una constante y castigadora tortura. El felino, un hermoso ejemplar balsino-sato, era el único que lo sabía aparte de los que habitaban la casa santurcina de techos altos y amplios ventanales. En lo profundo de sus ojos verde-jade claros de Michu se consumíian insólitos y tremebundos pensamientos. La imagen se le presentaba como película en camara lenta. Mientras miraba la transparente pecera redonda como luna luna llena y obserbando el suave y superlento movimiento de izquierda a derecha de un pez beta que allí residía. Un mundo ilógico en esa rutina hierviente y a punto de reventar, mejor dicho, de romperse como un dirigible inmenso y lleno del helio pero con un gran desperfecto. En una de las noches de boca de lobo de noviembre llegó el esposo, como siempre de madrugada. El gato, que dormía a los pies de la señora en la amplia cama de pilares hasta que el señor llegaba, escuchó el sonido único del carro acercarse a la tranquila calle antes que ella y saltó de la cama en un solo brinco. El señor, con voz profunda, preguntó tan pronto se acercó a ella: -¿El puñetero gato ese dormía aquí, verdad? Ella contestó con voz ronquecina, entre dormida y despierta: -¿Y qué?, si te molesta múdate. Y levantando más la voz, el señor exclamó: -Primero, que es antihigiénico, me molesta, lo sabes, y, segundo, mudarme, ¿estás loca?, esta casa es mía, esta cama es mía, como todo lo que hay aquí. -Ya no empices, mira que mañana tengo que trabajar. -Mira tú, Bella Durmiente, levántate y sírveme la cena, ése es tu deber y, además, tengo hambre. -¿La cena?, si son las dos de la mañana. El no alcanzó a bajar la mano (que iba derechita hacia la cara de ella como muchas otras noches) cuando el Michu se le abalanzó directo al cuello y, ¡zaz!, de un solo golpe, le aruñó cerca de la garganta. De allí saltaron cinco rayos gruesos de sangre rojo vino. El señor, del susto perdió el equilibrio y se golpeó la espalda, contra el pilar derecho de la cama. Al día siguiente, el vecino de al lado observó con gran curiosidad cómo su vecino, a las 5:30 a.m., guardaba cuatro maletas en el baúl del carro y partía calle abajo a toda prisa. El Michu, muy horondo, trepado en la vieja tapia de piedras amarillas, se pasó por los bigotes una de sus patitas rayadas con las largas y filosas uñas cóncavas que aún tenían gotitas de la sangre que manó de aquella violenta garganta del que hasta ese día fue el señor de la casa.

Regresiones: 9no Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-19T02:00:00.000-04:00

Por Maribel R. Ortiz

A Jill Dent

Mariana se acuesta con sueño y se despierta con sueño. Yo legitimo su cansancio y las noches desveladas convertidas en círculos negros debajo de los ojos. El niño que ya no es tan chico (va a cumplir nueve), hace dos años que la despierta en la madrugada aunque vive en un mundo protector que ella erigió para él con una casa hermosa dentro de un patio enorme, unos abuelos amorosos, dos perras labradoras y una comitiva de guías espirituales. Cuando cumplió los siete, quiso de regalo un libro de encuadernación bellísima sobre la cultura egipcia. Luego fueron los afiches de pirámides y un séquito nilótico de estatuillas y otras deidades. En la clase de caligrafía dibujaba jeroglíficos que luego traducía intuitivamente y con toda naturalidad a sus compañeros de clase.

El viernes de Halloween se disfrazó de Faraón, el sábado y al día siguiente. El lunes hubo llanto, pero ella de ninguna manera iba a permitirlo. Desde entonces, como dije antes, hace dos años que la despierta en la madrugada, febril, aunque duerme en acondicionador de aire. Yo legitimo su cansancio y las noches desveladas convertidas en círculos negros debajo de los ojos. Trae el libro de los egipcios consigo, abierto en una página particular. “Mamá, éste es quien entra a mi cuarto por la noche”.

Sara le ha dicho que el niño es vidente. En el Centro Kardec se siente bien después del magnetismo. El chico muy inteligente, está calmado. Parece que descansara con los ojos abiertos, fijos en el rostro de la médium que ahora dirige hacia la luz a la entidad egipcia quien ya, no estará errante.

-Tiene el don de Papito, Mariana -dice Elsa.

A ella se le humedecen los ojos porque la presencia de ese abuelo desencarnado es notoria. Se lo confirman la risita nerviosa y el cosquilleo en las manos cada vez que se le acerca.

“Ricardo, todo lo que le recuerde a Egipto, lo va a atraer hacia ti. Ya escuchaste que él juró que te encontraría para protegerte siempre, vamos a guardar bien los adornos”.

El que acarrea el título de progenitor, no sabe nada de la virtud del niño, ni le importaría. Es un cupido farsante que no cumple promesas. A veces, ella se aflige de la soltería y se lanza al ciberespacio a pulular por los cuartos de chats infestados de varones depredadores, pero es sólo a veces, cuando el espejo grande devela una mujer bonita que desea ser deseada.

Es lunes y el niño anda disgustado. “Algunos adultos son crueles mamá”, le ha dicho y le muestra la frase: “Debo humillarme ante el Señor” escrita cincuenta y seis veces en la libreta. Ha sentido la reprobación de la maestra de religión del colegio por atreverse a creer en algo distinto.

-¿Tú crees en qué?

- En la reencarnación.

- ¿Quién te enseñó “eso”?

- Mi mamá, mi tía y también mi abuela. Se llama espiritismo científico.

Cuando Papito presintió su viaje, le dijo a Mamita que no iba a comer, le dio un beso, dijo hasta luego y salió por la puerta de la cocina. Siempre me dijo que sabría, cuando se acercara el momento de desencarnar. Pedro fue quien lo encontró en la finca, mirando hacia el poniente, recostadito en el árbol de guamá, como un vigilante del cielo. Los años que Mamita vivió los alimentó de resentimiento hacia él porque la dejó. Cuando tú tenías dos añitos, me dijiste de dos viejitos que te sonreían. Yo detuve la guagua y te pregunté si tenías miedo. Me dijiste, no mamá y les sonreíste durante todo el trayecto. Los espíritus te buscan porque creen que los puedes ayudar. Cuando vuelvas a ver, sólo cierra los ojos y en voz alta repite, no puedo ayudarlos todavía”.

La suntuosa recámara está adornada de pintorescos cuadros de ninfas y sátiros. El lecho, ataviado de lienzos sedosos, finos tafetanes y plumas de pavos reales. Las velas crean sombras chinescas con las figurillas de traviesas posiciones sexuales y el incienso de especias balsámicas aromatiza los doseles que adornan el ajimez. Una melena reluciente adornada de joyas cubre un poco su desnudez. Aguarda por él mientras escribe versos epicúreos y tararea una sensual melodía. Se ha quedado absorta. La mano de Sara le sacude el brazo y la vuelve en sí.

-¿Estás bien Mariana? Te fuiste.

-Irrumpí en la otra existencia, abrí una bilocación, Sara.

- Primera vez que me voy en el trance despierta y en el Museo Metropolitano.

- Yo puedo ver varias siluetas Mariana. Nos sonríen. Están felices de que los pueda ver. Los objetos de su época los mantienen aquí. Ahora nos saludan…

Ella tiene la certeza de haber sido una meretriz. La regresión que percibió en aquel museo de Nueva York es la misma que la desvela siempre y la levanta para que se mire otra vez en el espejo, para corroborar que está allí con el mismo rostro de mujer bonita, que le gusta “la poesía y la música”. Yo legitimo su cansancio y las noches desveladas convertidas en círculos negros debajo de los ojos. Yo sé de sus gustos y abominaciones. Conozco el ojo que se revela con el pretexto de ojear universos paralelos en la silueta de su pupila.

Notable paradoja

la de este ojo pretérito

que me sueña a sí mismo

en las sombras circulares

de su propio reflejo

Porque yo soy ella y entre las dos somos una…

Una tertulia para San Juan

2005-12-16T15:05:00.000-04:00

Pedro López Pagán

Para PRIMERA HORA

Luego de cuarenta años en Río Piedras, La Tertulia ha decidido expandirse. La legendaria librería universitaria acaba de plantar bandera en el Viejo San Juan para que los amantes del libro y la lectura tengan un nuevo oasis en la ciudad amurallada. Fundada a mediados de los sesenta, La Tertulia es una de las tiendas de libros más antiguas de Puerto Rico. Es la librería universitaria por excelencia, adonde van estudiantes, profesores y lectores en general en busca de un buen libro, pero también de una buena conversación.

En el Viejo San Juan, La Tertulia viene a llenar el vacío dejado por el cierre, en años recientes, de librerías como Book Shop y Casa Papyrus. Cronopios era la única que quedaba en un casco urbano acostumbrado a tener varios negocios dedicados a la venta de libros.

“Venimos a traer un conocimiento, pero también a aprender cuáles son los gustos que tiene una población que no es necesariamente universitaria o académica”, dice Alfredo Torres, dueño, junto a Javier Ortiz, de la nueva librería. “En ese sentido, estamos experimentando”.

Sobre la relación de La Tertulia sanjuanera con la riopedrense, sus dueños explican que, aunque trabajan en conjunto, los negocios son distintos. Para el de San Juan, que es más pequeño, Alfredo y Javier hicieron una selección de lo mejor de la literatura universal. Pero también añadieron varias secciones que no figuran en el de Río Piedras. “Se puede ver como una librería complementaria”, dice Ortiz, quien, junto a Torres, también dirige la editorial Ediciones Vértigo. “Siendo Río Piedras más fuerte en las áreas de humanidades y ciencias sociales, aquí hemos fortalecido otras áreas como el arte, la arquitectura, el esoterismo o ‘new age’, la literatura infantil y los libros en inglés”.

La nueva librería cuenta con 3,500 títulos diferentes y un total de 6,000 libros. A todo ello se le suma una sección de discos y otra de revistas. También cuenta con servicio de Internet inalámbrico para el beneficio de los clientes con computadoras portátiles. La tienda estará abierta todos los días hasta las 9:00 p.m. para poder atender al público nocturno.

En cuanto al público, la librería espera beneficiarse de la cantidad cada vez mayor de residentes del Viejo San Juan que son afines con el quehacer cultural, así como de los empleados gubernamentales, profesionales que trabajan en la ciudad antigua y personas que vienen de paseo en los fines de semana o en las noches. Los dos dueños de La Tertulia están convencidos de que éste es un buen momento para las librerías. Este optimismo contrasta con lo que ha sido la realidad de muchas librerías pequeñas que se han visto obligadas a cerrar ante el empuje de la megatienda Borders.

De acuerdo con el propio Torres, durante los últimos cuatro años se ha visto el cierre de entre 15 y 20 librerías independientes, la mayoría de las cuales estaban ubicadas en centros comerciales y que, para poder cubrir los costos de alquiler de sus espacios, dependían de un alto volumen de ventas. Borders sacó de competencia a muchas de éstas.

Sin embargo, los dueños de La Tertulia sostienen que la megatienda no ha podido llenar del todo el vacío dejado por el cierre de esos negocios. “Es un momento propicio para librerías pequeñas y especializadas que busquen un espacio específico desde donde atender un público lector que es bien importante”, dice Torres, que no está de acuerdo con la percepción de que en Puerto Rico se lee poco. Torres entiende, además, que las librerías pequeñas tienen una gran ventaja sobre las grandes y es que pueden ofrecerle un servicio más personalizado al cliente. “Yo, por ejemplo, prefiero las librerías que tienen cierta intimidad con el lector, las que se preocupan por conocer sus gustos y recomendarle algo que le pueda gustar”, dice.

Es por eso que al momento de diseñar el espacio de la librería en San Juan, quisieron que fuera un espacio pequeño, pero acogedor. El diseño del arquitecto Javier Isado se distingue por su elegancia y austeridad, así como por el contraste entre la madera oscura del piso y los estantes, y las paredes altas y blancas del local.

Sobre el proceso de establecerse en el Viejo San Juan, Alfredo cuenta que todo ha sido mucho más fácil de lo que esperaban. “Veníamos con la idea de que esto era imposible”, revela. “Nos metieron miedo con las agencias de gobiernos, pero han sido bastante diligentes, especialmente el Instituto de Cultura Puertorriqueña y la oficina de urbanismo del Municipio de San Juan”.

El local que ahora ocupa La Tertulia fue antes un negocio de alquiler de motoras. A Alfredo y Javier les tomó seis meses habilitarlo y convertirlo en lo que es hoy. Y lo hicieron ellos mismos, con la ayuda de amigos y colaboradores.

Como ha sido el caso en Río Piedras, La Tertulia del Viejo San Juan será sede de presentaciones y otras actividades de índole cultural. Esto servirá para dar a conocer la librería, pero también para establecerla como un lugar de intercambio de ideas. “Yo creo que el nombre de La Tertulia es genial para una librería porque aquí es donde se da ese tipo de conversación”, comenta Javier. “Esto es un proyecto comercial, pero también cultural. Y uno está aquí porque le interesa la parte cultural del proyecto”.

La Tertulia se inaugura oficialmente este viernes, 16 de diciembre, a las 8:00 p.m., con la presentación del libro “Las Horas del Sur”, de Magali García Ramis. La librería está ubicada frente a la Plaza Colón, en el #204 de la Calle O'Donnell, en el Viejo San Juan. Su teléfono es el 787-724-8200. Abre los siete días de la semana, de 10:00 a.m. a 9:00 p.m.

Cambio de aceite y filtro o lo que nunca aceptaría ni yo ni el procónsul Fortuño

2005-12-16T03:41:00.000-04:00

Necesito cambio de aceite y filtro, no vaya a ser que me esviele. No vaya a ser que la falta de vara me deje tieso. No vaya a ser que la lubricación cerebral me falte. Anoche bebí apple martini, cuba libre, cerveza medalla y fumé como un demente maldije luché contra las inconsistencias de los que me mandan no necesariamente partes del cuerpo. Luché contra lo que considero mediocridades, olvidos y faltas de respeto. Luego bebí, bailé lo último de Daddy Yankee hablé con dos poetas, una estructuralista y otra sandunguera. Fueron tres, la otra es gótica. Pasié mi indiferencia que no es bella -como la de las sicoanalistas de sociales fui a mear a una letrina tanto tiempo sin verla mientras uno mea en letrina ahora hay tapa que va abriéndose según el peso del chorro que uno lanza bien fina zzzzzzzzzzzzest (esa es la señal de meón satisfecho y agradecido) nada que ver con las letrinas aquellas de parque de pelota de los ochenta Contesté correos electrónicos pensé en pornografía masculina también en femenina, pero menos. Pregunto, ¿es que nadie es consecuente? Conozco pocos, acaso seré inconsecuente yo por qué entonces se refieren a mí como si me hubiesen visto hoy por vez primera si me conocen si saben lo que doy y lo que soy y lo que pienso y lo que escribo si ya hasta a mí me cansa repetirme y reinventarme. Me botaron de al lado de un niño porque estaba fumando fui víctima de una madre rabiosa sentí toda la homofobia y toda la cancerigenofobia que se puede sentir en un momento yo no quiero niños y quiero seguir fumando, qué jodienda entonces esas dos metas de vida interfieren con las placentas ambulantes. Habrá que coserse los labios con pedazos plásticos de Pampers para mandarle señales de humo al niño agraviado a mi entender, un fumador en potencia como todos un perverso en proceso de fermentación como todos un hombre masturbándose. Me imagino que no habrá que hacer recuento de escritores que han puesto en la página la palabra masturbándose, ni los filósofos, Platón se masturbaba somos adultos pero muchos nos comportamos como de high school y vamos por la vida negando tragos al otro señalando posiciones cómodas y vainas. No somos ni victorianos, en verdá que somos charros. Estoy cansado de hipocresías (Encienda Lágrimas, de Christian Castro) de aguantar al primer pendejo que se me pare al lado a preguntarme estupideces. Estoy harto de mí miesmo estando harto de la situación general de los presupuestos generales y para ser descarado hoy toqué las tetillas de un hombre israelí que las exhibía sin pudores en la disco las toqué y mientras lo hacía él me miraba nunca entendí su gesto no hubo palabras también toqué par de tetas de mujer ajenas porque las mías tendré que ahorrar un poco para fabricarlas -esa oración que antecede está mal escrita- unas cuestiones blanditas al tacto como muchas y muchos porque miren que conozco macharranes blandos me topé con varios hoy, les dije lo que pienso de sus nalgas me congracié con otros al hacerles el favor de no decirles nada es el alcohol definitivamente nos permite que se valga todo, todo todo todo a propósito, qué bueno está Residente...

Este poema está dedicado a LA, él sabe quién es, un amigo que posa para escena diciendo que detesta la poesía. El sabe que eso es mentira, que es poeta, y lo niega. Llevo meses tratando de que entre en sí, de que no se niegue. Por ese silencio y esa simplicidad yo lo quiero y espero que algún día me sorprenda con unos veros que no imiten a nadie, que no suenen a nadie, como los de Mara, como los de tantos y tantas que me nutren y me miman, y me contradicen, y me escupen, y me vibran. Tanta intimidad ya me conmueve. Ciao. Besos de fuego. Referencias: El vicecónsul. Duras, Margueritte. Puerto Rico es ya Lahore y Lahore es Puerto Rico.

Me gustas tú y tu complicidad perfecta

2005-12-14T20:13:00.000-04:00

Acabé desarrollando un odio visceral en contra de las telenovelas no aguantaba más los gritos de La Madrastra en la sala recordaba todas sus cursilerías por la pérdida de la maternidad -se la arrebataron- ella era pobre -ahora es rica- asesinaron a no sé quién y pronto se descrubrió que el asesino era travesti llamaron al cura él ya lo sabía todo se lo dijeron en secreto de confesión creo que fue el jardinero pudo haber sido el chofer la verdá es que no aguanto Me informan que mañana es el capítulo final en Puerto Rico pienso que gracias a Dios ahora no voy a tener que dar vueltas en el carro por la autopista a esa hora huyo de mí de mis espantos hogareños de la seguridad del techo y de los espacios dominados huyo del lagrimeo que un pana identifica con mi obra vaya crítica lacrimógena, brother, eso me dice sin cerveza pa bajar en el Callejón de la Capilla Me paso el día en la placita del Condado que nos dejó la ex gobernadora Sila me acomodo en uno de esos bancos de granito que trajeron de Barcelona pienso que se la comió con ese pedacito los baños están de maravilla creo que se puede comer por $50.00 en el restaurán que tienen allí pido un fucking mojito para que huela a yerbabuena en isla del Caribe habrán folkloristas ofendidos la mesera me asegura que lo preparan tal como en La Habana seguro no dejo propina bueno mi intención era no dejarla pero la pena no me deja la fucking pena la misma que me lleva entonces a pedir una batida vegetariana en el juice bar tan fancy fooddy parlor ya en la Ashford me dan una de strawberry con leche de soya pido una ensalada con pollo a la parrilla me traen una ensalada con pollo frío de lata puñeta, vamos a respetar, ¿no se supone que este sea el espot vegetariano más decente de mi ciudad sanjuanera? eso no me pasa en lo de los pollos de Charneco siempre que voy me tienen las mismas papas fritas encharcadas en aceite siempre me sirven el pollo extra adobo sobrado de manteca no es por reivindicar el lumpen es por joder esa gran idea La luz del Ateneo Puertorriqueño es de una obscenidad digna de reseña en EL Nuevo Día por el decano de la facultad de arquitectura de la Universidad Politécnica Jorge Rigau te prendo una vela mira que traté de concentrarme en una canción de Joan Manuel Serrat una noche de poesía supuestamente gótica pero esas luces blancas de neón no pueden poner a nadie en comunión con el socialismo internacional salí a fumar me encuentro con Pepe y su barba negriblanca señala correspondencias del troskismo mexicano dentro de mis letras habló de los detectives salvajes de Bolaño habló del rescate de escritores perdidos en su viaje habló del gran arquitecto del ejército ruso y yo pensé en su tumba majestuosa distrito federal ojalá colonia Anzures De Anzures viene la víspera un pana nacido en Levittown a comer cuerito en casa de los viejos creo que no voy al aeropuerto lo cogeré cuando nos entren ganas de ver cómo está quedando la salsa de pato que sirven en el Panda Express del shopping de Río Hondo pero qué digo, ¿shopping? horror de horrores hace unos días sueño con una turba compuesta por marcia rivera héctor meléndez rubén dávila y linda colón que me cogen y me dan una pela justo cuando salgo a las tres de la mañana del almacén de Borders por estar comprando con la American gracias a la virgen de la guadalupe Borders no tiene almacén gracias a Pedro Cabiya por convertir a este lector en un presentao de la consciencia de los perros aunque no hay concenso sobre la calidad o el desastre de su primera novela -tranzfusión- cuyo primer capítulo fue publicado en rotativo principalísimo este domingo Por el momento voy a donde Bolaño y soy un detective salvaje que va en Toyota Echo el ciudadano insano y fugado por los edificios deprimentes de la Villa Panamericana implosionada de la Ave. Iturregui que retrata EduardoLalo brinco doy un brinco más es verdad soy un payaso pero qué se le va a hacer si José José se rehabilita de alcoholismo y Sartre que parecía un sapo se conseguía las mejores jevas de París que yo me consiga un nene bello no será problema lo quiero que me corra la desgracia pesimista lo quiero que me muerda las tetillas y me arranque el chicho de la oreja lo quiero que me acompañe a SOHO a beber margaritas y chocolate martinis lo quiero 29 de cintura y con buen bicho no circuncidado lo quiero alerta a la epidemia del sida entre los sexagenarios me siento a ver la luna en la orilla de la playa de los bugarrones a ver si llega nada de nada gorditos panzones gringos senior citizens y una prima dona de mi edad con gistro amarillo pago el parking voy al Walgreens a comprar cigarrillos me acuerdo cuando compraba allí las escobas y los mapos me sale de la nada un reclamo de comprar hilo dental lo pruebo en la góndola carajo, este con menta es precisamente el de mi tipo tengo que salir de allí, me ponchan el ticket del Starbucks me meto en el casino juego cuatro pesos en nombre de mi pana maniático a él le gustan las ruletas y las nenas a mí me gustas tú y tu complicidad perfecta. -m.c.c. ya párale ¿no te das cuenta dle peligro de excomunión en el Municipio de Aguada? Su eminencia reverendísmima monseñor Ulises Casiano obispo de la ciudad de Mayaguez acaba de excomulgar a una secta de feligreses franciscanos están convencidos de que el papa Bene XVI es el mismo diablo vuelvo a la novela a la novela medieval en tiempos de la hogera qué clase de melodrama, señores, qué clase de melodrama unos viejitos locos de contentos porque llegó la paz a su pueblito costero porque pueden regresar a misa de siete sin que molesten esas mujeres postradas frente al altar ese hombre que las domina a través de la palabra excomuniones en el 2005 y en Borinquen qué detalle, qué bestseller periódico de segunda circulación a nivel isla descubre secta de Aguada monseñor con hisopo y agua bendita condena en vida a feligresas irán derechito al infierno por su herejía pero indica en carta pastoral que no se asusten que excomunión el el segundo milenio sólo quiere decir aviso qué clase de cínico con tanta sortija y tanta sotana prieta y tan curita bestia nada que ver con los curas cultos y bellos de las novelas mexicanas La Madrastra strikes back todos somos hijos de satanás o del bautista me hinco ante la guadalupana nuevamente me vuelvo a hincar frente al Carmelo veo imágenes de gran tribulación ignorancia con indulgencias plenarias escapularios en boca ratón tifus de vuelta en Miami porque en Miami si que el tifus hizo escante. -m.c.c. ya párale (bis) [El bis es para el que dice en los comments de este blog -que ahorita cumple un año- que dizque últimamente y que se aburre]

De la oskuridad se sale profundisándola... Cien años con Klemente Soto Beles

2005-12-13T03:11:00.000-04:00

Por Klemente Soto Beles

(1905-1993) de la oskuridad se sale profundisándola, profundisándola asta ke la profundisasión kunda la nuka de lo ke la ilumine. es la profundidad la ke le da de komer a su ser interior. salirse de la profundidad es kontender kon lo interior de su ser. la profundidad está en abierto desakuerdo kon la oskuridad de su ser. es, pues, el ser de la profundidad el desafío rosagante del desakuerdo abierto a lo ke lo relasiona kon la diskrepancia, a la diskrepansia ke señala el orijen de lo profundisado, a la nuka ke kunde los nerbios del orijen, donde más es intensa la iluminasión de lo profundisado, donde no es personalisasión lo ke kontiende kontra lo iluminado, o lo iluminante de la profundisasión. p. 81 de mujer u ombre u ombre o mujer. san juan, editorial del instituto de kultura puertorriqueña, 2005. [escrito en nueba york en 1977]

no ayo día para decir por la redacción de estruendomudo no ayo día para decir no me importa la kondisión suspensiba de los kriterios mal hayados ni de los kursos de los kalendarios puestos en la nebera con imanes para rekordar fechas celebraciones instancias del amparo enkuentro árboles de nabidá en las capotas de los autos amarrados con soguiyas beo imbéciles pagando los peajes brinko por yamado de reflejos hacia el último carril de mis kostumbres no amanesco del insomnio persistente asta reenkontrarme con klemente soto beles yo viví en su kaye lo observaba kontemplando lo ke pasa sentado en el siyón de su balkón en el bedado kreí que estaba loko pero aún así al prinsipio yo kumplía con mi deber de saludarlo luego lo fui abandonando a su suerte ensimismado y un día de bisita insidental ya no estaba. oy rebiso mi primera lectura del año 2005 mujer u ombre u ombre o mujer su obra póstuma y rekalko klemente no ayo día no ayo día para decir ke esto está ilustrado por una estrella ke se muere pero ke la foto la tomó la nasa ke tengo otras más a tono con tu amada tierra de lares ke me konsidero rebolusionario nostáljico en asuntos que tienen ke ber con la justicia de los inexpertos sobre los sobrados rastreo bersos tuyos del che melendes como ejercicio de una komplicidá con lo susesibo de sus artes 100 años de palabras con fonétika kebrada 100 años de mi añoranza de otras formas de la kasa de la mujer u hombre u ombre o mujer de marikones sueltos gritándoles improperios a los machos tranka korroe kata los tres pasitos reglamentarios para suspender fermentaciones infektas de merkurios kromos amistades murmuyos en la playa en la escala laboral en el sitio del que brotan y al que no regresan las esporas family matters a pak of sigarrettes and a jand full of good intentions and a broken dymond empty of early memories -m.c.c. (para rafa, marla, guille, yara y mara)

Matador II: 8vo Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-11T01:15:00.000-04:00

Por Rey Emmanuel Andújar

"Have you read Chicken Soup for your Soul? Try Tomato Sauce up your Ass… It’s the Italian version". -Tony Soprano Seguí las instrucciones de la carta al pie de la letra. Con la recompensa pude viajar por segunda y última vez a Italia. En este viaje debería ignorar los templos; ni hablar del Vaticano: la abrumadora presencia de las imágenes católicas (llenas de tensión y aguda expresividad) podrían influir en la pobreza de mi espíritu. He preferido bordear Toscana, ignorando Siena y empezando por Arezzo. Es domingo en Cortona en una gran casa donde todo dice “The Shining”. Corro a tomarme un capucho y la gente rebosa las tratorias. Un tour operador es perseguido por un grupo de japoneses en atención murmurando asombro, el mismo violinista en la plaza y de frac. Asco súbito: un fuetazo de miedo. Bajo caminando a la estación muerta de Camucia, donde, mientras espero el próximo tren para Nápoles, cerveceo con una alemana que ha venido buscando un curso de cocina. El tren por fin. Vacilo y leo despacio: E VIETATO ATRAVESSARE IL BINARI. Golpe contundente. Cuando lo que ahora soy, libre de aquel estropajo de sangre, carne y pelos, se confunde con la mortecina luz de las cuatro, escucho a la alemana tratando de hacerse entender entre la gente del forense y los Carabinieri: Él me dijo, en perfecto italiano, que estaba muy triste, pero nunca imaginé que era un suicida.

Aleluya: Ha nacido un nuevo blog

2005-12-07T17:56:00.000-04:00

Esta es la prosa queer que sale del blog Ñ:

La Fuente de las Cuatro Estaciones, que usualmente es una fuente de cucarachas, milagrosamente tenía agua, un agua que de seguro ahogó a esos pequeños insectos que besaban religiosamente los cuerpos tallados en mármol, que les gustaba lamer el lápiz labial de los labios de Verano, o la sangre de musgo que nacía en el ombligo de Primavera, la Primavera de los senos velludos. Entre los cuatro había un quinto... -Angelantonio Ruiz-Laboy, San Juan, Puerto Rico

Nacionalistas contra los papeles del libro político supremo de España: Le arrancan las páginas a la Constitución

2005-12-06T22:58:00.000-04:00

Por Adrián Ramos

Periodista Digital

Martes, 6 de diciembre 2005

José Bono ha afirmado, durante la solemne izada de la bandera española en Madrid, que "la Constitución goza de buena salud" y que hoy obtendría mayor respaldo que en 1978, ya que tendría "los 11 millones de votos del PSOE y los 10 millones del PP". No ha dicho nada el ministro de Defensa de otros grupos, porque mientras millones de españoles de todos los colores políticos celebran el Día de la Constitución , las juventudes de Esquerra Repúblicana de Catalunya -que es socio del Gobierno Zapatero y participa en el gobierno tripartito catalán presidido por Pasqual Maragall- lo festejan con una mezcla de rabia y rechifla, convocando a sus furibundos partidarios a que acudan al Prat de Llobregat y arranquen páginas de la Carta Magna.

"Venid y arrancad una página de la Constitución Española" es uno de los llamamientos que desde la página web de JERC se hacen a la ciudadanía para animar a "todos los jóvenes independentistas catalanes" a secundar la manifestación. La protesta callejera se ilustra en la web de las JERC con una imagen en la que se incluyen, bajo la leyenda "Basta de españolismo, paremos el recorte", los rostros de personajes públicos como Mariano Rajoy, Eduardo Zapalana, el ministro José Bono y el Rey Juan Carlos. Todo ello junato al logo de la COPE. ERC también celebró una manifestación "independentista" para reivindicar "el derecho de Cataluña a decidir su futuro".

La marcha de Esquerra, que partió de la Rambla de Barcelona a las 18.00 horas, abogó por "preservar el texto íntegro del Estatuto".

Cerca de 800 jóvenes, convocados por las juventudes de ERC (JERC), se manifestaron por las calles de Barcelona "contra la Constitución Española y a favor del derecho a la autodeterminación del pueblo catalán". Los independentistas partieron desde la Rambla de Canaletes con una pancarta que tenía como lema '¡Basta de españolismo! Frenemos el recorte' (Prou d'espanyolisme! Aturem la retallada) y recorrieron la plaza Sant Jaume, hasta el paseo del Born.

Lanzaron consignas en contra de la COPE y el PP, también gritaron en contra de posibles recortes en el Estatut y en contra de la Constitución y la Monarquía.

La manifestación transcurrió sin incidentes, salvo cuando un grupo de jóvenes se subieron encima de un andamio para desplegar una pancarta a favor de la independencia y lanzar varias bengalas. El portavoz de la JERC, Pere Aragonès, reclamó "respeto" para la "integridad" de la propuesta de nuevo Estatut aprobada en el Parlamento catalán durante su intervención que puso punto final a la manifestación.

Réquiem a la Sabiduría IV: "Todo lo que tenemos es pasado"

2005-12-06T16:01:00.000-04:00

Por Francisco Javier Avilés / j.a. bonilla

Me miserable, which way shall I fly Infinite wrath or infinite despair? - J. Milton, Paradise Lost

Escribo con la garganta amordazada y con un temblor líquido en la mirada. Y si digo mirada lo digo pensando que lo miro a él, porque él me enseñó a mirar.

Me trasladé del recinto de Humacao al de Río Piedras luego de un año en el sistema, ya decidido a estudiar literatura. Eso fue en 1992. Tardé un año en conocer a Tollinchi. En agosto de 1993, como parte de los requisitos del Bachillerato en Literatura Comparada, tomé el curso de literatura medieval que daba un tal Esteban Tollinchi. Él no se encontraba en el programa original cuando me matriculé, le pidieron que diera el curso cuando surgió un problema con la profesora que lo iba a dar. Así que me sorprendió doblemente ver entrar al salón esa figura tan particular. Delgado y blanquísimo con unos ojos claros siempre semi aguados, parecía una figura de cera cremosa pero semi translúcida, como los rostros de los hombres en las pinturas de Vermeer, la piel parece que se evapora. Calzaba unos impecables zapatos beige y vestía un gabán verde muy oscuro.

Explicó por qué estaba frente a nosotros y comenzó su clase. Las notas que siempre traía eran un papel amarillo y añejo finísimo más pequeño que el tamaño carta en el que nosotros imprimimos nuestras cuestiones; éste estaba doblado verticalmente en tres o cuatro secciones de manera que se formaban pequeñas pero largas columnas. En esas columnas Tollinchi aglomeraba unos comentarios pequeñísimos escritos en tinta roja, que cubrían todo el papel. Las notas siempre estaban dobladas de tal forma que figuraban un acordeón (que mi imaginación convertía en música intelectual), de manera que Tollinchi siempre tenía frente a sus ojos una sola columna. No siempre la miraba, pero cuando lo hacía doblaba y redoblaba el pequeño acordeón en lo que pudo haber sido un extraño ritual de caricia mental que se llevaba a cabo entre sus dedos afilados y las palabras en reposo.

Lo más hermoso era su gaguera, esa especie de intermitencia erótica que había en su palabra. Yo no hablaba casi nunca, pero un día levanté la mano porque tenía una duda sobre el Beowolf. Él, que estaba envuelto en una explicación, se acercó un poco, di,di, dígame Avilés. (Siempre me llamó Avilés, me saludaba cada vez que se encontraba conmigo y me preguntaba qué estaba leyendo en ese momento). Hice una pregunta insignificante que no recuerdo y Tollinchi invirtió los últimos 10 o 15 minutos que le quedaban a la clase en contestarla, y al final no quedó satisfecho y me dijo, pe, pe, pensaré sobre su du, du, duda en el fin de semana. Esa era la última clase de la semana. Al regresar a la clase, Tollinchi entra al salón y lo primero que sale de su boca es en cu, cu, cuanto a su pre, pre, pregunta... y sigue hablando por los próximos 20 minutos contestando una pregunta que a mí se me había olvidado. Ese era el profesor Tollinchi, su compromiso con el pensamiento que era también una forma de estrategia ética, un respeto profundo por las inquietudes del estudiante y un afán por hacer del espacio académico un lugar para la estimulación.

En el que posiblemente fue el mejor curso que he tomado en mi vida “Romanticismo y modernidad”, Tollinchi concluye el curso comentando incisivamente sobre Marcel Proust, sólo el primer tomo de ese monstruo que es En busca del tiempo perdido, porque desafortunadamente no había tiempo para más. Ese día llegó al salón y lo primero que dijo fue: “Todo lo que tenemos es pasado” y prosiguió su análisis. Yo, hasta la fecha no sé porqué, me quedé estático, no podía seguir tomando notas y estaba experimentando un genuino placer estético que no tiene palabras. Perfectamente localizado en la boca del estómago sentía que me nacía una enajenación, una separación poética que paradójicamente me regresaba a las cosas, a la mirada de las cosas, la mirada que te dan las cosas y la mirada que tú le das a las cosas. Fueron tres o cuatro segundos, como un orgasmo, pero fue de una intensidad increíble. Y pensé de esto debe tratarse la literatura. No lo sé, tal vez haya una síntesis perfecta encerrada en esas palabras, el asunto fue que en un momento el profesor me miró y se sonrió, yo regresé y me limpié las lágrimas que me bajaban por la cara.

"En la imagen, detalle de La Escuela de Atenas (1510-1511), uno de los más famosos frescos que Rafael pintó para decorar las estancias del Vaticano. Presiden el inmenso fresco Platón y Aristóteles, dialogando y sosteniendo cada uno de ellos una de sus obras (El Timeo y la Ética); en el conjunto del fresco están representados otros filósofos y eruditos griegos. El gesto de Platón, señalando hacia el cielo (el idealismo platónico) parece ser contradicho por el de Aristóteles. Es, naturalmente, una recreación fantasiosa de lo que pudo haber sido la Academia de Platón".

Réquiem a la Sabiduría III (Profesor Esteban Tollinchi 1932-2005)

2005-12-05T07:46:00.000-04:00

Una vez encontré su libro "Arte y sensualidad" en especial de liquidación sobre una de las mesas de baratillos que ponían en las aceras las librerías de Río Piedras. Ese era el libro del profesor que llegaba con puntualidad, todos los sábados a las 11:00 a.m. a leer el New York Times a la Sala de Revistas de la Universidad de Puerto Rico. Aquel señor de ojos claros y chaqueta beige era un asiduo lector del suplemento cultural de ese diario de récord estadounidense. Más tarde me enteré que todos los años Esteban Tollinchi viajaba a la Babel de Hierro a mediados de noviembre para inaugurar la temporada de teatro y música clásica de esa gran capital cultural. Me matriculé en uno de sus cursos a sabiendas de todo lo que se decía de él. Ese hombre es gago, se le entiende a duras penas. Es bien difícil también. Nada más lejos de la verdad. A Tollinchi se le entendía todito, sobre todo cuando leía el texto literario que se discutía en su idioma original. Era políglota, dominaba más de 7 idiomas, según cuentan en la universidad. El curso comprendía un panorama de la épica, empezando con Homero, parando en Virgilio, leyendo a Dante y echándole un vistazo rápido a Joyce. Eramos cinco estudiantes y Tollinchi nos guió por los infiernos clásicos con destreza de gran capitán. Leía en griego, en latín, en italiano antiguo y en inglés. Gran parte del curso se concentró en escuchar esos textos en idioma original. De allí partía para resumir características, explorar comparaciones, motivarnos a entrar en esos mundos lejanos y supuestamente aburridos. Yo llegaba en guagua hasta su salón, desde Santurce, desde la depravación bachatera santurcina a escuchar la Eneida en latín. Un verano caliente me lo encontré frente a la Biblioteca José M. Lázaro, ya sabía que este profesor viejo, el príncipe de los eruditos que forjaron mi educación, no tuvo remilgos en publicar junto a las irreverencias de Manuel Ramos Otero, Rosario Ferré y Olga Nolla un texto sobre el romanticismo en la revista literaria más escandalosa que haya tenido la isla: Zona de carga y descarga. Ya sabía de la legendaria polémica entre Tollinchi y el profesor Carlos Pabón por la prominencia o insignificancia de las doctrinas posmodernas en el plano de la historia de las ideas de la cultura occidental. Pabón insistía en que lo posmoderno llegaba para quedarse, en la utilidad de esa herramienta teórica para romper esquemas. Tollinchi entendía que no, que la ideología posmoderna era sólo una moda pasajera, una chapucería intelectual. De ahí su interés en publicar "Los trabajos de la belleza modernista", antes de su muerte: con ese libro probaría que eso de la posmodernidad ya es copia de la copia de la copia de una degeneración de muchas filosofías que habían planteado el desgaste apocalíptico ya. Sus libros los escribía a máquina, en papel legal. Durante sus cursos entregaba fotocopias de varios capítulos para que nosotros, unos imberbes wanna be, los escudriñáramos y le señaláramos nuestra opinión. Contaba que como ciudadano de Hato Rey llegaba en taxi, a pie o en pon hasta el cine de la urbanización Roosevelt. Le encantaba el cine y, en clase, los comentarios cinéfilos eran los únicos que se permitía fuera de la línea del material. Cierto día transcurrió entre lo sublime y lo profano porque no sé qué pasaje de Dante le recordó al Hamlet de Shakespeare. Eso lo llevó a burlarse del tinte rubio que le pusieron a Kenneth Branagh en la versión modernista del filme. "Branagh será un gran actor, pero ese rubio le queda espantoso", dijo, e inmediatamente sonrío. Detalles que humanizaban al doctor emeritus per exelance, junto a su presencia constante como profesor orientador de los estudiantes de filosofía en el proceso de hacer matrícula.

Ceci quiso que al final del semestre los estudiantes fuésemos a su casa a celebrar. Vivía en un apartamento de los edificios que colindan con la Milla de Oro. El apartamento era el colmo de la austeridad. Tenía una biblioteca prominente. Todos los tomos estaban encuadernados. Había varias mesitas de lectura, cada una con su lamparita de buena luz. Nos invitó a que ojeáramos los libros que quiséramos. Allí sólo había dos imágenes, según mi recuerdo: una del poeta granadino Federico García Lorca y otra del novelista alemán Thomas Mann. Tollinchi estuvo toda la noche bailando polca con Ceci en la sala. La polca provenía de una victrola y de cientos de discos de pasta. Era un gran bailarín. Nosostros hablábamos en el balcón y de vez en cuando la lumbrera se acercaba para conversar. Con una normalidad que pasmaba. ¿No era ése el mismo individuo que hace unas horas estaba dictando un curso sobre Thomas Mann?, ¿que citaba el texto directamente del alemán? Muchas veces lo vi junto a sus amigos caminando por el Viejo San Juan. Caminando por el recinto, como si estuviera en París o en Frankfurt, vestido con traje gris o beige, con sus zapatos italianos de piel de gamuza, con esa prisa citadina que nunca perdió. Cuando se supo de su cáncer, algunos profesores comenzaron a visitarlo al salón. Tomaban sus cursos como si fueran estudiantes de la eminencia otra vez. A un amigo muy cercano y muy querido le comentó: "Vienen porque saben que me voy a morir". No era cinismo, era su forma directa de filosofar. Se quejaba de la mediocridad y la chapucería todo el tiempo, con una postura que ni hería ni era condescendiente; con una postura de lucidez. A mi amigo, que es bailarín de música autóctona, le repetía que cómo era posible que con tan buena cabeza él fuese a profesionalizar el talento que tenía en los pies. Así de tajante y conservador era. Y sus palabras dolían pero hacían al alumno crecer. Crecer al parase uno un segundo frente a la Biblioteca Lázaro y, en un acto nerdo-irracional, saludarlo sólo para compartir con él lo que suponía en esos momentos de decadencia juvenil una transgresión: Profesor, me estoy leyendo este verano "Absalom, Absalom!", de Faulkner. Sólo por placer. Muy bien, muy, bien, me contestó. ¿Y usted entiende lo que está leyendo, Clavell? Bueno, profesor algo. Recuerde consultar siempre el diccionario Clavell, con Faulkner no se deje llevar nunca por la intuición.

Más post blogueros sobre Tollinchi: Réquiem a la Sabiduría Réquiem a la Sabiduría II

Héctor Lavoe no hace coro: 7mo Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-04T19:45:00.000-04:00

Por Juan Carlos Quintero Herencia

El desarrollo de esa flexibilidad se halla en la capacidad de la coyuntura para sostener cierto peso. Así como también la voz, que sin el cuerpo no accede al espíritu.

-Áurea María Sotomayor, “Lección de estética: el salto” A I. por mostrarme lo que no debía

Novás ya había tomado la decisión. Acababa de llamar. Había aceptado sin muchas ganas pero la precariedad le mordía las horas de sueño. La mezquindad del entorno ayudó su poco. El nuevo trabajo era eso, la posibilidad de otro día, otro libro y otros rostros. La noche anterior había ayudado a su Madrina durante una fiesta para los muertos de la casa. Allí le dijeron que empaquetara, que no había de otra. Novás tiene un muerto que no da la cara, con pluma y traje de época. Se iría de la isla el mismo día que su padre fuera internado en un Hogar de ancianos. Por qué llegó a la Colección Puertorriqueña se lo atribuye hoy al amago de lluvia de entonces, cierta despedida que ensayaba sin saber y, por supuesto, a una causalidad oscura que ahora no lo sorprende. Lo irremediable y lo penoso del destino de sus pasos aquel día le confirmaban además algunos de los motivos de su escape. Para colmo llevaba consigo, a medio leer, Extrañamiento del mundo de Peter Sloterdijk. Pidió la colección completa de la revista de poesía que editara con sus panas allí mismo en la Universidad durante los años ochenta. Notó que en uno de los números, debajo de un poema lunar de Israel Ruiz Cumba, alguien había escrito: “está cabrón”. Mientras leía le tocó el hombro una pariente que no lo dejó hablar: “Yo sé quién tú eres, somos primos y también para dónde vas”. La prima, Leonor, se había criado en Arecibo y hoy es curadora del Museo Smithsonian. (Recién inauguró una exposición sobre Celia Cruz en pleno Washington D.C.) Llevaba prisa y le puso en el bulto un video. En la cubierta había escrita una dirección. “Te vas a volver loco cuando lo veas. Leí lo que escribiste sobre la salsa y lo de Babalú Ayé. Te doy esto porque en una mesa blanca presidida por mi mejor amigo (un cura gay con una vida de farándula que ni te cuento…) salió un muerto mentándote con pelos, señas, nombre y apellido. Vamos a trabajar juntos. Llámame cuando tengas casa.” Se fue como llegó. El video, filmado por Leon Gast, podría ser un ensayo de la orquesta de Ray Barreto en los estudios de la Fania. Lo más seguro es que se trate de una sesión de grabaciones para el disco Indestructible. Logró identificar: “El hijo de Obatalá” y “El diablo”. Lavoe está en el coro. Se oye la orquesta asordinada pero el coro no tiene pérdida. En una de las pausas, una voz a través de un micrófono, tal vez el ingeniero de grabación, grita en el mejor de los idiomas, que dejen la jodedera, que alguien está impostando la voz, que hay un eco extraño. Lavoe dice que no es él. Rumoreo, risas y un “clase_pendejo”. Se suceden los números. En medio de “Llanto de cocodrilo”, de repente, la cámara cae. Luego de ese sacudimiento propio de un cuerpo que ha recibido un azote (cimbronazo diría Palés), queda en un ángulo que sólo permite ver las espaldas de los músicos arremolinados en torno a un cuerpo del cual apenas se distinguen sus zapatos. Charol blanco papá, zapatacones, polyester everywhere. Se oye alguien desesperado: “Búscate a Yayo, llamen a Yayo que él sabe cómo bregar. Yayo vuela, Yayo se transporta”. [Nota: recordar la conversación sobre Yayo el indio con la madre de Roberto Roena.] El día de su salida de la isla fue a despedirse de su padre. Los derrames lo han convertido en una sombra, apenas habla. Sonríe y aunque todavía lo reconoce, en la lejanía de sus ojos hay una tristeza sin contestación. El primer mensaje en su nuevo número telefónico era de Leonor. Le prometía una entrevista inédita con la que fuera esposa de Lavoe, (muerta en circunstancias misteriosas o estúpidas) donde narra detalles de la caída del Cantante de los cantantes desde un alto balcón en un Hotel del Condado. “Mira Novás, paquegoces, no fue garata, ni suicido, ni arrebato. Hablamos.”

Harold & Maude: 6to Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-04T18:02:00.000-04:00

Por Pedro López La pintora Marta Pérez (1934-2004) todavía vive en el Viejo San Juan. Suelo verla convertida en una de sus gatas, paseándose por el área cercana a la que era su casa en la calle Sol. Cuando me enteré que Marta había emigrado a otra dimensión, me alegré por ella. Al fin se había escapado de la pequeñez isleña que tanto le indignaba. No fui al homenaje que le hicieron en la Plaza de Armas porque no me gustan esos homenajes en que los vivos compiten por ver quién quería más al difunto. Yo prefiero recordarla para siempre. No puedo pensar en mejor manera de homenajearla. Últimamente, Marta, desde donde sea que está, ha decidido mandarme mensajitos y dibujitos al celular. Así es cómo ella ha decidido seguir estando presente en mi vida. A mí me parece genial. Cada vez que me llega uno de sus mensajes, pienso en ella y en nuestro delicioso romance, en La Mallorca y todos los cafés que nos tomamos juntos allí. Yo fui Harold, ella fue Maude. Es rico enamorarse de una brujita.

El colapso de las instituciones

2005-12-04T09:39:00.000-04:00

Queridos:

El libro ha colapsado y prefiero la segunda entrada del la RAE sobre la palabra colapso para enfrentar el asunto apocalíptico: Paralización a que pueden llegar el tráfico y otras actividades. También la cuarta, Estado de postración extrema y baja tensión sanguínea, con insuficiencia circulatoria. Allí estaré ofreciendo una conferencia titulada Los blogs y el descalabro del libro, donde hablaré sobre estas vainas el sábado 10 de diciembre en el Museo de Historia de Caguas, invitado por el Taller del Discurso Analítico y el Foro del Campo Lacaniano. Aquí está el programa y algunos detalles.

Dulce oficio de cadáveres (¡Diles que sí me maten. Anda, vete a decirles eso!) 5to Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-01T19:18:00.000-04:00

Por Rodrigo Köstner

"Rabioso, transformado en la tribulación de Nosferatu momentos antes de volverse polvo, el espectro de Cupido –sin carcaj, sin flechas y sin alas- es el único que obliga a besar así", pensó Pedro Páramo –todavía duro- mientras miraba el rostro extasiado de una Susana a punto de romper el féretro. "A esta tumba se entra con antorcha en mano, Pedrito. No para alumbrar, sino para quemarlo todo", irrumpioó, anticlimática y vengativa, la voz de Florencio ante el inminente ablandamiento del cacique.

La letra del difunto: 4to Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-01T19:05:00.000-04:00

Por Mara Pastor

Valdomero Crescioni no aceptaba clientes sin la prueba del difunto. De todos los pueblos llegaban los vivos con las listas de compra, los diarios, las recetas de cocina, las cartas de amor, las notas de despedida del muerto. Yo no como cuentos, decía, no quiero que el diablo me coja de pendejo. Lo importante era la letra, el espejo espiritual decía Valdomero a veces, aunque en ocasiones se tratase de un mero grafema. Cuando se le preguntaba cómo había aprendido la psicografía, Valdomero contestaba que los espíritus se le metían desde chiquito y que fue así que aprendió a leer, mirando fijamente lo que escribía por las noches debajo del zaguán con una vela, para que no le pegaran fuete. Mi abuela era muy católica, explicaba, y esas cosas le olían a azufre. Un día Valdomero se levantó de la cama mientras los demás dormían. Tenía siete años. La abuela se levantaba con el alba para darse baños de agua tibia en la palangana sin que nadie la molestase. Valdomero, mijo, qué tú haces a estas horas por ahí, mira, nene, acuéstate que ni siquiera han puesto huevos las gallinas. Estará sonámbulo este chamaco, pensó, mientras Valdomero abrió el escrín de la puerta que daba al balcón de la casita, se sentó en el piso, cogió un pedazo de carbón de los que estaban en la tina para purificar el agua y empezó a gravar con el trozo de piedra negra oraciones que de lejos se le hacían ilegibles a la abuela. Ella fue dando pasitos cortos desde el pasillo de la casa hasta el comedor. Podía escuchar la respiración tupida y pronunciada de Valdomero. A decir verdad parecía la de un hombre con malos pulmones y no la de un niño. Lo llamó de nuevo pero esta vez con autoridad. Mira, muchacho, deja la majadería, coño, y vente pa’ dentro. Valdomero no hacía caso. Abuela llegó a la puerta, abrió lentamente el escrín de la puerta que daba al balcón. Ya se escuchaban los gallos y los muebles de mimbre estaban llenos de luz púrpura rosa. Valdomero, como si saliera de algún trance, suelta el trozo de carbón y se mira la mano. Tenía todas las grietas de la piel tiznadas como las corrientes de un río en un mapa viejo. El nieto estaba rodeado de carácteres que trazaban un círculo perfecto alrededor de su cuerpo con una sola oración. No tuvo que entender nada, con leer la frase supo que no era Valdomero quien originó la idea. Alma, deja al nene quieto y mete el culo en la palangana. Era la letra de su difunto marido.

Ring: 3er Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-01T18:59:00.000-04:00

Por Sam Merissan, traducción de Rafah Acevedo Ilustración: "The Nightmare", John Henry Fuseli (1741)

Soñó que el timbre del teléfono la despertaba y despertó con el timbre del teléfono. Contestó.

Hola.

Muchacha. No me vas a creer, estaba soñando que me despertaba el timbre del teléfono y sonó el timbre.

Carajo, a mí me pasó lo mismo.

Pero si tú no tienes teléfono.

Ay, pues llama, a ver si me despierto.

Bueno, acuéstate.

Se acostó y volvió a soñar. Soñó que no sonaba el timbre del teléfono. Los golpes en la puerta la despertaron. ¿Quién es? Nadie contestó. Abrió la puerta. Nadie. Se volvió a acomodar en la cama. Se durmió.

Soñó que el timbre del teléfono la despertaba pero siguió durmiendo porque no tiene teléfono.

Entonces oyó que la llamaban por su nombre y despertó.

Dime.

Muchacha, tienes llamada.

Di que no estoy.

Tú estás, quien no está soy yo, dijo la voz.

Estancias: Allan refuta a Allan: 2ndo Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-12-01T18:42:00.000-04:00

Por j.a. bonilla The soul is safe as long as its particular form is preserved. Raymond Llull -Habrá notado, estimado profesor Kardec, que la existencia espiritual es más compleja que sus muy famosas estratificaciones metafísicas. -Ni tanto, ilustrísimo señor Poe, las habitaciones espirituales están dotadas de puertas para la traslación de entidades inquietas y nómadas. -Déjeme explicarle mi objeción con mayor precisión, -el escritor se sirvió en una copa una sustancia verde y brillosa y procedió a estimular su etérea garganta. –Las moradas descritas por usted están claramente regimentadas, lo cual le atribuye a los espíritus fijaciones espaciales que la naturaleza de la eternidad no comparte. Ya usted ha podido darse cuenta que la eternidad es también un juego de disfraces y que la lucha continúa en la intemporalidad del éter. Si bien usted acertó en la descripción de algunos recintos, es obvio que el flujo constante entre ellos ha creado espacios límbicos donde habitan o fluyen espíritus volátiles. Entre las moradas existen amplios mundos que se resisten a entrar a los recintos establecidos. Mundos por los que yo, obviamente, disfruto pasearme. Mientras deambulé por el mundo de los vivos tuve el privilegio de visitar algunas de estas estancias. Flotando en la entrada de uno de los mundos regeneradores, ambos espíritus continuaron su debate, Kardec visiblemente molesto, Poe aburrido e impaciente porque la carroza-taxi que había pedido aún no llegaba y Eleanora lo esperaba en la taberna ‘La carta robada’. Muy cerca pasaron Borges y Swedenborg muy alegres y cogidos de la mano.

Una llamada inoportuna a Elena Poniatowska

2005-12-01T12:35:00.000-04:00

Entrevista

Por Manuel Clavell Carrasquillo

La escritora mexicana Elena Poniatowska, que acaba de presentar la novela “El tren pasa primero” (Alfaguara, 2005), estaba en su casa en el Distrito Federal, pero estaba cansada. “Me dijeron de Alfaguara que iban a ir por mí al aeropuerto. Nadie fue. Acabo de llegar de Oaxaca. En fin, puros problemas”. Eso dijo tan pronto la saludé al comenzar esta entrevista por teléfono. Sin embargo, insistió con firmeza en no hacerme perder el tiempo: contestaría todas mis preguntas en ese momento inoportuno, a pesar de que estaba agotada. Por esa razón, decidí empezar con la pregunta que suponía más impertinente.

En cuanto a su edad y su visión de mundo, ¿usted se considera una persona mayor?

Yo tengo 73 años, nací en Francia, mi madre es mexicana, se llamaba Paula Amor, llegué a México habiendo cumplido 10 años. Yo no me considero una persona mayor para nada.

¿La escritura es lo que la hace sentir joven?

Pues sí, el mucho trabajo, el estar continuamente yendo y viniendo, tomando aviones, viajando, dando conferencias y luego teniendo un gran contacto con los jóvenes.

¿Se propone escribir para que los jóvenes la lean?

No, no me propongo nada. Escribo porque ese es mi oficio desde hace más de 50 años. Si me leen los jóvenes, pues es una gran alegría. En general, los jóvenes me leen desde que escribí “La noche de Tlatelolco”, sobre la masacre de 250 personas el 2 de octubre de 1968.

En términos de multitudes y posibilidades de lectura, ahora está la Internet. ¿Visita la Internet?

A veces, pero no mucho. Lo que más hago es escribir. Utilizo la computadora como una máquina de escribir. No sé navegar.

¿Qué utopías de su juventud todavía defiende?

Yo defiendo todas las utopías y creo en todas las utopías.

¿Ha descartado alguna?

Le digo que creo en todas, no he descartado ninguna.

Recientemente la escritora dominicana Rita Indiana Hernández dijo aquí que ser rebelde hoy en día es un lujo, ¿está de acuerdo con ella?

No, porque creo que hay muchísimos rebeldes. Desde luego, en México hay muchos escritores rebeldes y muchos jóvenes y viejos que están a la vanguardia.

¿Usted se considera una persona rebelde?

Bueno, me considero una persona contestataria, que critica al gobierno y que tiene una posición siempre de crítica, de denuncia, de indignación.

¿Por qué decidió escribir una novela sobre el movimiento sindical que incluye no sólo sus momentos gloriosos sino también sus lados oscuros?

No es tan interesante crear santos o vidas de santos, sino personajes como todos nosotros: con sus aciertos y sus errores.

¿No le teme a que le digan revisionista o contrarrevolucionaria por denunciar la corrupción sindical?

No, porque la corrupción que yo denuncio es la de los llamados “charros” y, sobre todo, la del gobierno. Por lo tanto, no puedo ser revisionista.

La novela también es una denuncia al machismo de los hombres poderosos, ¿qué es lo que piden sus mujeres?

Son tres tipos de mujeres distintas, son personajes de ficción y algunas lo que piden es que las amen. Otras piden que se les dé su lugar y que se les reconozca su valor. Pienso en general en lo que piden las mujeres, que es respeto.

¿Podría ser que el feminismo también tenga sus lados oscuros?

No puedo decir que sepa tanto del feminismo, pero sí creo que en mi país hay diferencias enormes entre las mujeres. No es lo mismo ser una taquillera del metro que ser una maestra universitaria. Las condiciones de vida son absolutamente distintas.

¿Tendría que haber diversos feminismos?

No, creo que hay un solo feminismo pero hay distintas formas de practicarlo o encararlo según las necesidades de las mujeres. A mí me interesan las mujeres de las clases más oprimidas, las más pobres.

Todavía algunos se sonrojan cuando una de nuestras escritoras mayores, Rosario Ferré, publica ensayos como uno que tituló “Oda al culo”. ¿Considera que con su escritura ha vencido algunos tabúes sexuales?

Rosario es mi gran amiga, la quiero muchísimo. Además, me paseo por el mundo con una maleta que ella me regaló y que acabo de desempacar ahorita, pero que estoy empacando de nuevo (pronto saldría para Colima). Rosario ha vencido todos los tabúes y creo que es una excelente escritora junto con Ana Lydia Vega, que es una maravilla, y Olga Nolla. Quise también muchísimo a José Luis González. Lo admiré profundamente.

¿Y en su novela, vence algunos tabúes?

Bueno, allí podría haber un tabú sexual en la masturbación. El personaje de Bárbara se masturba.

¿Y la relación con el tío?

Nunca se sabe, es una relación de un amor que nunca se sabe. Nunca se sabe si ellos se acuestan.

¿Cree que la literatura puede ser un antídoto contra la violencia doméstica?

Si los hombres empiezan a leer libros de mujeres y empiezan a preocuparse por las mujeres y a conocerlas mejor pues entonces no les pegarían ni las tratarían como las tratan.

Ahora que ha puesto sobre el tapete las atrocidades que cometió México con sus obreros en el pasado, ¿qué le parecen los renglones laborales del ALCA y la cuestión que los sociólogos ya consideran como el postrabajo en la era globalizada?

Creo que lo que va a suceder con el ALCA es que México, en vez de jugar la carta de Estados Unidos, jugará la de América Latina. Se podría hacer un gran mercado y cumplirse el ideal de Bolívar. Si no, México -que era un poco el hermano mayor de nuestros países- va a perder su prestigio.

Nos acaba de regalar una novela sobre la modernidad mexicana, que llegó con el tren, ¿cuál sería la metáfora que escogería si le tocase novelar la posmodernidad?

No sé. La verdá me cuesta trabajo ahorita. Como le digo, acabo de llegar, y estoy muerta de cansancio. No se me ocurre. Estoy trabajando en otra novela. Apenas llevo 60 páginas, me gustaría trabajarla un poquito más y con mucho gusto le digo de qué se trata.

La escritora enganchó luego de despedirse muy cordialmente. Al transcribir la conversación, confirmé que había contestado con dulzura y paciencia cada pregunta más que el agotamiento no opacó su espontaneidad. Nunca sacrificó lo que quería decirme con la intención de que finalizara cuanto antes. Quizás porque a Elena Poniatowska no la vence ni siquiera la interrupción del sueño de parte de un periodista inoportuno.

Esta entrevista fue publicada parcialmente por la Revista Por Dentro del periódico El Nuevo Día el domingo, 27 de noviembre de 2005. Se reproduce en su versión íntegra aquí luego de haber obtenido la debida autorización de El Nuevo Día, custodio de los derechos de autor correspondientes.

Espíritus de pasión y muerte: Ier Microrrelato Espiritista Allan Kardec 2005

2005-11-30T11:57:00.000-04:00

Por Ana María Fuster Lavín El sabor de la carne fresca era una insípida masa en su boca. Los sueños naufragaban páginas en blanco a través de sus cristalinos ojos al tratar de alcanzar el espíritu de su amada. Ella no podía palpar el lúgubre corazón de quien fue su fiel amante, aunque él se lo arrancara y lo pusiera en sus labios, porque no se puede lactar un mundo de sensaciones, cuando los caminos se bifurcan o cuando la traición es la más lenta y cruel de las muertes. Él seguía observándola a lo lejos, acariciando sus pasos, ya no devoraba a sus rivales, sabía que sería inútil, la sangre no era la fuente de la corporeidad sin poder amar. ¿Y cómo hacerlo? Siquiera podía emborracharse, se sentía un espejismo mientras ella deambulaba por las calles de Santurce quizás del trabajo a la casa, o buscando otro amor que los recuerdos y sus fantasmas no idolatraran. En la oscuridad de los instintos sólo estaba ella; era su savia masculina que lo llevaba a profanar la carne de sus nuevos amantes, la soledad eterna era su grillete cuando la libertad yace en un libro disecado de palabras. Una ambulancia sólo transporta cuerpos, pero la magia de los amantes transportaba feromonas y esencias, risas y orgasmos como maldiciones y dolores. Ella conjuraba pasión en las noches y el abandono eterno, pues creía estar viva como él muerto. Ahora un hombre será tan sólo su sombra hembra esperando el amanecer de la vida o de la muerte, aún así devora el cuerpo del vecino que se venía en la foto de su amante, mientras ella deambula etérea hacia otra noche.

Diferentes categorías de mundos habitados: Certamen de Microrrelatos Espiritistas Allan Kardec 2005

2005-11-28T01:54:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo Foto: Tumba de Allan Kardec, cementerio Pere-Lachaise, París.

Texto tomado de El Evangelio según el Espiritismo, de Allan Kardec. El libro (1864) advierte que "contiene la explicación de las máximas morales de Cristo, su concordancia en el Espiritismo y su aplicación a las diversas posiciones de la vida". Estos pasajes de abajo son del resumen de las enseñanzas de Todos los Espíritus Superiores al pasaje bíblico de San Juan, donde este evangelista afirma que Cristo dijo: "En la casa de mi Padre hay muchas moradas" (Cap. III):

"De la enseñanza dada por los espíritus resulta que los diversos mundos están en condiciones muy diferentes los unos de los otros, en cuanto al grado de adelanto o de inferioridad de sus habitantes. Entre ellos los hay cuyos moradores son inferiores aun a los de la tierra, física o moralmente; otros están en el mismo grado y otros les son más o menos superiores en todos los conceptos. En los mundos inferiores, la existencia es eternamente material, las pasiones imperan soberanamente, la vida moral es casi nula. A medida que ésta se desarrolla, la influencia de la materia disminuye, de tal modo, que en los mundos más adelantados, la vida, por decirlo así es eternamente espiritual.

En los mundos intermediarios hay mezcla de bien y de mal, predominio del uno y del otro, según el grado de adelanto. Aun cuando no pueda hacerse una clasificación absoluta de los mundos, sin embargo, se hace atendiendo a su estado y a su destino y basándose en sus grados más marcados, dividiéndolos de un modo general como sigue, a saber: mundos primitivos, afectos a las primeras encarnaciones del alma humana; mundos de expiación y pruebas, en donde el mal domina; mundos regeneradores, en donde las almas que aun no tienen que expiar adquieren nueva fuerza, descansando de las fatigas de la lucha; mundos felices, en donde el bien sobrepuja al mal, y mundos celestes o divinos, morada de los espíritus purificados en donde el bien reina sin mezcla alguna. La tierra pertenece a la categoría de los mundos de expiación y de pruebas, y por esto el hombre está en ella sujeto a tantas miserias.

Los espíritus encarnados en un mundo no están sujetos a él indefinidamente, ni cumplen tampoco en él todas las fases progresivas que deben recorrer para llegar a la perfección. Cuando han alcanzado en un mundo el grado de adelanto que él permite, pasan a otro más avanzado, y así sucesivamente hasta que han llegado al estado de espíritus puros; estas son otras tantas estaciones, en cada una de las cuales encuentran elementos de progreso proporcionados a su adelanto. Para ellos es una recompensa el pasar a un mundo de orden más elevado, así como es un castigo el prolongar su permanencia en un mundo desgraciado, o el ser relegado a un mundo más desgraciado aun que aquel que se ven obligados a dejar cuando se obstinan en el mal".

Bases del certamen:

Kardec ha señalado la temática de este certamen de microrrelatos: Sólo se aceptarán microrrelatos que traten sobre la existencia de los espíritus en los mundos primitivos, los mundos regeneradores, los mundos felices y los mundos celestes o divinos. De su existencia o tránsito ectoplasmático por esos mundos.
Se prefiere el tono y la atmósfera del misterio, el suspenso, el terror, la metafísica, los médiums y el lenguaje de la nigromancia.
No se permiten microrrelatos irrespetuosos de las doctrinas del Espiritismo. Este blog es muy politically correct y respetuoso de la libertá de culto.
Los microrrelatos deben ser enviados a mclavell@gmail.com y no deben exceder la extensión de un párrafo. Breve es breve, please.
La Redacción de Estruendomudo hace el escogido de los textos que serán publicados y lectores son los únicos juzgadores de los microrrelatos. Los premios son intangibles, tanto como los espíritus pertinaces.

Road To Divas en la discoteca gay Eros The Club

2005-11-25T10:56:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo En la foto, la gran travesti puertorriqueña Lorna Vando 25 de noviembre de 2005 La noche de anoche resultó espectacular en la discoteca gay santurcina Eros The Club. Después del pavo, las locas se tiraron a la calle para celebrar la vida, las circunstancias y disfrutar del espectáculo en vivo Road To Divas, que se celebra todos los los jueves desde octubre hasta diciembre, y que consiste en una sofisticada competencia de talento, "all you can have". El famoso antro gay de la capital de Puerto Rico se encuentra bajo remodelación. Sin embargo, lejos de que la administración decretara el cierre total del edificio mientras se realizan los trabajos, ha sabido integrar el proceso de cambios a la oferta de entretenimiento regular. De esta forma, hoy día se baila sobre un piso raspado de losetas viejas porque pronto se pondrán las nuevas. También, se observan las paredes desnudas, porque la decoración será renovada. Además, la tarima, que antes estaba colocada en el segundo piso, ha descendido al primero, proveyendo más espacio para el despliegue de artistas y, sin dudas, un atractivo más para fortalecer la industria y la calidad del travestismo en la Isla del Encanto. Los baños han sido reducidos a la mitad, porque en el espacio que ocupaban se ha improvisado el "backstage" para los retoques de vestuarios y, las cervezas, lamentablemente, están a $5.00; porque ante una remodelación en grande como esta, y el alto costo de las sustancias controladas e incontroladas, hay que obtener ganancias de algún lado, sobre todo entre un público cautivo como el gay, que no tiene muchas opciones para janguear en espacios sólo para machos o "alla you can eat". Road To Divas llegó a sorprenderme por la diferencia de las propuestas que subieron a la tarima, en comparación con los shows regulares que se ofrecen el resto del año. Se trata de una competencia de originalidad de proporciones impresionantes, en comparación con la oferta teatral y televisiva de la patria atribulada por mierdas como No te Duermas y Anda pal Cará. Por ejemplo, la primera concursante fue una travesti que escogió el tema de la India para desarrollar su concepto artístico. Esa noche estábamos todas folklóricas, con destellos multinacionales. Putamayo, digo, Putumayo Party in Eros The Club. La improvisación de un cortinaje sencillo y hasta algo burdo fue opacada por la presentación de esta diva hindú, montada sobre un elefante que exhibía su trompa voluptuosa. El público (la discoteca estaba repleta a reventar) reaccionó con delirio de multitud apasionada y gritó, aplaudió y se gozó la primera salida, que estuvo a cargo de la candidata favorita. La música que la ayudaba a contonearse, en primera instancia, fue la tradicional de las tierras de los sutras. Esto permitió que la diva, ataviada como una diosa del panteón hindú no identificada, se contoneara de mil y una formas, moviera sus caderas y sus brazos y cantara en lenguas. Luego, la música fue cambiando y el diskjockey integró los "chanti, chanti", de Madonna, y la ya canción tema de las noches de lujuria: "Tú lo que quieres es que te coma el tigre, que te coma el tigre, que te coma ya...". Esta degradación de lo tradicional a lo tecno-disparatado transportó a la audiencia a un estado de éxtasis y euforia colectivas que no volvió a repetirse en toda la noche, logrando que la candidata luciera como la mejor de la velada. Fue muy original en sus poses, muy agresiva, muy consistente, dominaba la coreografía hasta el mínimo detalle, estaba sincronizada con sus bailarines y la música, el vestuario quedó divino y era transformable en forma cómoda de vestido largo a corto. La muchacha pudo hacer una interpretación triple de un tema a todas luces ya tan manoseado y explorado. India, te la comiste. La próxima travesti que subió al escenario escogió el tema de Argentina. Se trata de una chica trigueña, muy delgada, con una nariz perfiladísima y un maquillaje de magazine. Comenzó su presentación poniéndole acción a la canción "Don't Cry for me, Argentina", por lo que un grupo de americanos que estaban frente a mí se moría de la risa, quizás pensando en que era una diva muy clichosa. Sin embargo, para su sorpresa, se toparon con una interpretación que fue transformándose aceleradamente del cliché a la pose elaborada con originalidad para impresionar a un público tan exigente. Ya se sabe que las locas no tienen corazón y que en moda y espectáculos no perdonan. La candidata putamayo argentina se separó de la pose alegre de la candidata putamayo hindú y aportó la actitud de la bicha. La bicha en escena entonces deja de ser Evita y pide macho para bailar tango, como una porteña regia, pero cualquiera de ellas. Hubo entonces un solo de tango muy bien representado, muy arriesgado si se entiende que en ese mismo espacio el rey absoluto es MR. Tecno. De ahí, el espectáculo mutó en un gran partido de fútbol en el que el River se enfrentaba al Boca Juniors. La diva dejó de serlo en el sentido estricto de la palabra y se calzó los pantalones cortos y la camiseta "hombruna" para jugar al ritmo de las líricas de "Matador, matador"; de los Fabulosos Cadillacs. Para mí, la impresión fue de pasme absoluto. Al fin veo en mi país una draga atrevida e ingeniosa con un tema latinoamericano y con una música tan difícil para una draga full power blast como el ska. La candidata transmitió toda la fuerza de una jugadora en plena pelea con el equipo contrario, mas no perdió la compostura, el glamour o la expresión femenina chic ni un solo instante. De inmediato, subió a escena la diva más fina y delicada de la noche, metida en un traje blanco de hilo a la usanza de las madamas brasileñas, pues Brazil fue, precisamente, su tema. Esta travesti interpretó "Santo, santo" de Gloria Estefan para calentar motores y despegar del cliché fácil de lo conocido charro. Una vez fuera de las vainas populistas, y con el público en un bolsillo, la diva despegó hacia la interpretación de un difícil tema de carnaval nada más y nada menos que en portugués. No todas son bestias en la discoteca Eros, como muchos piensan. Esta diva estaba en tacas, con un traje ahora escotado de carnaval con sus plumas y todos sus accesorios blancos y cantaba en portugués a una audiencia que supuestamente sólo sabe de Ednitas y Yolanditas, Britneys y Chantelles. Esta era una reina de verdad, la ilusión de la trepadera de un espíritu femenino en un cuepro de varón fue exacta, excelente, no había posibilidad de que a esa distancia, con esas luces, y con ese maquillaje, vestuario y contoneo aquello en tarima fuese nada menos que toda una diva de Brasil. La última fue la española, que salió vestida de torera, y no pudo relizar más que una interpretación sencilla, casi tradicional, que no logró ni acercárseles a las anteriores. La española, a mi juicio, sólo pudo llegar a la primera etapa, mas no pudo desarrollar un concepto artístico sostenido por más de cinco minutos, sólo sirvió como opening, lo único que en vez de ser al principio, fue al final. Las presentaciones terminaron a eso de las 3:00 y pico a.m. y el jurado rindió su veredicto parcial. También el público, que puede votar en papeletas -no a viva voz- para eliminar o salvar candidatas. La próxima cita es el jueves que viene a eso de las 2:00 a.m., cuando Road To Divas entra en su ronda final. -m.c.c.

Manifiesto Sartriano en Contra del Puertorrican PEN Club

2005-11-23T01:27:00.000-04:00

"Para mí la cuestión principal sería más bien la de la sinceridad". -Jean Paul Sartre, "Las palabras". (1905-1980).

Sartre, que tenía verguenza, o que era un desvergonzado, rechazó en esmoquin y bebiendo Scotch and Soda el Premio Nobel de Literatura
Simone lo apoyó y más tarde practicó el cunni sabroso en el cuerpo de una estudiante parisienne
El PEN Club de Puerto Rico = Club de español, club de oratoria, escolar
Es pompa y circunstancias de los mediocres, de la baba homenajeada consagré
4 gatos dándole vuleltas a la noria, o a las marmotas, que son las que no tienen la culpa, los gatos sí, que por eso son libres y divinos
No hay diferencia alguna entre ganar el primer puesto de novelista nacional -o el segundo puesto de poeta nacional- y ganar un field day
Las dos actividades del año 2005 para el PEN se reducen a dos esquelas publicados en la prensa: Una por la muerte de Enrique Laguerre y otra por la de Filiberto Ojeda.
El jurado del premio PEN está encapuchado, las deliberaciones son más secretas que en el Cónclave papal.
Un premio del PEN en esta isla es un premio de consolación que no aporta en lo absoluto a la difusión de las obras premiadas ni a la publicidá de los autores elegidos por el dedo imperial
Un sello de autoridad gubernamental no puede ser la aspiración última de un escritor, mucho menos si ese sello es del PEN.
La trepadera y la nébula, junto al silencio de 363 días están inscritas en la lápida de la escritura puertorriqueña
Sartre: "Sólo hacían falta dos condiciones para arrancar a la especie de la animalidad: que se conservasen en locales vigilados las reliquias -telas, libros, estatuas- de los clérigos muertos: que quedase un clérigo vivo por lo menos para seguir la labor y realizar las reliquias futuras". El PEN Club de Puerto Rico es ese clérigo sobreviviente, el custodio de las reliquias
Sartre: "Sucias necedades"
La fiebre del oro no arropa los libros de los escritores del PEN, pero eso pocos lo saben, eso no importa, lo que importa es verse bien en la foto y volver a participar en la farsa otra vez.
Sartre: "Así es el orgullo, la defensa de los miserables"
Hay ese sueño pequeñoburgués tan de la izquierda ilustrada que nos une, las ganancias, los metales preciosos de las medallas, todos aplauden su extraña ridiculez.
Las plumas, las laptops... bien, gracias. La solidaridá gremial, una entelequia disfrazada de reconocimiento, de jerarquías, de divisiones en escuadrones, de envidias también.

-Manuel Clavell Carrasquillo noviembre de 2005

Resumen de la ensayística de Magali García Ramis en sus propias palabras: "Daría tickets y tickets"

2005-11-21T14:26:00.000-04:00

De la entrevista: "Magali García Ramis: Incansable orfebre de la palabra escrita". Por Mabel Figueroa Primera Hora 19 de noviembre de 2005

“Yo hubiera sido policía feliz. Yo soy bien represiva, yo me doy cuenta (risas)”, reveló, para mi sorpresa.

-¿Represiva? ¿Cómo que represiva?

-A mí me encanta la policía, la gente que anda con uniforme. Me da mucho trabajo cuando tengo que ir a una marcha antimilitarista, porque está bien, lo militar es malo, pero los uniformes son bien chéveres (risas).

-¿Te has puesto algún uniforme?

-No, porque mami no me dejó ser ni Girl Scout.

-¿Llegaste a considerar ser policía alguna vez?

-Te lo juro, si me retiro todavía sana y no tengo otro proyecto, me encantaría ser de esas personas que le dan tickets a los que molestan. Ah, yo iría para la (parada) 18, donde están todos esos sinvergüenzas que te tiran el carro encima y no dejan a uno coger la guagua. Daría tickets y tickets, pa' limpiar la carretera.

La insigne escritora boricuo-setentista Magali García Ramis mejor no pudo haber descrito el trabajo que realiza como portavoz literaria de su retrogeneración a través de su infame ensayística. Más homenajes y más espacios culturales ascépticos para los policías de la moral: más y más libretas de tickets. -Redacción de Estruendomudo.

Hash Stash: 24to Microrrelato Psicotrópico Allen Ginsberg-Churumba Cordero

2005-11-18T18:20:00.000-04:00

By Tomás Redd Para Aravind Enrique Adyanthaya, maestro de este género A few tokes from the pipe were more than enough to calm my nerves and anxiety after the 20 or so hours of flight that I endured to be in an ancestral land, enjoying the company of older family members that I have only known in pictures and younger cousins who were bred to drink, fuck, marry, run the family business and then breed. This long line of tasks is culturally sanctioned and is basically the only functional tie that binds me to my elders; some of which fought lions, never wore shoes and built the roads that we youngsters have filled with coke bottles and condom wrappers. Cocaine is no good here. It fucks up your ability to digest curry and makes you want to slap a few beggars as you stroll through the marketplace in search for some good opiates: a politically sanctioned practice. I have yet to figure out how this trip is going to turn out. Walking towards the huge tent where more than two hundred guests, twenty-seven servants and eight musicians churning some bhangra tunes await for me I start to feel a bit cold in my hands and pause briefly to examine my pointy shoes which are now covered in mud and shit. I feel an urgent need to know which is it ‘cause the smell of this dung is inebriating—it might come in handy. Today I fall in line with the rest of them. Drinking and fucking have been crossed off the list. In about an hour, seven rounds around a blaring fire are going to take care of the next one. Man, am I jonesing a hit right about now.

La novia urbana

2005-11-18T11:40:00.000-04:00

Por Edgardo Nieves Mieles Después de hallar el oasis de semen en el mismo corazón del desierto, la mujer vestida de novia (no usa ropa interior) baila alrededor de un cofre de bronce durante 28 días y 28 noches. Ya en el vigésimo-noveno día y a la sombra de una palmera, un sombrero de gorriones cruza por el costado de su memoria tatuada de naufragios. Al fin logra olvidar el té de ruda en ayunas y el rostro de hiena burlona pisoteando las indefensas amapolas. Exhausta pero decidida, comienza a bañar con leche de cabra su piel suave y morada como las ciruelas. Bosqueja la nostalgia ensimismada en el rosal pensante derramado sobre la almohada verde rellena con plumas de arcángeles. En la mierda de brujas que abonaba la esquina de la casa y el mosquitero atestado de jueyes de tierna mirada. Suaviza su odio palpando el lecho de anémonas. Las manchas de alcoholado en la caoba. Introduce un búho en las semillas de guanábana que engalanan sus grandes ojos y comienza a saborear la victoria con un placer casi sexual. El Sol se sabe derrotado. Al fin hunde sus mástiles y sus trapos de aceite en la arena. En el caño Martín Peña, una estrella forcejea por liberar del fango sus cinco puntas luminosas. Por el sur asoma uno de sus cuernos la Luna. Mientras tanto, la mujer vestida de novia diluye su espera degustando ostiones con zumo de limón. Ahuyentando moscas y hormigas. Pintándose las uñas con una sangre espesa. El luto lame al cuervo en lo mejor de su traje. La enorme ostia de cera sube y sube sobre las palmeras y su cabeza; crece, crece, sube y se aleja creciendo y subiendo. El olor de la noche es dulce. No bien la Luna ha alcanzado su nido, el cielo de papel se pone morado y una capa de abejas muertas cubre todo el oasis. Es entonces cuando ella saca del cofre las tijeras del desamor, descubre sus labios secretos y, con el cable de un teléfono extrañamente desaparecido de un hotel en El Condado, se cose la vulva, temeraria como un escorpión en un cerco de fuego. El vino blanco del oasis riela bajo un chorro de luz. izquierdosreservadosΘedgardonievesmieles Ilustración: Max Ernst, "El vestido de novia", 1940.

Insomnio cada miércoles, y lamentablemente no soy tuya

2005-11-17T04:41:00.000-04:00

De la Redacción de Estruendomudo Gastar energías nocturnas en cervezas y cigarrillos, una comida bien cara en restaurante chic de la capital, no le pareció inoportuno. Se entregó al caldo de coco con pescado, a la buena actitud de la mesera. Más tarde, le dio en propina al valet cinco dólares norteamericanos y arrancó el carro hasta la discoteca gay más cercana. Se entregó a la multitud, que perreaba, supuestamente enajenada de la inauguración del Centro de Convenciones, la confirmación del Secretario de Estado y las nuevas revelaciones de la pesquisa del vídeo 59 de la Superintendencia del Capitolio, casa de las leyes borincana. Buscó un espacio en el baño para observar el pase misín de la movida de la coca, porque le atraían tantos hombres metiéndose la blanca diosa peruana por las narices para soltar inhibiciones. Veía cómo entraban de dos en dos a los cubículos, o de tres en tres, la cosa es estar acompañado. Decidió salir a la pista para cambiar la visión psicotrópica y enfrentarse al despelote de las mamises bailando con las loquitas, y de los macharranes con las mamises. "Rácata, esta noche quiero darte...", ésa era la canción que retumbaba en las bocinas amplificadoras en las que se recostó para encender un cigarrillo mientras ligaba. Y qué ligue a esas horas de la madrugada (3:00 a.m.), qué tronco e ligue se dio el tipo cuando se le presentaban en bandeja tantos negros en camisilla con los bíceps expuestos y los mahones anchos para ocultar la erección prometida, surgida en la penumbra y -no hay que decirlo, porque es evidente- pacientemente esperada. Puro amor de parejas estables rozándose unas a las otras, pura solidaridad sin freno ni gloria en medio de la nada santurcina. Es el calor, se repetía para sus adentros; es el calor de esta isla envenenada. Mientras tanto, bebía Bacardí Apple con Seven Up y limón para refrescarse y coger la nota asquerosa del ron más malo. Ya se le subía a la cabeza el pasito marcado de la parejita de jevos chiquitos extraídos de las raíces suburbanas de Levittown. Bien suavecito que iban esos machitos filoteaos mientras en Ghana se mueren sus pares sin blinblineo como moscas erotizadas por el morbo del contagio de sida y de hambre. Pero nada de vainas represeivas de la mente aquí, que lo que importa es ese desquicie de los miércoles desenfrenados en el espacio de embuste y fantasía del nada que hacer: estamos con insomnio a mitad de semana, pero estamos gozando. Octavio César Augusto me invita a empolvarme la nariz le digo que no es posible protesta tiene derecho él es el césar. HBO promociona el capítulo final de la serie Rome y él insiste vaya, titán, una huelía en lo que nos acomodamos. Nuevo rechazo. Si más alante vive gente, no necesariamente el Residente Calle 13, de seguro conecté con el rubio amanerado: me contó par de chistes y me invitó un trago. Dejo testimonio de la maldá del negro de las tenzas en el pelo bien arreglado, pai, que me ignoró, porque es absolutamente bello e inaccesible, por el momento, porque, sepa usted: el chamaco cede ante la girla de las caderas descomunales. Despampanantes postas de carne. Lo otro es que el bartender me fía, porque ya estoy de local, y ahí es que entra el papel del Visitante: vaya, de nuevo, ¿tú bailas? Nacarile. Yo perreo. Me doy cuatro percoseps y dos altanes allí mismito. Pastillas para dormir, me digo, pisadas con Busweiser. Me las consigue a dos por uno el bouncer. Estoy a la espera de mañana, noche libre de raperos, reinado de las dragas. -nótese la rima- Poesía urbana revista alternativa Masturbana PEN Club de pacotilla y dos o tres autógrafos, dos o tres epitafios al año, que no borren los créditos de la solapa. Gano un premio, me lo como. La comida es mi última trinchera posmoderna: me gusta el caviar sobre una camada de tostones. ¿Viene al caso? ¿Esto será arte? Nadie llama al celular en este momento está apagado o vibrando me cansé de esperar esa comunicación aplazada. ¿Cómo estará de bien mi próstata?, me pregunto, ipso facto, como Silverio, macroautoayudador autor de décimas espinelas. La tiento, así, dando vueltas sobre un eje de carne, sólo por joder par de capilares. Pero, cuidado con el culo, ya lo dijo Rosario Ferré en su último libro, precisamente en el ensayo que nadie quiere aceptar que escribió la sesentosa, que nadie ha leído en Puerto Rico: Se titula, nada más y nada menos, que "Oda al culo". Rácata. Y tantos beatos por milla cuadrada. -Bis- Un cliente mío se tatúa. Le aconsejo, como su abogado, que no lo haga sufrirá bastante. Le amputarán todos los diseños puercos. Se va a tener que tragar su propia tinta y esta que es de embuste recesa hasta mañana porque ya llega -al fin- el sueño.

Desprestigio del antro y del New Wave

2005-11-16T10:24:00.000-04:00

Bienes raíces Réquiem por el CBGB Las deudas atenazan a la meca del punk neoyorquino, a punto de convertirse en un comedor para indigentes. Pero al grito de "no nos moverán", Hilly Kristal se atrinchera en la sala que dirige desde 1973 En el local nacieron grupos como los Ramones, Blondie y Talking Heads y Patti Smith leyó sus poesías BRUNO GALINDO - 16/11/2005 La Vanguardia La cultura pop está sujeta a las implacables leyes de la longevidad de sus protagonistas. Referentes que hasta hace poco formaban parte de nuestra contemporaneidad -los Ramones, Hunter S. Thompson, Nirvana, el sesenta y ocho, el LSD, el periodismo cultural- se han convertido, en pocos años, en ideas del tardío siglo XX, en señales protomodernistas, en batallitas del abuelo: en carne de museo. Apunten otra entrañable referencia: el club neoyorquino CBGB. El infame garito en el que nació la nueva ola neoyorquina está a punto de desaparecer si no ha desaparecido ya. El arrendador -una asociación benéfica consagrada a alimentar a los pobres, el Bowery Residents´Committee- se ha hartado de reclamarle al arrendatario -Hilly Kristal, gerente de la sala desde su apertura en 1973- el pago de alquileres atrasados por valor de 90.000 dólares. Hilly (nacido hace ya casi 70 años de una pareja de granjeros de Nueva Jersey) se ha pasado el verano reclamando la solidaridad de público. Seguramente no ha ocurrido ninguna otra vez en la historia de Occidente que un puñado de punks haya elevado el rango de un barrio. Con todo, cuesta creer que ese haya sido uno de los lugares históricos del mapamundi musical desde hace casi 32 años. Imagínese el más infecto local posible, una covacha oscura ubicada en el barrio yonqui del Bowery, escenario de mil borracheras de Edgar Allan Poe. Cada centímetro cuadrado de la sala, pintarrajeado. El mobiliario: destrozadas sillas de instituto. El sudor, condensado en una gruesa capa negra en el techo. ¡El que tenga que limpiar todo eso! Atentos a eBay: no sería de extrañar que se pagaran miles de dólares por el váter donde vomitó Debbie Harry, el taburete donde se metió un pico Dee Dee Ramone oun trozo del escenario donde debutó David Byrne. Para el que sabe qué pasó allí, cada milímetro del local es historia, y cada trocito de pared se cotiza más caro que el kilo de muro de Berlín. Ni siquiera el punk británico tuvo una sede tan importante como el CBGB, ya una especie de Cavern Club de la nueva ola. Yeso que Kristal empezó con la ambición de hacer... un clásico del country. El reclamo inicial del CBGB -acrónimo de Country, Bluegrass, Blues- era poder tomarse unos huevos fritos a partir de las 6 de la mañana viendo a un crooner con sombrero plañir su nostalgia ranchera encima de un escenario. La idea de las matinés vaqueras, horrible, duró un mes. A Kristal se le ocurrió probar con el rock. Tenía en contra que la escena artística anidaba en la otra punta de la ciudad, en el Soho, donde los lofts y las fábricas desmanteladas eran abundantes y baratos. El público de rock no tenía grandes motivos para internarse en el Bowery, a no ser que uno quisiera llevarse un navajazo. Pero se dieron circunstancias clave a su favor. Una de ellas fue el cierre del Mercer Arts Center, donde solían actuar los New York Dolls. El otro favorito, el Max´s Kansas City, era la clase de sitio fino donde sólo podían moverse libremente los llamados Bowie, Lou o Mick. También estaba el Electric Circus, donde Warhol echó a andar el Exploding Plastic Inevitable, posterior Velvet Underground. O el Ondine´s, donde debutaron los Doors. Pero todo era demasiado exclusivo para una generación que quería tocar y aún no sabía qué. Los chicos empezaron a ir al CBGB, proletario y macarra -el portal de al lado era la sede de los Hell´s Angels- porque allí podían tocar. Y lo hacían... hasta seis veces por semana. Una de las características del local era su norma de meter ocho grupos por noche (media hora cada uno) o de hacer varios pases. Siempre lo hicieron así. Un día, en 1974, entró allí un chico llamado Tom Verlaine. Convenció a Hilly de que podía tocar lo que fuera y le pidió una oportunidad. No, su grupo no cantaba sobre la vida desde un caballo ensillado. Pero Television tenían algo. Y allí se quedaron. Verlaine trajo al guitarrista Lenny Kaye, y este a Patti Smith, y ella a Mink De Ville. Blondie telonearon a los Ramones, que invitaron poco después a tocar a unos debutantes Talking Heads. Después llegaron Dictators, Plasmatics, Dead Boys. Y más adelante Pere Ubu, Devo, B52´s, The Cars o Tom Petty. Todos tenían veintipocos años, originalidad, ganas y amigos que hacían bulto en los conciertos. Poco importaba que el escenario estuviera agujereado: los músicos más veteranos se llevaban sus propios trozos de madera para no irse abajo. Aquellos fueron los años buenos, los mismos en que el Reino Unido hervía de punk. De hecho, el CBGB se hizo de visita obligada para los que daban el salto desde las Islas (The Police y The Jam fueron los más asiduos). Pronto los grupos de la casa se hicieron grandes, ficharon por multinacionales y ampliaron sus públicos. Y llegaron los 80, con su soundtrack discotequero y el gran momento de salas como el Ritz, Danceteria, Palladium y Peppermint Lounge. Truman Capote bailando encocado a Donna Summer en Studio 54 entre un Warhol hierático y una Grace Jones medio desnuda: esa es un poco la imagen de la época. Está claro que los tiempos pedían ahora algo distinto a lo que el CBGB tenía que ofrecer. Algunos años más tarde la sala del Bowery repuntó algo con los inicios de bandas locales como Living Colour, Butthole Surfers, They Might Be Giants, Pussy Galore o Sonic Youth, pero algo había cambiado. Pero después, en los 90, la atención se desplazaba hacia Seattle -el grunge- y California -el hardcore- y el club del Bowery, aunque siguiera abriendo siete noches por semana, cayó definitivamente en el olvido y las deudas. Hasta hoy. Las vueltas de la vida han llevado a Paul Collins, miembro de aquella generación CBGB (y componente de los históricos The Beat) a vivir en Madrid, donde trabaja preparando cócteles para gente que sabe o no sabe que el barman es una leyenda de aquella new wave. Él mismo tocó mil veces en la sala, y ahora no se sorprende de la decadencia y la ruina. "Hilly es un tío muy listo a quien siempre le han importado un pito los grupos. Ganó mucha pasta. Vivió de la leyenda, no se ha molestado en limpiar el garito en 20 años, y ahora tiene que hacerse la víctima. Ni él ni el CBGB hubieran sido nadie si un tipo llamado Tom Verlaine hubiera entrado por esa puerta". Duele, en todo caso, encajar un final tan malo para la leyenda del CBGB - y del sueño punk americano- cuando sólo es cuestión de 90.000 dólares. ¿Tan difícil sería conseguir que un alma caritativa y punk hiciera un préstamo a un interés bajo? ¿Quizás uno de los jóvenes deudores del sonido del 77? ¿No deberían poner el dinero los Strokes?

Puya: 23er Microrrelato Psicotrópico Allen Ginsberg-Churumba Cordero

2005-11-14T02:08:00.000-04:00

Por Leonardo Dapena Wirshing, escritor y ponceño de corazón. Poco se habla de la verdadera causa de la muerte de Rafael Cordero Santiago, el pintoresco ex-alcalde del Municipio Autónomo de Ponce. Es un secreto a voces entre el politburó ponceño que Churumba murió de una sobredosis de droga. Aunque se debe decir que nadie muere realmente de una sobredosis. Una sobredosis no es otra cosa que la gota que colma la copa, que es casi lo mismo que decir que a todo lechón le llega su Noche Buena. Cocó Vicéns, su médico de cabecera, se lo decía. "Hombre, deja eso; piensa en Madeline, en las nenas", le dijo alguna mañana, con tono paternal y cierto aire de senilidad, mientras leían los periódicos en el "remanso de paz" de los Cordero. Su amigo César recuerda muy bien aquella confusa madrugada, hace muchísimos años, en que Rafi lo despertó, convocándolo inmediatamente a su apartamento en la calle Isabel. El segundo hijo de Hernández Matos hizo lo que le pedía su amigo hiperactivo. A su llegada a la residencia de Cordero, César lo encontró en el balcón, hablando con un amigo. "Rafi, ¿qué pasó? ¿todo está bien?", le preguntó con un tono genuino de preocupación. A lo que Churumba contestó: "Sí, chico. Es que estábamos hablando de algo y queríamos saber tú opinión". "¿Y para eso tú me llamas a las dos de la mañana?". "César, para qué son los amigos sino pa' joderlos." Esa noche, César descubrió lo que sólo ahora se puede decir en voz alta: Churumba era un adicto del café prieto.

Expertise: 22ndo Microrrelato Psicotrópico Allen Ginsberg-Churumba Cordero

2005-11-14T02:01:00.000-04:00

Por Isabel Batteria

-No babees la colilla, que yo no he fumado.

-¿Y qué quieres? Entérate, en la boca hay saliva. ¿Cómo no lo voy a babear?

-Cubre tus dientes con los labios.

-No puedo. Toma.

-Coño, fo, esto está asqueroso.

-Deja de humillarme. Ni que tú supieras tanto.

-Pero sé más que tú.

-Si te da asco, devuélveme toda mi saliva.

21er Microrrelato Psicotrópico Allen Ginsberg-Churumba Cordero

2005-11-10T10:46:00.000-04:00

Aravind Enrique Adyanthaya [9 de noviembre, 2005 @10:37 A.M.] Por Aravind Enrique Adyanthaya ash irnwen weifnjdjf jdbf idjf kjf difjj kjdsf ksdj o H eewi Ondiw oajjHbdiw iw4iwe ajs HJiaejnghkskjficusud oifd ifidf soi qwwr dis dgbbiofjodgf js gijrg cdjgie roef ksdjg woeirnalsjr 34j dkfjjsbg sldjg sdiwieurunslsldfbbie erirb eigBifb Ibi34ibfd dfg drgn eowkg rog wog rg ekrjg rjjw ertoerit ow tie g939846 3948 39486 3946 kjrg dgj rg iejrg ksjfg isyio yo of leo sld fhe eo pr djfobao fdj g dg sg kj 2 ivenoces v jg dsy gog y gkjsd gno sd gfkhe k sen tpu t[ia sen t['i{'io ío [io[o{io ío ó nádjfn foe gosn ronr k a su e pa su asu a aasi e k sj ek se s wowwe oqye p que als fjg kj e h sdk